Первая любовь офицера (СИ) - Нестерова Рита - Страница 20

— Да, — сын нахмурился. — а…

Я тут же вмешалась:

— Мы встретились по работе, он помог мне машину вытащить. Помнишь, я говорила, что застряла?

Даня посмотрел на меня с подозрением, потом на Сашу.

— А. Спасибо тогда. — мой сын протянул ему руку. — моей маме точно нужна была помощь.

Отец на мгновенье завис, а затем ее пожал…

У меня от этого мурашки по телу.

— Не за что, — ответил Шарапов.

Смотрел на сына так, что мне стало страшно. Потому что в этом взгляде было слишком много. Слишком быстро. Слишком опасно для моего бедного, еле собранного сердца.

— Ладно, — я резко вмешалась, потому что еще секунда, и я точно не выдержу. — Мы домой. Дань, я оладушки пожарила.

— Оладушки? — Даня сразу оживился. — Отлично. Я голодный.

— Я заметила.

Я уже хотела увести его в подъезд, но Саша вдруг шагнул чуть ближе.

— Люб.

Я повернулась к нему всем корпусом и взглядом сразу предупредила: только попробуй сейчас сказать что-то лишнее.

Он понял. По глазам понял.

— Я зайду, — сказал он.

— Не надо. — шикнула я.

— Надо. — прочитала я по губам.

— Саша…

— Данил, надо что в магазине тебе? Я сейчас схожу за гостинцем и к вам в гости зайду, — вдруг проинформировал Шарапов и посмотрел на сына.

— Можно лимонада.

— Хорошо…

Глава 23.

* Любовь *

Я все-таки настояла, чтобы он ушел.

— Не надо, Саш. Давай в следующий раз. Нам обоим надо своими делами заниматься.

Он смотрел мне в глаза долго. Так, будто хотел еще что-то сказать. Может, про сына. Может, про нас. Может, опять начать копаться в прошлом, от которого у меня уже голова кругом шла. Но в итоге только коротко кивнул.

Без споров.

Подошел к Дане, протянул ему руку.

— Давай, спортсмен.

Сын серьезно пожал ее в ответ, а я в этот момент почему-то снова почувствовала этот дурацкий укол внутри.

— Пока, — сказал Даня.

— Пока.

Саша еще раз посмотрел на меня, потом сел обратно в машину. Я уже собиралась увести сына домой, как стекло медленно опустилось.

— Ладно. Я завтра приеду.

Ой…

Он ведь теперь реально никуда не денется.

— Хорошо, — тихо кивнула я.

Вечер вроде бы шел обычный. Кухня, чайник, тарелки, Данин рюкзак у стула, Марс , белявый кот, под столом охотился на мой шнурок, а я стояла у плиты и понимала, что внутри у меня снова полный бардак.

Снаружи все выглядело прилично: мама готовит ужин, сын скоро сядет за уроки, кот носится по квартире, жизнь вроде бы продолжается.

Только я сама продолжаться никак уже толком не могла. После встречи с Шараповым меня будто разболтало изнутри.

Я то злилась на него, то злилась на себя, то вспоминала его взгляд, когда он увидел Даню, и тут же хотелось закрыть лицо руками.

Потому что этот взгляд прилип ко мне намертво. Саша смотрел на сына так, словно за одну секунду получил целую жизнь, которую у него выдернули из рук.

И я теперь сама уже толком не понимала, кто тут кому что выдернул.

Я столько лет жила с одной правдой, крепко держалась за нее, ругалась ею в мыслях, защищалась ею от прошлого, а теперь эта правда вдруг дала трещину.

Даня мой. Мой мальчик. Моя опора, мой смысл, моя единственная честная победа во всей этой жизни.

Я столько раз думала, что без него просто пропала бы. После Саши, после Валеры, после всех этих мужских «подвигов» на мою голову. А он рос. Хороший, упрямый, заботливый, иногда вредный, иногда слишком взрослый для своего возраста. И вот сейчас, пока он гладил кота и спорил с ним, что шнурки жрать нельзя, я вдруг снова увидела в нем Сашу. В линии бровей. В наклоне головы. В этой привычке хмуриться, когда что-то решает.

И меня так резко кольнуло, что я отвернулась к плите, будто мне срочно понадобилось помешать ничего.

— Мам, есть хочу зверски, — сообщил сынок, заходя на кухню. — Я сегодня почти умер на тренировке. Тренер нас вообще пожалеть решил в другой жизни.

— Руки мой, герой спорта, потом за стол.

— Я чистый душой.

— Руки, Данил.

Он состроил страдальческое лицо, но пошел в ванную. Я поставила на стол тарелку, достала сметану, хлеб, нарезала огурец, хотя он его опять оставит на краю тарелки, потому что “зелень портит еду”.

И пока все это делала, ловила себя на странном желании оглядываться. Как будто сейчас на кухню войдет еще кто-то. Большой, лысый, в тельняшке или в своей темной куртке, встанет у стола, глянет на Даню, скажет что-нибудь резкое, а сын ему ответит в том же духе.

Господи, какая дурь. Откуда вообще эти картинки? Я сама себя готова была ругать. Никакой семьи у нас троих нет. Есть я. Есть Даня. Есть мужчина, который появился спустя одиннадцать лет и теперь хочет узнать сына.

И есть огромная яма между нами, в которую можно рухнуть с головой, если сделать один лишний шаг.

Даня сел есть, и кухня сразу стала живее. Он рассказывал про тренировку, про какого-то мальчишку, который решил выпендриться и чуть не навернулся с перекладины, про тренера, который орал так, что даже родители в коридоре притихли.

Я слушала, кивала, подливала чай, улыбалась в нужных местах, но все равно где-то сбивалась. Сын быстро это заметил. Он вообще последнее время стал слишком хорошо меня читать. Слишком.

Иногда мне казалось, что я воспитала себе маленького детектива, которому достаточно одного моего взгляда, чтобы понять: мама врет, мама тревожится, мама опять делает вид, что все под контролем.

— Ты опять странная, — подметил он, макая оладушек в сгущенку.

— Спасибо за комплимент.

— Я серьезно. Ты как будто тут сидишь, а сама где-то в другом месте.

Я поставила кружку на стол и заставила себя улыбнуться.

— Просто устала. День длинный был.

— Из-за того дяди?

Вот и все. Приехали.

Я на секунду даже ложку в руке остановила. Даня смотрел на меня открыто, прямо, без детской наивности.

Он спрашивал вроде бы просто, но за этим вопросом уже стояло больше. Он видел двор. Видел Шарапова. Видел, как я на него реагирую. И, наверное, уже сам собрал в голове какие-то куски.

Дети иногда собирают быстрее взрослых. Особенно дети, которым пришлось рано научиться смотреть внимательнее.

— Какого дяди? — потянула я время.

Даня закатил глаза.

— Мам. Ну того. Который машину тебе вытащил. Который сегодня у подъезда стоял.

— Саша, — сказала я, и имя во рту прозвучало слишком знакомо. — Его зовут Саша.

— Он тебе кто?

Я провела пальцем по краю кружки, пытаясь придумать ответ, который даст мне еще пару дней. Или пару часов. Хоть что-нибудь.

— Старый знакомый.

— Очень старый?

— Очень. Явно ведь не твой ровесник.

Даня кивнул, но по лицу было понятно, что ответ его вообще не устроил. Он взял еще один оладушек, откусил, пожевал, потом снова посмотрел на меня.

— Ты рядом с ним другая.

У меня внутри все сжалось.

— Какая?

— Ну… дерганая. Злая. И еще… грустная, что ли.

Я резко встала, начала собирать со стола лишнее, хотя убирать там было почти нечего. Просто руки надо было чем-то занять.

— Даня, ешь.

— Я ем.

— Тогда ешь, а не допрашивай мать.

— Я просто спросил.

— У тебя уроки есть?

— Есть. И математика опять.

— Отлично. Вот математику и будем мучить, а не меня.

Он фыркнул, но тему, слава богу, отпустил. Хотя я видела: временно. Даня был не из тех, кто забывает, если что-то зацепило. Он мог промолчать, отложить, сделать вид, что ушел в свои дела, а потом вернуться с вопросом так внезапно, что у меня сердце в пятки.

И вот этого я боялась больше всего. Потому что разговор про Сашу уже висел над нами. Про Данино происхождение. Про его отца. Про правду, которая слишком долго лежала под замком. И я понятия не имела, как ее доставать, чтобы никого не порезать.

После ужина мы сели за уроки. Даня страдал над математикой так артистично, что я пару раз едва удержалась от смеха.