Барабанные палочки - Боссарт Алла - Страница 10

Шури ночует у мамы, а в субботу, когда на улицах почти нет машин, везет ее гулять в парк, где растут розы, высокие, красивые розы без запаха. И геверет Нина не понимает, зачем они нужны, такие цветы, как будто искусственные, и почему чахнет сирень, которую она неустанно сажает в маленьком общем садике среди белых домов.

А также не понимает старая геверет Нина, зачем тем людям велели раздеться, кому могли понадобиться их жалкие тряпки? Она звонит своему сыну Шури по телефону, который здесь называется «пелефон» — чудо-фон, и спрашивает: «Ты доехал?» Шури живет на территориях, и у него из окна открывается вид на пустыню с арабской деревней вдалеке. Геверет Нина умалчивает, что в ее снах Иосиф обычно выходит из этой деревни, одетый в рубище, и идет к ней, обжигая пятки о песок, лицо его кривится от боли, но расстояние между ними не сокращается — ни на сантиметр, ни на песчинку.

Отсутствие Глафиры

Собака живет у меня, потому что где ж ей еще жить. Таким образом, мы живем вдвоем, остальные мои все померли или разъехались кто куда. Ни одного родственника! И не было никогда. Не помню, чтоб были. Хотя кто-то же ведь построил эту дачу. Не я ж ее построила на свою инвалидную пенсию по психиатрии. Кроме того, мне часто снятся во снах мои родители, мой сынок, мой какой-то любовник, который одновременно является отцом ребенка. Иногда во сне это не сын, а девчонка.

Но зато я помню, отлично и в деталях, мои сны. Они подробны, бессмысленны и остросюжетны. Различные фрагменты моих снов не связаны между собой, однако в них прослеживается какой-то скрытый детерминизм. Ого! Откуда всплыло это слово — поди знай. Происходящее в мозгу шизофреника не поддается структурированию. Вот — пожалуйста, не угодно ли. Струк-ту-ри-ро… И так далее. Я много книжек прочитала о моей болезни, и всё ерунду. Дураки пишут, глупые, невежественные люди, решившие, что они могут объяснить то, чего сами не испытали. Идиоты! Ненавижу.

Да, конечно! Конечно, была у меня мать. Последние месяцы мне снится, что она гонит меня из квартиры: ты здесь не прописана, вали давай отсюда, самим негде повернуться. Значит, размышляю я логически, если она умерла, то мне еще не время. А если жива? То где она? Почему не приедет ко мне, не привезет еды, штанов теплых на зиму, ботинок каких-нибудь, не отремонтирует полусгоревшую мансарду, почему никогда не позвонит? А, забыла сказать — у меня же есть мобильный телефон. Правда, он давно не работает, его надо как-то, что ли, заряжать, как заряжали меня в одном жутком месте, вонючие палаты, сортир, где мы целый день курили, душно, ужас до чего душно, тетка стягивает меня за ногу с кровати, с комковатого матраса под сбитой грязной простыней, вонь мочи и пота поднималась сразу, как только начиналось шевеление. Запахи помню отчетливо, как сны. Меня заряжали уколами, искололи до синяков, до шишек по всей жопе, выпиравших из-под сморщенной кожи проваленных ягодиц — от худобы. Я ведь ничего не ела. Меня никто не навещал, домашних гостинцев не носили, а больничного не могла. Капуста и макаронные изделия-ушки вставали у меня в горле скользким комом, и я блевала прямо на пол, за что тетка била меня мокрым полотенцем по рукам, по роже и велела подтирать блевотину халатом, собственным моим халатом, не больничным байковым с дыркой на уровне талии для пояса, а домашним, махровым, кремовым, с вышивкой на шалевом отвороте. Таблетки я, конечно, не пила. Прятала далеко за язык, эти смотрели мне в рот: шире, шире, сучка, не проглотишь — будешь три дня мыть полы во всем отделении! Но я прятала хорошо, и они ничего не находили, а я шла себе в сортир и все спускала. Идиоты. Они думали, что лечат меня. От чего? От того, что я умнее, лучше их, оттого, что я гениальна и прекрасна со своим выменем и сношенными (скошенными) ягодицами.

Мне приснилось, как я, малютка в золотых кудрях, роняю в детском саду на пол тарелку с кашей и куском масла. Куском! Кусочком, конечно. С ноготь кусочком маргарина, и нянечка велит мне вытирать пол моим же платьицем. Я пожаловалась маме… Ага, значит, была какая-то мама! И она пришла и накричала на нянечку, и велела выгнать ее с работы. И больше я ее не видела, няньку эту, жирную, как моя старая собака. А мамочка была такая веселая, добрая, она сочиняла мне сказки и называла меня типа что-то кролик или кротик… Давно.

Собаку зовут Гамлет. Она — кобель. Странной породы, длинная, как такса, с терьерской свалявшейся бородой. И спина широкая, толстая, круп с лохматым хвостом волочится по полу. Она такая уродливая, что стесняется выходить на улицу, гадит прямо в доме. У нее гноятся глаза и выпали все зубы. Лет ей небось, как мне. Все пятьдесят. Не в том смысле, что и мне тоже пятьдесят — сколько мне, я не знаю. Может, сорок или семьдесят четыре, почем я знаю. Но мой Гамлет — глубокий старик. Он ест кашу из крупы «Артек», которую мне дает бесплатно в ближнем магазине славная девушка. Эту крупу люди никто не покупают. И она мне ее сплавляет по-тихому.

Гамлета я нашла, короче, в лесу, гуляя по лесу в лесу. Я шла по расквашенной дорожке, весной или осенью, коричневые иглы (хвоя) застилали землю, на мне были мои новые резиновые сапоги, соседка по даче дала, старуха с цветами. Я-то была еще хоть куда. Только что подорвала из этого… из Кащенко. Никто не знал, где меня искать, я схоронилась на даче, где с тех пор и проживаю. Откуда же дача… Вот ведь холера, не помню. Снилось мне, как мы с мамочкой идем какими-то лестницами, чердаками… И я говорю: скажи, где деньги, открой тайну золотого ключика. Тебе ж они больше не нужны. И она говорит: ищи, короче, в пруду. И я поехала, поехала куда-то на электричке, с какого-то красивого вокзала, схожу, там травы, травы медовые, цветочки лиловые в травах и так пахнет… Сладко. Иду по тропинке сквозь траву, леском прозрачным, спотыкаясь о корни, — и выхожу — именно что к пруду. А за прудом — дома. Такие как бы сарайчики, типа бараков. Я — в пруд. А вода уходит. Я хочу плыть, а вместо воды — песок, вернее пыль. Сухая земля. Я плыву по этой земле, все брюхо исцарапала — выхожу на берег. И дом стоит. Двухэтажный, в смысле — с чердаком. Я бегу по лестнице на чердак, причем лестницы-то никакой и нет. А на чердаке лежит белая лошадь, жует какой-то мусор. Я с трудом разжимаю ей зубы, раздвигаю челюсти… И там деньги. Цепочки какие-то, золотые чашки ай-петри, монеты и пачки долларов.

Ну вот, с тех пор я на этой даче и живу. Пенсию мою по психиатрии мне каким-то образом приносят. Четыре тысячи в месяц. Или восемь. Я как начну считать, все сбиваюсь. Приезжает мальчик, чудесный, весь беленький отрок, с косыми глазами и без ног. Верхом на велосипеде. Педали крутит протезами и шлепает губами. И выдает мне мою пенсию. Однажды я его спросила: как же ты на велосипеде без ног? Иди ты в жопу, говорит, дура, со своими идиотскими вопросами.

Старуха с цветами сказала: с чего ты, Глаша, взяла, что у него протезы? Вот мило. Знаю, и все. Не знала бы — не говорила. До того странно бывает — смотришь на что-нибудь, напрягшись, и видишь все насквозь, как этот, как его… ну… Да, рентген. И хочешь расслабиться, а не получается, от напряжения аж затылок трещит, до самой лопатки. Так бы глаза себе и выколола.

Короче, гуляла я по лесу от нечего делать, дышала горьким воздухом, свежим, как огурец, как талая вода под клочьями дыма от сжигаемых на кострах, подобно ведьмам, листьям. И кто-то плачет. Раздвигаю подлесок, ломаю сучья, лезу под елки, на коленках, вся в грязи, — а там собачка корячится: маленькая, страшненькая, слепая еще. Щеночек. Абортированный.

А я видела абортированных детей. Мамочка мне тогда сказала: Глафира, что-то у тебя давно месячных нет. Вот за что ненавижу, что лезет буквально во все, что ее абсолютно не касается. Отъебись, говорю, гнида, не твое дело. И тогда она мне рожу-то и отходила, как отбивные котлеты: слева, справа, с двух рук по-македонски, как говорил мой милый. Я его к тому времени уже месяца два не видела, а сама была на пятом. А поскольку от лекарств (таблетки тогда еще пила, не научилась в сортир-то выбрасывать) стала, как слон, ни одни колготки не лезли, всю зиму ходила в пляжных штанах на резинке, — то и заметно ничего не было. В общем, выскочила, в чем есть, а именно в ночной рубашке босиком на улицу и рванула в это самое… Ну, ветер и грохот, как бомбежка… А, ну да. Метро. Беда прямо с этими словами. То забываю, а то выскакивают сами ни к селу ни к городу. Фрустрация. Лупанарий. Или лепрозорий? Короче, повязали меня тогда первый раз. Боюсь я этого метро с тех пор, хуже лифтов. В лифте… Такая фигня вышла с этим лифтом… Он прям из зеркала вышел, я из школы, сбежала с продленки, я и вообще-то школу ненавижу, а продленку, по-моему, ненавидят все, даже дураки, которые в основном в нашей школе и учились. И вот. О чем я? А, лифт. И он показал мне свой этот. Ну, хуль. Ух, я как завизжу! Он мне в рот и всунул, как раз по моему росту было удобно. Мамочка по лестнице носится вверх-вниз, орет, а лифт тоже — вверх-вниз, вверх-вниз… Так что он успел, я чуть не захлебнулась. И скрылся в неизвестном направлении. Тогда я в детскую попала, но мамочка меня скоро забрала под расписку. Долго я еще кричала во сне, а учиться уж больше не смогла.