Разводиться запрещено (СИ) - Тодорова Елена - Страница 39

Я напрягаюсь. Но не столько из-за просьбы фотографа, сколько из-за смеха, который доносится из чертового бара. Виоле с Нечаевым так весело! Старая шваль! Лучше бы храпела на своем шезлонге! Отдыхать она хотела!

Стиснув зубы и ноги, слегка подаюсь ягодицами назад и дергаю за шнурок. В море ни души – место съемки ограждено. Так что мой лобок некому наблюдать. А на попе, как я подозреваю, все путем: неоново-желтый треугольник стрингов падает на правую половинку и остается там трепыхаться, создавая по-летнему дерзкую и при этом ничуть не вульгарную картинку.

Виктор это подтверждает:

– Удачно как ветер подхватывает завязочки! Огонь, детка! Остальные, не филоним! Работаем! Все, работаем! Еще немного, и сделаем паузу.

Я предвкушаю этот перерыв. И не только потому что устала и адски хочу пить. Надеюсь, что Нечаев все-таки подойдет. Судорожно предполагаю, что он мог бы сказать. Придумываю колкие, но значимые ответы.

И снова все напрасно!

Я шагаю к бару, из бара – к вагончику, из вагончика – на линию… И ничего! Никаких, мать вашу, подвижек! Вхолостую проходит несколько пауз. А потом фотосессия заканчивается, и Нечаев, так и не сказав мне ни слова, уходит.

Дерьмо!

Думает, я побегу? Не дождется!

Домой еду злая, как сам сатана. С трудом борюсь со слезами. Чуть не сцепляюсь с каким-то быковатым мужиком. Жаль, он затыкается раньше, чем я дохожу до кондиции.

– Ты дома? – щебечет мама.

Чему радоваться?!

– Нет. Не дома. Тебе кажется, – ворчу, швыряя босоножки на полку. – Игнорируй меня, будь так добра. Я же, мать вашу, невидимая. Другие не замечают, и ты не смотри.

На ее лице ни один мускул не дергается. Даже глаза и те остаются точно в том же положении, не собираясь выдавать какие-то реакции. Наверное, я становлюсь предсказуемой даже для нее.

– Как отработала? – интересуется ровно. И тут же предлагает: – Рассольник будешь? Только с плиты сняла.

– Ма-а-ма, – протягиваю с нажимом, распекая заодно взглядом. – Не видишь, что ли, я не в духе?! Хоть ты не нервируй, окей? Мне худеть надо! Она со своим супом! Еще до кучи сала предложи! И хлеба! Рискни! – свирепею, как мерзкая змея. Ничего не могу с собой поделать. Внутри все кипит. – Я скоро от стресса прыщами покроюсь, так ты решила, чтобы к ним я еще и жопу побольше отрастила! С сегодняшнего дня никакой еды! Никакой! Все! Голод! Объяви всем, чтобы не смели меня дразнить! Пусть жрут по комнатам!

На этой фразе мама не придумывает ничего лучше, как тонко меня стебануть:

– Может, ромашкового чая по такому поводу панна желает?

– Сухой! Голод сухой! – выкрикиваю я, прежде чем с треском захлопнуть дверь ванной.

Щеки пылают. Вот-вот сознания от жара лишусь. Ладони тоже горячие, а ко всему еще и липкие. Бросаюсь к крану, чтобы резко брызнуть себе в лицо. Так резко, что вода по всему помещению разлетается, а я начинаю задыхаться.

– Что случилось-то? – с запоздалым участием интересуется все еще торчащая в коридоре мама.

– Все прекрасно! Просто беременна! – заряжаю на нервах. За дверью что-то падает. Надеюсь, не мама. Надеюсь, но смеюсь. – Что такое? Ты же хотела внуков? Скоро получишь, мам! Мне кажется, у меня двойня, не меньше! Может, даже тройня! Меня, блин, сейчас разорвет!

– Если ты думаешь, что это смешно... – свистит с явной угрозой. – Агния?..

Я, черт возьми, в та-а-аком отчаянии, а она слышит только слова.

– Шучу, ага. Ты права, не смешно, – тарабаню, стягивая одежду. – Расслабься. Я по-прежнему планирую сделать это лет через десять. Выдыхай, – бросаю и встаю под душ.

– Хотя бы отучись, я тебя умоляю. Этот твой тоже... Не собирается же он всю жизнь шайбы гонять? Это несерьезно.

Дергаю кран, и мамин голос тонет в шуме воды.

Как он мог уйти, не попытавшись поговорить со мной?! Зачем приходил вообще? Душу мне растравить? Хоть бы поздоровался! Сволочь!

Да, я плачу! И что?! Имею полное право!

Он меня изводит! На психах вся! Каждый нерв звенит! Приперся же, чтобы контроль над моей жизнью не потерять! А не подошел, чтобы я, не дай Боже, не решила, что он изменил мнение!

Что дальше? Кто первый заговорит, тот и сдался?

Третий раз за сутки игнорирую уходовые процедуры. Завернувшись в полотенце, с несчастным видом плетусь в комнату. Мама не показывается. Но на тумбочке у кровати я нахожу стакан молока, рулет с повидлом и чашу с голубикой.

Эпизод тридцать первый: Шаги.

Вторая ночь раскрывается в ином градусе чувств, словно на орбиту другие планеты выходят. Но, увы, лучше предыдущей ее не назвать.

Умяв рулет с молоком и все ягоды, я вырубилась. Организм к тому моменту был на грани истощения, так что скачок сахара в крови буквально нокаутировал. Проснулась в кромешной темноте – от шума и холода. Шел дождь.

Потянувшись за одеялом, кутаюсь в него, как в кокон, обещая себе, что это временно.

– Сейчас… Сейчас… – шепчу сиплым голосом. – Согреюсь и встану…

Встану, чтобы закрыть балконную дверь.

Но минуты утекают, а я все лежу. Надеюсь уснуть, просто уснуть… Не получается. И дело не столько в грозе, сколько в воображении, которое, когда закрываю глаза, рисует нереалистичные картинки. Чудится, будто Нечаев вновь забирается по трубе, шагает через комнату, проскальзывает ко мне под одеяло, мокрый и почему-то полностью голый прижимается, говорит какие-то нереалистичные глупости… То, что я никогда от него не услышу. Никогда.

Если прошлую ночь я металась в горячке и страхе, то в эту вязну в унынии. Мне так грустно, так плохо, что шевелиться сил нет. Просто вяло дрожу. Просто прозябаю.

Как же больно, когда рвется душа…

Накопив какое-то количество энергии, я опять-таки не срываюсь, чтобы закрыть окно, а стягиваю с тумбочки телефон и наушники. Включаю альбом, который слушала после выпускного, впервые прощаясь с Нечаевым.

Как же эти песни сейчас накрывают! В разы сильнее, чем тогда…

Сердце никак не упокоится. Хоть миллион раз дай ему умереть, оно все бьется, носится, горит. Открываю чат с Егором, и несчастное, забыв, что за сегодня по ударам уже израсходовано сто процентов от годовой нормы, дергается на подъем, чтобы снова попытаться меня уничтожить.

Он онлайн.

Машинально смотрю на время – третий час ночи.

Он онлайн.

То ли ток, то ли жар – мощная критическая масса зреет за грудиной, чтобы пройти валом сквозь кость и рассыпаться горячими и колкими зернами по коже груди. Дыхание учащается, начинает ломаться. Пульс подскакивает, дробно лупит по вискам. Нарастающий внутренний шум стремительно перекрывает внешний.

Смотрю на зеленую точку практически не мигая.

«Привет…»

«Почему не спишь?»

«Страдаешь?»

«Знаешь, чат с тобой так далеко упал, едва откопала. Пиши чаще, если не хочешь, чтобы я совсем о тебе забыла…»

Конечно, ничего из этого я не отправляю. Вообще ничего.

Нервно дернув ногами, прикладываю к животу ладонь. Ее туда тянет, словно к ране. И я уже по факту понимаю, почему. Даже там, под плотным корсетом из мышц, яростно бомбит какими-то ненормальными процессами.

Очередной трек разгоняет чувства, выводя тоску в какой-то непереносимый абсолют. Я с та-а-аким трудом держусь, чтобы не коснуться клавиатуры… Кровь все больше точек прогревает. Эти места, словно вулканы, из которых непрерывно бьется лава.

Гипнотизируя значок рядом с фамилией Нечаева, мысленно умоляю его хоть как-то отметиться в нашем чате.

Самому же плохо! Плохо ведь??? Не спит же!

«А вдруг переписывается с кем-то?..» – эта мысль так больно по сердцу дает, что я аж ползу по матрасу повыше, чтобы принять сидячее положение, иначе есть риск задохнуться.

«Ну ты и тварь!»

«Ненавижу тебя!»

«Конченый!»

Сорвавшись, пробую что-то написать. Пишу, да. Но стираю.

Выдохнув, снова бесцельно на точку «онлайн» таращусь.

Проходит около сорока минут. За это время я несколько раз обновляю приложение, открываю, сворачиваю… Открываю… Он все время в сети, но упорно молчит. Выжимая из своего обезумевшего от боли сердца остатки сил, под завывание какой-то охрипшей от отчаяния певички читаю старые сообщения. По груди, волна за волной, бьет искрами. На остатках жара собирается ком. Этот ком, конечно же, подходит к горлу и, надавив на какие-то узлы, вынуждает меня всхлипывать.