Ты не заслуживаешь любви (СИ) - Катаева Татьяна Анатольевна - Страница 35

Как будто знает.

Как будто помнит.

Как будто ей больно.

Я резко захлопываю ноутбук.

— Хватит, — говорю вслух.

Потому что дальше — уже шиза.

Полина мертва.

И это факт, который я видел собственными глазами. Потому что я был на её похоронах. Я видел слёзы её матери. Этот крик... Он до сих пор слышится мне. Так плачут родители, когда их дети умирают.

Через полчаса я уже еду на кладбище. Сам не заметил, как оказался за рулём. Дорога знакомая до автоматизма, будто тело само ведёт машину.

Мне нужно это увидеть.

Снова.

Чтобы мозги встали на место. Чтобы эта идиотская, запрещённая надежда сдохла окончательно.

Потому что если я и правда начинаю верить в призраков — значит, я окончательно поехал. А мафиози с поехавшей крышей долго не живут.

Словно дежавю, я иду по знакомому маршруту. Снова дождь, как из ведра. Снова мрак и холод. Вокруг ни души. Но мне никто и не нужен. Я приехал к ней снова. Хотя обещал себе, что ноги моей больше здесь не будет. Потому что нельзя намеренно приезжать к той, что вонзила тебе в сердце нож. Пусть она и умерла. Ничего из этого не отменяет её предательство.

Странно, но когда я дохожу до могилы, дождь резко прекращается. Я поднимаю голову вверх и смотрю на маленький лучик солнца, который выглядывает из-за тёмной тучи. Будто надежда. Будто это тот самый свет в конце туннеля.

Сумасшедший.

Я не просто больной ублюдок. Ещё и с протекшим дном. Жесть.

Я достаю сигарету и сжимаю фильтр между зубами. Присаживаюсь и смотрю на то самое фото. Самое любимое. Сам выбирал. Она на нём как живая. Будто и нет этого холодного камня. Нет боли. Нет удушающей правды, что моя Полина мертва.

Я долго смотрю на портрет. Опускаю глаза на землю и вдруг понимаю, что не вижу её серёжек. Резко выпрямляюсь. Потом снова падаю на колени. В грязь. Да плевать. Начинаю откидывать цветы с могилы. Я помню, куда они приземлились, когда я их швырнул. Но сейчас их тут нет.

— Кто, блядь? Кто посмел?!

Я срываюсь с места и бегу в сторону охранника. У меня особые распоряжения по поводу этой могилы. Да, может, я конкретно поехал. Но я приказал следить, чтобы никто не смел навредить этому месту. Дебилов в этом мире много. Есть такие, которые могут надругаться над могилой. В основном это мелкие придурки. Да и не происходит это на охраняемом кладбище. Но всё-таки я перестраховывался.

А ещё Полине каждый день меняли цветы. Белые розы. Те самые, которые я держал у ЗАГСа, ожидая её. Чтобы она помнила, даже из ада, их запах.

Через полчаса я уже мчался назад в город. Человек, который меняет каждый день цветы, клялся, что не брал серьги. Когда я коснулся пистолетом его виска, он заплакал, но продолжал утверждать, что не брал. А потом вспомнил, что видел в день помолвки возле могилы девушку. Он не смог её разглядеть, так как стоял далеко. Но точно помнил, что у неё чёрные волосы.

Как назло, телефон сел, и я не смог посмотреть сигнал. Как же глупо поступил тот человек, который посмел взять серьги с её могилы. Я же найду его или её...

Её?

Глава 38. Даниил

Боль не кричит. Она живёт внутри и дышит вместо тебя.

— Алло, Макс, ты где сейчас? — прижимаю телефон к уху плечом и жму на газ, когда светофор загорается зелёным.

— Только выехал со склада. Что-то случилось?

— Возьми с собой двух ребят и держи курс на Никополь.

— Куда?

— В жопу труда. Геолокация у тебя в телефоне. Я уже выехал с огорода. Догоняйте.

Открываю телефон и смотрю на навигатор. Остаток пути — семь часов десять минут.

Семь часов, чтобы либо окончательно убедиться, что я сошёл с ума, либо понять, что эта история давно вышла из-под контроля. Я добавляю газу, будто скорость может нагнать ответы, и смотрю на дорогу, не видя её. Асфальт тянется серой лентой, фонари мелькают, а в голове только один вопрос — какого хрена?

Никополь.

Чёртов Никополь.

Город, о котором я никогда не слышал. Город, который не имеет никакого отношения ни ко мне, ни к моей жизни, ни тем более к Полине. И именно там показывает сигнал. Причём серьги не лежат на месте. Кто-то либо носит их в кармане, либо в ушах. Потому что объект всё время движется.

Я прокручиваю варианты снова и снова, но ни один не сходится. Я не знаю, кто мог бы их взять. И если это та девушка с помолвки, то какого хрена она берёт чужие вещи, а потом ещё и в дом мой приходит. Может, она хотела их вернуть? Но зачем? Кто она? Может, какая-то сестра Полины?

Но я всё проверил. Всех родственников, друзей, знакомых.

После кладбища — как по наитию. Будто что-то внутри шептало, что надо проверить. И я дал запрос, хотя два года сознательно не делал этого. Два года не лез в её прошлое, не трогал её семью, не задавал вопросов, на которые боялся получить ответы.

Информация пришла быстро.

После операции мать Наталья и брат Александр остались в Швейцарии. Реабилитация у мелкого. Мать нашла работу. Скромная жизнь без роскоши, но уже с здоровым сыном. Других родственников у Полины не было.

Я стискиваю руль так, что белеют костяшки.

Я оплатил эту операцию. Я знал, что Полина этого бы хотела.

Помню, как подписывал бумаги, не испытывая ничего, кроме глухой, вязкой пустоты. Тогда мне казалось, что это просто правильный поступок. Холодный расчёт. Долг, который мне хотелось оплатить. Не перед ней — перед собой. Потому что после свадьбы я обещал её брату помочь.

Это был мой последний жест. Последняя попытка сделать хоть что-то хорошее. Последнее доброе дело в этой жизни — для неё.

В голове всплывает образ с камеры. Тот самый взгляд. Не испуганный. Не наглый. А будто… знающий. Как будто человек стоит в центре шторма и уже понял, что выхода нет, но всё равно смотрит прямо.

Меня передёргивает.

— Ты не можешь быть там, — говорю вслух, сам не зная кому. — Это не может быть правдой!

И если так, почему я до сих пор еду по пустой трассе ночью?! Почему жму педаль в пол, чтобы побыстрее приблизить встречу с человеком, который позволил себе забрать мою вещь? И этот человек либо глуп и не знает, что эти серьги денег ему не принесут. Потому что я найду их и верну себе. Либо этот человек всё знает и заманивает меня в ловушку. Играет на моей одержимой болезни по имени Полина.

И только поэтому я взял с собой ребят. Это может быть ловушка от какого-то клана. Кто-то хочет грохнуть меня и снять с пьедестала отца. Да, это больше похоже на правду. Но я всё равно туда еду. Потому что я совершил ошибку, когда выбросил серьги. Это всё, что осталось от неё. Я хочу их вернуть.

Машина пролетает километры, ночь густеет, а вместе с ней растёт ощущение, что я еду не за серьгами. Я еду за ответом, которого боюсь больше всего.

Макс присылает сообщение, что они на хвосте. Я не отвечаю. Сейчас любые слова будут лишними.

В голове только одно: если это чья-то игра — я разнесу всё к чёрту. А если это знак… тогда мне придётся признать, что я похоронил не всё.

Когда мелькает вывеска «Добро пожаловать в Никополь», на часах восемь утра. Что ж, серьги в приложении передвигаются. Медленно. Будто кто-то только проснулся и перемещается по квартире или дому медленно. Ох, жду не дождусь этой встречи.

Я выхожу из машины, хлопаю дверью тише, чем обычно, будто любой лишний звук может спугнуть добычу. Или призрак.

Утро в Никополе серое, влажное, тяжёлое. Воздух пахнет сыростью, дешёвым кофе из ларька и холодным асфальтом. Самый обычный спальный район. Пятиэтажки, облупленная краска, бабки на лавках, маршрутки, лужи после ночного дождя.

Ничего особенного.

Ничего, что могло бы иметь отношение ко мне. Нет, даже мафиози бы не притащили меня в этот город. Это исключено.

Я смотрю в телефон. Точка снова движется. Объект уже покинул кафе и идёт по тротуару.

Живой человек. Дышит. Переставляет ноги. Может, зевает. Может, думает о работе, о завтраке, о какой-то своей мелкой бытовой херне. А может, думает, как выгоднее продать эти серьги. Ведь они стоят дорого. Настоящие бриллианты. Эксклюзив. Но какие бы планы ни строил этот человек, он даже не подозревает, что с каждым шагом он приближается уже ко мне.