Тень Рико: Возможно, я чьё-то наказание. Часть 2 - Грицаев Никита - Страница 4

Марко натянул куртку и вышел. Город встретил его равнодушно.

Он шёл по знакомым маршрутам: кафе, двор, улица, где они когда-то зависали до ночи, старый стадион. Пусто.

Река. Их «место силы». Ветер гонял по воде холодную рябь и листья. Бревно было на месте. Рико — нет.

Марко остановился, долго смотрел на воду.

— Да ладно... — тихо сказал он. — Не может быть.

Но могло. Он исчез. Не уехал. Не спрятался. Исчез.

— Кто... кто может знать...

Мысли путались, но одна всплыла:

— Дина.

Он достал телефон. Гудки. Выключен. Открыл соцсети — закрыто. Всё закрыто.

— Да вы издеваетесь... — прошипел он.

Братья Рико? Марко даже не стал набирать. Он знал ответ заранее: они бы только порадовались.

Позвонила Аделина. Марко закрыл глаза на секунду, но ответил.

— Да.

— Ты вообще понимаешь, что происходит? — Её голос был холодным, без пауз, без сомнений. — Через пару недель заканчивается аренда. Ты собираешься что-то делать?

— Сейчас не время...

— У тебя всегда не время, Марко! — перебила она. — Ты живёшь, как будто всё ещё можно откатить назад!

Он сжал челюсть.

— Я пытаюсь...

— Нет. Ты не пытаешься. Ты прячешься. У тебя нет будущего, — сказала она уже тише. — А без будущего ты никому не нужен. Даже в прошлом.

Связь оборвалась. Марко медленно опустил телефон. Эти слова не были новыми, но сегодня они легли глубже.

Он пошёл куда-то без цели. Осенний парк принял его без вопросов. Жёлтые листья под ногами, прохладный воздух, чужие жизни вокруг: кто-то смеялся, кто-то читал, кто-то держался за руки.

Марко опустился на свободную скамейку. Откуда-то неподалёку доносилась музыка — гитара, живая, не запись. Он прислушался. Кто-то играл действительно хорошо.

Возле одной из дорожек собралась небольшая толпа. Любопытство победило усталость: Марко поднялся и направился туда.

Музыкант стоял спиной к нему. Длинное красное пальто выделялось среди красок почти вызывающе. Пальцы уверенно перебирали струны. Люди улыбались, некоторые снимали на телефоны. Перед музыкантом стоял бумажный стакан с несколькими купюрами и мелочью.

Марко остановился в нескольких шагах. Что-то в фигуре показалось знакомым — очень знакомым.

Последние аккорды затихли, раздались аплодисменты. Музыкант поклонился и поднял голову.

Марко отпрянул на полшага.

— Да ладно...

Мужчина обернулся и улыбнулся.

— Марко?

— Киро?

Оба застыли, молча изучая друг друга.

— Живой, значит, — первым заговорил Марко.

— Пока да.

— Твою мать...

Киро рассмеялся.

— Реакция всё та же.

— А какая должна быть? Ты десять лет назад исчез чёрт знает куда.

— Не исчез. Переехал.

— Одно и то же.

Киро слегка повёл плечом.

— Ни капли.

Марко указал на стакан возле ног.

— Что, настолько плохо дела идут?

Улыбка Киро сразу исчезла.

— В смысле?

Марко кивнул на деньги.

— А-а, — Киро резко сменил тон. — Почему все считают, что если человек играет на улице, то обязательно бедствует?

— Потому что обычно так и есть.

— А может, мне просто нравится играть?

— За деньги?

— А ты на работу бесплатно ходишь?

— Не начинай.

— Это ты начал.

Киро поднял стакан и сунул его в чехол от гитары.

— Я люблю музыку. Люблю играть. Люблю, когда людям нравится. И люблю, когда за это платят. Никакого криминала.

— Ладно, убедил.

— Вот и отлично.

Он убрал гитару в чехол.

— Как вообще жизнь?

— Бывало лучше.

— Это я уже вижу.

Марко сжал губы.

— Спасибо.

— Да пожалуйста.

Киро всмотрелся в его лицо.

— Нет, серьёзно. Ты выглядишь так, будто последние пару месяцев спал по два часа.

— По ощущениям так и было.

— А я думал, это возраст.

— Иди к чёрту.

— Рад видеть, что чувство юмора не умерло.

Марко слегка наклонил голову.

— А ты чем занимаешься?

— Преподаю.

— Ты?

— Именно.

— Не верю.

Киро рассмеялся.

— Частная школа. Гитара. Рисование. Немного музыки. Немного творчества. Всё цивилизованно.

— И тебя туда пустили?

— Представь себе.

— Детей не жалко?

— Меня почему-то любят.

— Врут.

— Возможно.

Оба невольно улыбнулись.

Киро поправил ремень чехла. На его руке блеснуло кольцо. Марко заметил сразу.

— Женился?

— Да.

— Кто рискнул?

— Сара.

— Она знает, какой ты?

— Пока нет.

— Тогда у неё ещё есть шанс сбежать.

Киро рассмеялся. Искренне.

— Поздно. Уже ждём ребёнка.

Марко вздрогнул.

— Серьёзно? Поздравляю.

— Спасибо.

Лицо Киро изменилось — стало спокойным, счастливым, без привычной дурашливости.

— А у тебя что случилось?

— Ничего.

— Врёшь.

— С чего ты взял?

— Потому что я тебя помню.

Марко отступил на шаг.

Киро сделал паузу, затем спросил тише:

— Аделина как? Видел её по телику. С годами только лучше.

Марко ощутил напряжение в шее. Этого оказалось достаточно.

Киро слегка наклонил голову.

— Понятно.

— А мальчишки?

Марко молчал.

Киро перестал улыбаться.

— Настолько плохо?

— Не хочу об этом.

— Хорошо.

Он не стал настаивать.

Мимо проходили люди.

— А Рико? — спросил Киро.

Марко поднял голову.

— Что Рико?

— Вы же всегда были вместе.

Киро помедлил, подбирая слова.

— Вы не общаетесь?

— Давно.

— Насколько давно?

— Достаточно.

— Странно.

— Что именно?

— Просто... — Он запнулся. — Когда я уезжал, мне казалось, что если в мире останется хоть что-то постоянное, то это вы двое.

Марко не ответил.

Киро выпрямился.

— Ладно.

— Что «ладно»?

— Ничего.

Он закинул чехол за плечо.

— Был рад увидеться.

— И это всё?

— А что ещё?

— Десять лет не появлялся. Встретил старого друга. И просто уходишь?

— Если честно, мне кажется, сегодня тебе лучше побыть одному.

Киро развернулся и пошёл по дорожке.

— Киро!

Тот обернулся.

— Что?

Марко помедлил, затем опустил руку.

— Да ничего.

— Вот и я так подумал.

Киро улыбнулся и пошёл дальше.

Марко стоял, пока красное пальто не растворилось среди деревьев. Он сжал пальцы в карманах и направился к выходу из парка. В тени у реки неподвижно сидел человек в чёрном пальто и круглых очках. Его взгляд был прикован к Марко.

Глава 2. «Минус деньги... Минус доверие... Плюс ещё одна ложь»

Марко не помнил, как закончился день. Он пришёл в себя от холода и боли.

Подъезд. Чужой этаж. Он лежал у двери. Медленно поднялся, опираясь на стену, посмотрел на себя: грязь, разорванная одежда, ссадины.

— Ну всё... Допился... Финишная прямая... Хотя... Судя по состоянию — кривая.

Он спустился этажом ниже — своим. Ключ долго не попадал в замок. Дверь открылась. Войдя в помещение, он остановился.

На столе лежала фотография. На ней запечатлена вся компания: он сам, Рико, Дина и Аделина. Снимок семилетней давности, сделанный на фоне детского сада в первый день Евы и Рикардо. Тот самый, который он носил во внутреннем кармане пальто, что осталось у Аделины. Рядом с фото лежало обручальное кольцо.

Марко медленно подошёл. Руки начали дрожать. Он взял фотографию, провёл по ней пальцами, узнавая каждый момент, запечатлённый на снимке: улыбки, солнечный день, детский смех за спиной.

— Это... Как... — Горло сжало. Мысли начали разрываться. Крики внутри — без звука.

Он посмотрел на кольцо, потом на дверь, потом снова на стол. В голове наконец сложилась картина: это Аделина принесла. Только она могла знать, где лежит фото, только она хранила его пальто.

— Что мне теперь делать...

И впервые за долгое время Марко действительно не знал, что хуже: кричать, разрушить всё вокруг или просто подойти к окну и закончить это одним шагом. В итоге, так и не сдвинувшись с места, он садится в кресло, берёт лист бумаги и ручку и пишет следующие строки, как на одном дыхании: