Тарский горячий твой (СИ) - Дюран Хельга - Страница 27

Просто закрыла. И всё. Точка. Финал.

Я этого не выдержу. У меня гордости, конечно, поменьше, чем у неё, но на такое меня не хватит.

Поэтому я пошёл по пути труса. По пути, который ненавижу в других. Но для себя любимого сделал исключение.

Через Татьяну Сергеевну.

Она пришла с документами, как обычно, села в кабинете, открыла папку, поправила очки.

Я молча достал конверт из ящика стола. Положил перед ней. Потом подарочную коробку рядом.

Татьяна Сергеевна посмотрела на одно, на другое. Потом на меня.

— Что это?

— Зарплата Юли. За отработанное время. И… подарок.

— Подарок? — брови у неё поползли вверх.

— От завода. Коньки, как она хотела, — сказал я, чувствуя себя последним идиотом.

Она сняла очки, протёрла их подолом кофты, надела обратно.

— А чего сами не отдадите?

— Некогда мне.

Она открыла коробку, заглянула внутрь. Коньки лежали на белой бумаге, блестели новыми лезвиями.

— Красивые, — похвалила их Татьяна Сергеевна. — Надеюсь, мне завод премию деньгами выдаст? Или вы, Иван Петрович, всех коньками премировать решили?

— Только избранных, — успокоил я бухгалтера.

Татьяна Сергеевна кивнула. Взяла конверт, взяла коробку. Когда она ушла, я ещё долго сидел и смотрел на пустое место на столе, где стояла коробка. Как школьник, честное слово. Не мужик под сорок, который заводом управляет, десятками людей, миллионными контрактами. А пацан, который боится, что девочка не примет подарок.

Что эти бабы со мной сделали?

И ведь дело не в коньках. Дело в том, что я вообще не знал, есть ли у меня теперь право что-то дарить Юле.

Яша тоже не знал, как без неё жить, вот это было особенно издевательски.

Я и раньше подозревал, что у медведя характер лучше, чем у половины людей вокруг меня. Он не врёт, не притворяется, не строит из себя того, кем не является. Если Яша кого-то невзлюбил — это навсегда. Если полюбил — тоже.

Теперь он перестал нормально есть.

Сначала я решил — капризничает. Медведи вообще существа с характером. Потом подумал — может, приболел. Позвал ветеринара, хорошего, из Омска. Тот приехал, посмотрел, пощупал, послушал. Сказал:

— Да всё с ним нормально. Здоров, как… ну, как медведь. Он тоскует.

— Кто? Медведь?

— А ты думал, они железные? — ветеринар посмотрел на меня с таким видом, будто я спросил, а дышит ли рыба под водой. — У них тоже душа есть. И память. И привязанность.

Я стоял у вольера, смотрел, как Яша нюхает миску, поворачивается ко мне, снова нюхает и отворачивается. Он искал её. Ту, которая смеялась, разговаривала с ним, чесала за ухом и называла «толстым».

Он искал её.

— Жри давай, — сказал я Яше, подсунув миску ближе.

Он лизнул мою руку. Шершавым, тёплым языком. Но есть всё равно не стал.

— Ну и дурак.

Он посмотрел на меня так, будто хотел ответить: на себя посмотри. Вполне возможно, что именно это он и имел в виду.

С Ирой было… сложно.

Нет, не в том смысле, что она устраивала сцены или ревела по углам. Наоборот. Она после Юлиного ухода как будто даже расслабилась. Стала мягче, спокойнее. Как будто почувствовала себя хозяйкой дома.

Вот только на деле не срасталось.

Она пару раз пыталась готовить. Я честно пытался это есть.

Первый раз это была рыба. Какая-то очень нежная, по её словам, с белым соусом и зеленью. На деле она разваливалась под вилкой и пахла так, будто умерла два раза.

— Ну как? — спросила Ирина, когда я проглотил первый кусок.

— Нормально, — сказал я.

— Точно?

— Точно.

Она улыбнулась. Облегчённо. Довольно.

А я вдруг вспомнил Юлю. Её голос, когда она ставила передо мной тарелку:

— Сегодня у нас домашние медальоны в деревенском стиле, — так она называла котлеты. Или: — Это не суп. Это сибирская версия гастрономического оптимизма. Попробуйте, не пожалеете.

Чушь несусветная. Полная, откровенная чушь. Но я бы сейчас многое отдал, чтобы снова услышать эту чушь. Чтобы она стояла у плиты, напевала что-то под нос, а на плите шипела сковорода, и дом пах домом.

Второй раз Ирина сварганила пасту. С морепродуктами. Креветки были резиновые, соус жидкий, и всё вместе выглядело так, будто она нашла рецепт в глянцевом журнале и решила, что это просто.

Глядя на эту тарелку, я с тоской подумал, что Юлина авторская карбонара, после которой я чуть на унитазе не взлетел, была просто шедевром. Шедевром высокой кухни, к которому мой сибирский желудок оказался не готов.

После этого я начал либо готовить сам, либо заказывать доставку. Простую еду. Без претензий. Картошка. Мясо. Суп. Хлеб. Всё, что можно съесть и не заплакать.

И каждый раз, когда ставил тарелку на стол, думал, что с Юлей это выглядело иначе. Живее. С ней даже еда была с характером. Даже хлорку бы съел из её рук.

И я скучал по этому. Сильнее, чем хотел признавать.

Иногда мне казалось, что я схожу с ума. Потому что логика говорила одно. А влюблённое сердце — другое.

Логика говорила: ты сделал, что должен, Марков. У Юли нашли чужие вещи. Доказательства. Улики. Ласточка — женщина, которой ты обещал помочь, которую знаешь пятнадцать лет. Юля — человек с мутной историей, бывшая гадалка, которая могла и соврать, и выкрутиться, и подставить.

Всё правильно?

Только почему тогда ночью я лежу и вспоминаю не Ирину, а зелёные глаза? Почему думаю не о том, как помочь «бедной вдове», а о том, как Юля стояла в дверях с пакетом и не обернулась?

Не хлопнула дверью. Не сказала напоследок гадость. Просто вышла. И всё.

Почему, чёрт возьми, я каждый день жду звонка от Татьяны Сергеевны не из-за отчётов, а потому что она могла поговорить с племянницей рассказать, взяла та коньки или нет?

На третий день я не выдержал и позвонил сам.

— Ну? — спросил, едва она взяла трубку.

— Что «ну»? — невозмутимо ответила женщина.

— Вы передали Юле то, что я просил?

— Ну конечно, передала.

У меня внутри всё сжалось.

— И?

— Она всё взяла.

— Ничего не сказала?

— Сказала.

— Что?

— «Спасибо».

Одно слово. Простое. Вежливое. Чужое.

И почему-то от этого стало хуёво. Лучше бы Юля меня обматерила, выкинула коньки, лучше бы послала меня подальше. Вот прям к чёртовой матери.

34. Иван

Ирина, конечно, пыталась заполнить мою пустоту.

После Юлиного ухода она вела себя почти образцово. Тихая. Поникшая. Красивая, как всегда, но уже без этой своей холодной царственности. Волосы собраны в низкий пучок, лицо бледное, глаза чуть припухшие — то ли плакала, то ли делала вид, что плакала. Подошла ко мне вечером в гостиной, когда я сидел с ноутбуком, который не видел уже минут двадцать, потому что просто смотрел в одну точку. На стену. На камин. На свечи, которые наставила Юля в первый день и которые я так и не убрал.

— Вань, — сказала она тихо.

Я поднял голову. Она стояла в мягком светлом свитере, без яркой помады, с собранными волосами. Почти домашняя. Почти настоящая. Почти та, кого я ждал пятнадцать лет.

— Что?

Она села рядом, не слишком близко. Как будто боялась, что я дёрнусь. Или что я отодвинусь.

— Я не хотела, чтобы так получилось.

Я промолчал. Не потому, что не знал, что сказать. Наоборот, слишком хорошо знал. Слишком много чувствовал. И всё это комкалось в горле, не находя выхода.

Она опустила глаза. Провела пальцем по краю дивана.

— Мне самой неприятно. Честно. Я ведь видела, что она тебе нравится… — тут Ирина запнулась и быстро поправилась: — Ну, в смысле как человек. Как помощница. Я же не слепая.

Я усмехнулся. Криво. Горько.

— И?

— И я всё равно не хотела такого скандала. Но я тебя предупреждала насчёт неё.

Вот тут я посмотрел на неё внимательнее. В её глазах мелькнуло что-то — торжество? Удовлетворение? Я не успел поймать.

— Насчёт чего именно?

— Что она непростая. — Ирина пожала плечами. — Слишком быстро влезла в дом. В тебя. В этот твой… уклад.