Последний император. Книга 1 (СИ) - Черный Максим - Страница 2

Мысли эти были настолько интенсивны, что Кирилл не заметил, как за окном полностью стемнело, а городские огни превратились в подёрнутую дымкой звёздную туманность. Он допил виски, чувствуя, как приятное, чуть обжигающее тепло разливается по телу, и бросил рассеянный взгляд на книгу, лежащую на прикроватной тумбочке. Это был как раз тот самый том — «Дневники Николая II. 1890–1896 гг.». Он открыл его сегодня утром на закладке, на записи, датированной октябрём 1894 года, когда император Александр III уже умирал в Ливадии, а наследник, двадцатишестилетний молодой человек, почти мальчик по нынешним меркам, пребывал в состоянии внутренней катастрофы, почти паники, потому что совершенно не готовился к роли самодержца. «Господи, помоги мне, я не знаю, что делать», — примерно такой рефрен сквозил в каждой строчке того времени. Кирилл задержался взглядом на этой странице, на выцветшем, чуть корявом почерке августейшего автора, и вдруг, с неожиданной отчётливостью, которую обычно даёт только сильное переутомление или эмоциональное потрясение, подумал: «Я бы знал. Я бы точно знал, что делать». И в ту же секунду, словно в ответ на эту мысль, в висках что-то глухо зазвенело — короткий, мгновенный импульс, похожий на удар тока. Кирилл тряхнул головой, списав всё на усталость и пары алкоголя, отложил книгу и, не раздеваясь, рухнул на постель, проваливаясь в вязкую, липкую темноту без сновидений.

Пробуждение не было резким. Оно было скорее похоже на медленное, мучительное всплытие с огромной глубины, где вместо воды — плотный, осязаемый мрак, а в лёгкие с каждым вдохом проникает не привычный кондиционированный воздух городской квартиры, а нечто другое — густое, напоённое запахами нагретого солнцем кипариса, морской соли и каких-то лекарственных настоек, которые Кирилл не узнавал, но почему-то мгновенно ощущал как нечто чужеродное. Он попытался открыть глаза, и самое первое, что он почувствовал это абсолютная, катастрофическая неправильность собственного тела. Тело было не его. Рука, которую он попытался поднять и рассмотреть, была не его рукой: более короткая, чуть более полная в запястье, с тонкими, но незнакомыми линиями на ладони, а главное — на ней, на этой руке, ощущалось что-то вроде тонкой простыни, но ткань была не его сатинового постельного белья, а плотная, льняная, с каким-то вышитым вензелем на краю. Кожей всей спины, затылком, шеей он чувствовал не ортопедический матрас, купленный втридорога, а высокую, упругую перину, набитую пухом, и подушку, которая была ему велика, непомерно огромна и пахла крахмалом.

Сознание Кирилла, привыкшее к кризисным ситуациям самого разного толка, не впало в панику, хотя любой другой человек на его месте, вероятно, закричал бы или решил, что сошёл с ума. Вместо этого оно включило протокол первичной оценки обстановки. Первое: оценить угрозу для жизни. Внешних угроз, по-видимому, не было, он находился в помещении, в покое, судя по звукам с приглушёнными голосами где-то за стеной, с отдалённым шорохом моря (и он откуда-то знал, что это именно море, а не река) и с едва слышным, неровным дыханием кого-то, кто находился в этой же комнате, но на значительном расстоянии. Второе: оценить собственные физические параметры. Он пошевелил пальцами ног, согнул колени, повернул голову, и каждое движение давалось с непривычностью, как будто он переселился в чужой костюм, который плохо подогнан по размеру. Мышцы реагировали иначе, центр тяжести был смещён, он чувствовал себя ниже ростом, как будто смотрел на мир из другой точки пространства, и это было самое дезориентирующее ощущение, которое он когда-либо испытывал.

Он всё-таки открыл глаза и увидел высокий, богато декорированный потолок с лепниной, белые стены с росписью в пастельных тонах, изображающей античные развалины и кипарисовые рощи, и край огромного, распахнутого настежь окна, сквозь которое вливался воздух, напоённый субтропической зеленью и йодистым запахом. Он не знал этого места, но что-то в этом антураже было до жути знакомо, не потому, что он здесь когда-либо бывал, а потому, что слишком много читал об этом. Сердце его, чужое и молодое, гулко ударило в рёбра, когда мозг, наконец, соединил факты: Ливадия. Крым. Резиденция умирающего императора. И сразу же, безжалостным логистическим расчётом, сознание подбросило дату, если всё это правда, если этот невероятный, невозможный, сумасшедший сценарий имеет хоть какое-то отношение к реальности, то сейчас примерно первая декада октября 1894 года. И ровно через две недели, плюс-минус несколько дней, человек, в чьём теле он, Кирилл Воронов, сейчас находится, станет самодержцем Всея Руси.

Он закрыл глаза, сделал три спокойных вдоха, используя технику, выученную на каких-то давних переговорах с агрессивными кредиторами, и заставил себя абстрагироваться от физических ощущений. Главное сейчас не выдать себя. Современный человек, попавший в тело наследника престола Российской империи со всей его свитой, охраной, камердинерами и родственниками, которые знали настоящего Николая Александровича с рождения, это не герой авантюрного романа, а ходячая мишень для первой же санитарной проверки. Достаточно одного неверного жеста, одного нестандартного оборота речи, одной нехарактерной для цесаревича мысли, высказанной вслух, и его изолируют, запрут в дальних покоях, объявят умалишённым, а то и вовсе отравят, если кому-то из окружения покажется, что наследник стал опасен для сложившегося баланса сил. Поэтому Кирилл принял единственно верное в сложившейся ситуации решение: он будет играть роль человека, потрясённого болезнью отца, замкнутого, подавленного, почти не разговаривающего. Это даст ему ту самую фору, о которой мечтает любой стратег, время на разведку боем. Ему нужно было узнать, кто именно сейчас находится в Ливадии. Кто из свиты держит реальные рычаги власти. Что говорят доктора об отце. Где документы, ключи от коммуникаций, каналы передачи повелений. И самое главное ему нужно было найти того единственного человека, который мог бы стать его первым доверенным лицом, потому что без этого в одиночку он не сделает ровным счётом ничего.

Он медленно, очень медленно сел на кровати, свесив ноги, и только тут заметил, что на нём не привычная пижама, а длинная ночная рубашка из тонкого батиста, с кружевным воротом. Усилием воли он подавил нервный смешок, подкативший к горлу: Кирилл Воронов, прагматик до мозга костей, никогда в жизни не носивший ничего, кроме функциональной одежды, сейчас сидит в ночной сорочке с вензелями, словно актёр провинциального театра. Но где-то в глубине души, там, где ещё несколько часов назад жила грусть от понимания исторической обречённости великой страны, начало разгораться новое, удивительное чувство. Это не было ликование или гордыня — до этого было слишком далеко. Это было чувство предельной, абсолютной ясности. Как будто огромный, невероятно сложный пазл, который он перебирал годами, вдруг сложился сам собой, и он увидел картину целиком. Все его знания — экономические модели, логистические расчёты, управленческие алгоритмы, системный анализ, всё, что он копил, как скупец копит золото, в этом времени и в этом теле приобретало колоссальную, почти пугающую значимость. Он больше не был консультантом, который приходит, делает прогноз и уходит, оставляя решение на усмотрение клиента. Теперь клиентом был он сам. И на кону стояло не банкротство завода. На кону стояла история целого континента.

Где-то за стеной послышались тяжёлые, шаркающие шаги и чей-то приглушённый голос, полный той особой, напряжённой заботы, которая бывает только у людей, окружающих умирающего властителя. Кирилл, нет — теперь уже тот, кого все вокруг принимали за Николая Александровича Романова, поднялся на ноги и, чуть пошатываясь, подошёл к окну. Внизу, под ослепительно синим крымским небом, расстилался парк, спускающийся к самому синему, спокойному, почти игрушечному морю. Никогда в жизни он не видел такой красоты, такой щемящей, неприлично роскошной декорации, которая должна была бы обрамлять счастье, а обрамляла смерть и начало величайшего испытания. Он опёрся рукой о подоконник, ощутил под пальцами нагретый солнцем шершавый камень, и в этот момент к нему пришло ещё одно понимание, простое, как инженерная формула, и страшное, как приговор.