Дважды бывший - Седова Александра - Страница 5

– Я и так умру в одиночестве, пока ты будешь в море с буфетчицей обжиматься. — выдаю устало.

Нет сил, чтобы с ним спорить и доказывать свою правоту. Пусть думает, что хочет — мне уже всё равно.

– Я посплю в гостиной. — роняю, выходя из нашей спальни.

Глава 4

Просыпаюсь от шума в прихожей.

Судя по разговорам, сын с Мишей обсуждают планы на день после тренировки. Муж напрашивается к сыну на арену — посмотреть, как он тренируется. Обещает, что потом сразу поедут кататься на картинге и заедут купить ему новый телефон, какой он захочет.

Сын счастлив.

А меня воротит. До резей в желудке.

Муж вдруг решил проявить себя во всей красе, показать мне, какой он хороший.

Где же ты был раньше, Миша?

За десять лет, что Дима занимается хоккеем, ни разу не был на тренировке. Для гордости ему хватало информации о победах сына на матчах чтобы хвастаться перед друзьями.

Телефон этот… Ещё месяц назад, когда сын звонил папе и жаловался на свой смартфон, муж сказал, что мы не печатаем деньги на станке, и чтобы Димка ждал Нового года — тогда, может, в качестве подарка и купит.

А тут — просто так.

Не просто. А чтобы я локти кусала, какого замечательного мужика теряю.

Делаю вид, что сплю. Жду, когда они уедут, и только после этого встаю с дивана. Складываю плед.

На кухне варю себе крепкий кофе и, опустившись за стол с горячей чашкой, открываю в телефоне «Госуслуги». Заполняю заявление на развод.

Заявление подано. Мужу придёт уведомление.

Начало положено — и даже легче стало. Спокойнее, что ли. Потому что я больше не мечусь в догадках, как поступить, не терзаюсь сомнениями. Просто делаю то, что нужно.

Потом на автомате, отточенными механическими движениями готовлю своим мужикам обед и ужин. Утку закидываю в духовку. Нарезаю заготовленные для салатов овощи. Не пропадать же продуктам, которые я закупила для встречи мужа.

Стучу лезвием острого ножа по стеклянной доске, усмехаюсь.

Праздничный стол какой-то получился. Хотя… скорее поминальный.

Выпить бы. Устроить поминки своего брака со всеми почестями.

Закончив с готовкой, вызываю такси — муж с сыном уехали на его машине. Собираюсь выходить из дома в чём была: в голубых потёртых джинсах и в розовой домашней футболке оверсайз.

Открываю шкаф в прихожей, натыкаюсь на своё мокрое пальто, которое за ночь отсырело и теперь источает жуткий запах.

Ещё вчера я бы кинулась спасать любимую вещь — и другие куртки в шкафу, пока не провонялись. Но сейчас как будто всё равно. Тепло сегодня, можно и в футболке до магазина съездить.

В супермаркете зависаю перед витринами с алкоголем. Не помню, когда в последний раз пила. Совершенно не разбираюсь в алкоголе. Может, вино купить? Красное или белое?

Или пиво?

Когда-то я любила шампанское.

Выбираю игристое вино, ориентируясь на стоимость. Плохое ведь не будет дорого стоить. Или будет? Как понять, что дорого или дёшево для шампанского?

Стоп. У меня же поминки, а не праздник. Значит, надо брать водку.

Беру наугад самую дорогую бутылку, понадеявшись на хорошее качество, иду на кассу.

Несмотря на большую проходимость, в магазине работает только одна касса.

Кассы самообслуживания не работают. Закон подлости во всём своём проявлении. Когда нужно взять что-то одно, быстро — приходится стоять полчаса в очереди.

Стою. Ничего не поделаешь.

Смотрю, как девушка передо мной выкладывает на ленту баночки с детским питанием.

Почему-то становится стыдно — за то, что я, как алкашка, в обеденное время покупаю только бутылку алкоголя.

Откуда-то из-за стендов с жвачкой раздаётся громкий мужской баритон:

— Позовите кассира! Одна касса на весь магазин, вы там охуели?!

Почему-то улыбаюсь. Хоть кто-то высказался.

Мужчина заглядывает в проход к единственной кассе и бегло проходится взглядом по людям в очереди.

В его руках только одна пачка сигарет.

— Бля… — тихо рычит.

Затем открывает рот, чтобы снова закатить скандал, но тут же осекается. Неприятно так, пристально изучает моё лицо.

Как будто мы знакомы. Но он не может вспомнить, где мог меня видеть. Заметно напрягается. И вдруг хитрые, слегка раскосые зелёные глаза озаряются узнаванием.

— Мирка… — произносит еле слышно. — Мира, ты? — спрашивает громко, так что вся очередь слышит.

Теперь уже напрягаюсь я. Присматриваюсь к нему, изо всех сил пытаюсь вспомнить, кто он и откуда может меня знать.

Парень лысый, с модной, аккуратно оформленной короткой щетиной. Симпатичный. Наверное.

Одет в белую футболку, поверх — чёрная мастерка. На ногах чёрные спортивные штаны и белоснежные, ослепительно чистые кеды. Как будто они земли никогда не касались — словно он ходит по воздуху.

На шее блестит дорогая платиновая цепь с бриллиантами. На запястье — платиновые часы известной марки.

Нет. Я уверена, что никогда не знакомилась с лысыми парнями. И этого вижу впервые. Но он-то меня знает. Может, какой-то друг Миши?

Стыдно вдвойне. Будет думать, что у Миши жена алкоголичка. Ещё не хватает классную Димы встретить или свекровь — для полного позора.

— Да, я, — отвечаю, смутившись. — А вы, простите, кто?

Пытаюсь спрятать бутылку за бедро.

— Ты чё, не узнала? — прищуривается хитро, по-лисьи.

Этот взгляд… прищур… нос, губы…

Током по нервам.

Нет. Нет. Нет…

Руки мелко задрожали, сердце дёрнулось, в груди что-то болезненно ёкнуло.

Не может быть…

— Макс?.. — спрашиваю.

Кивает. Внаглую расталкивает людей в очереди за мной.

— Я с девушкой! Пропустите.

Кладёт на ленту свою пачку сигарет. Я ставлю бутылку водки.

Кассирша смотрит на нас отсутствующим взглядом.

— Пакет?

— Да, пожалуйста.