Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Стихотворения, не вошедшие в сборники

Набоков Владимир Владимирович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Стихотворения, не вошедшие в сборники - Набоков Владимир Владимирович - Страница 8

Изменить размер шрифта:

СУФЛЕР

С восьми до полночи таюсь я в будке тесной,

за книгой, много раз прочитанной, сижу

и слышу голос ваш… Я знаю — вы прелестны,

но, спутаться боясь, на вас я не гляжу.

Не ведаете вы моих печалей скрытых…

Я слышу голос ваш, надтреснутый слегка,

и в нем — да, только в нем, а не в словах избитых —

звучат пленительно блаженство и тоска.

Все так недалеко, все так недостижимо.

Смеетесь, плачете, стучите каблучком,

вблизи проходите, и платье, вея мимо,

вдруг обдает меня воздушным холодком.

А я — исполненный и страсти и страданья,

глазами странствуя по пляшущим строкам, —

я кукольной любви притворные признанья

бесстрастным шепотом подсказываю вам…

ГРИБЫ

У входа в парк, в узорах летних дней

скамейка светит, ждет кого-то.

На столике железном перед ней

грибы разложены для счета.

Малютки русого боровика —

что пальчики на детской ножке.

Их извлекла так бережно рука

из темных люлек вдоль дорожки.

И красные грибы: иголки, слизь —

на шляпках выгнутых, дырявых.

Они во мраке влажном вознеслись

под хвоей елочек, в канавах.

И бурых подберезовиков ряд,

таких родных, пахучих, мшистых;

и слезы леса летнего горят

на корешочках их пятнистых.

А на скамейке белой — посмотри —

плетеная корзинка боком

лежит, и вся испачкана внутри

черничным лиловатым соком.

13 ноября 1922

РОССИЯ

Под окном моим, ночью, на улице, —

да на улице города чуждого, —

под окном, и в углу, в каждой комнате, —

в каждой комнате, — да неприветливой, —

наяву и во сне, — словно в зеркале

отраженье свечей многоликое, —

передо мною, за мною, — повсюду ты,

ах, повсюду стоишь, незабвенная!

Все мы — странники, нищие, гордые:

и цари-то и голь перекатная… —

заклинаем тебя, заклинаем мы:

где ты, лютая, где ты, любовная?

Отзовись! — Но молчишь ты, далекая, —

и глаза твои странникам чудятся, —

то лучистые, то затемненные,

как вода в полдень солнечно-ветряный…

А теперь ты печально потупилась,

одинокая ты, одинокая!

Скоро ль сын твой вернется из сумрака,

и возьмет тебя ласково за плечи,

и, безмолвно, глаза твои бедные

поцелуем откроет таинственным?

Ты потупилась, жалкая, чудная, —

и душа твоя — нива несжатая:

наклоняйтесь, колосья незримые, —

думы кроткие, думы великие!

Где же серп? Он — в забытой часовенке;

на иконе, туманной как облако, —

он белеет над ликом Спасителя…

Где же серп? Он в неведомом озере

в новолунье сияет, закинутый…

Ты потупилась, милая, милая!

Холодеешь в тумане мучительном;

твои руки бессильные светятся,

словно снежные ветви, недвижные…

Ах, летите, звените, весенники!

Да заплещут в лазури заплаканной

ветви яблони, яблони белые!..

Под окном моим, ночью, на улице, —

в моем сердце певучем и жалобном, —

за горами, за тучами, за морем, —

ты стоишь, о моя несравненная!..

Опечалена вестью пылающей,

расклубившейся мглою обвеяна,

одинока, поругана многими, —

но родимая, но неизменная!..

"Ясноокий, как рыцарь из рати Христовой"

Ясноокий, как рыцарь из рати Христовой,

на простор выезжаю, и солнце со мной;

и последние стрелы дождя золотого

шелестят над истомой земной.

В золотое мерцанье, смиренный и смелый,

выезжаю из мрака на легком коне:

Этот конь — ослепительно, сказочно белый,

словно яблонный цвет при луне.

И сияющий дождь, золотясь, замирая

и опять загораясь — летит, и звучит

то земным изумленьем, то трепетом рая,

ударяя в мой пламенный щит.

И на латы слетает то роза, то пламя,

и в лазури живой над грозой бытия

вольно плещет мое лебединое знамя,

неподкупная юность моя!

1. 12. 22.

СНЕЖНАЯ НОЧЬ

Как призрак я иду, и реет в тишине

такая тающая нега —

что словно спишь в раю и чувствуешь во сне

порханье ангельского снега.

Как поцелуи губ незримых и немых,

снежинки на ресницах тают.

Иду, и фонари в провалах кружевных

слезами смутными блистают.

Ночь легкая, целуй, ночь медленная, лей

сладчайший снег зимы Господней, —

да светится душа во мраке все белей,

и чем белей — тем превосходней.

Так, ночью, в вышине воздушной бытия,

сквозь некий трепет слепо-нежный

навстречу призракам встает душа моя,

проникшись благодати снежной.