Прекрасные украденные куклы (ЛП) - Дуки Кер - Страница 48

«Спасибо, — прошептала я, глядя на его профиль в темноте. — Что был сегодня со мной. Что не дал мне развалиться.»

Он повернулся, его глаза искали мои в полумраке. «Мне не нужно быть где-то ещё, Джейд. Только здесь.»

И в этих простых словах, в этой тихой готовности быть рядом со всей моей болью и яростью, было больше спасения, чем во всём остальном за этот бесконечный день. Это не изменило прошлого. Не воскресило родителей. Но давало точку опоры, чтобы не упасть в бездну окончательно. Я взяла его руку и прижала ладонь к своей щеке, чувствуя её тепло. Этого было достаточно. Пока что достаточно.

Глава девятнадцатая

«Электрический малиновый»

«Я так рада, что вы решили вернуться». Её голос — липкая лента на пороге сознания. Я окидываю её взглядом, медленным, как сползающая капля. Алый цвет юбки режет глаз. Прекрасный цвет. А туфли — фальшивая нота в этой симфонии безвкусицы.

«Мои родители умерли». Слова падают между нами, тяжёлые и глухие, как камни в колодец. Она вздрагивает — маленькое, судорожное движение, трепет мотылька на булавке.

Я считаю рыбок. Одна. Две. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Их мир — стекло, вода, вечное немое кружение.

«Родители… Оба?» — её вопрос повисает в воздухе, неуклюжий и чужеродный. Разве я говорила на ином языке?

«Да. Оба. Их убили». Моя интонация — лёд, тонкий и хрупкий.

«О боже… Мне так жаль. Хотите присесть?»

Я качаю головой. Моё место — здесь, у аквариума. Девять рыбок. Девять свидетелей. Это мой последний визит сюда. Заключительный акт.

«Они… знают, кто?» — её голос стал выше, в нём появились хриплые, сипящие нотки. Шок. В её кабинете-гробнице пахнет шоком и старой бумагой.

«Возможно». Я пожимаю плечами. Палец касается прохладного стекла, и существа за ним замирают на миг. «Вы знали, что рыбы едят человеческую плоть?» — спрашиваю я, поворачиваясь к ней. Она ёрзает в кресле, и звук этот — скрип непрочной реальности. «Они не видят разницы. Плоть есть плоть. Они извлекают из неё питательное, а остальное… превращают в ил».

«Это не по теме», — она вздыхает, и в этом вздохе — вся её профессиональная беспомощность.

Я замечаю, как её пальцы бегут к маленькому, белёсому шраму на руке. Она чешет его.

«Фантомный зуд». Мои слова режут тишину.

Она смотрит на меня, склонив голову, как недоумённое животное. «Нервные окончания в шрамах мертвы, — говорю я, и каждое слово — гвоздь. — Желание почесаться — призрак. Воспоминание боли, застрявшее в мёртвой ткани».

«Я… не уверена». Она прикрывает шрам, словно стыдясь его.

Я делаю шаг. Ещё один. Наклоняюсь к ней, нарушая священное пространство между врачом и пациентом. Она отпрядывает в кресле, и в её глазах проступает первый, чистый, животный страх. Я указываю на свой шрам — тот, что подарил мне Бенджамин. «Я знаю о шрамах всё. Они иногда чешутся. Он говорит, что это он чешется изнутри».

Страх в её глазах стал гуще, но теперь в нём появилась и жалость. Это невыносимо. Её жизнь в этом позолоченном гробу, её жалкие попытки «понять» — всё это вызывает лишь глухую, кипящую ярость.

«Я хочу, чтобы вам было комфортно», — лгу я. Мне нравится смотреть, как трескается её маска. Это единственная интересная игра в этой комнате.

«Я не понимаю… Мэйси, пожалуйста, сядьте».

Имя, которое не моё, падает на меня, как оскорбление. «В этом и есть проблема, — шиплю я, и звук похож на ржавый гвоздь по стеклу. — Вы не понимаете. И это делает вас плохим врачом. Меня зовут не Мэйси. Меня зовут Прекрасная Маленькая Куколка».

«Это не имя», — шепчет она, и в её глазах блестят глупые, ненужные слёзы.

Как она смеет. Как она смеет отрицать имя, данное мне. Имя, которое стало моей кожей, моей сутью.

«Знайте же», — выдыхаю я, и холодная сталь лезвия ложится в мою ладонь, словно всегда там и была. «Ваша голова будет кормить ваших рыбок. Долго».

Её глаза расширяются, мир в них рушится, обнажая чистую пустоту. Движения её тела запоздалые, тягучие, как во сне.

Лезвие встречает её горло. Это не резкое движение. Это скольжение. Точное и неотвратимое, как констатация факта. Как горячий нож по воску. Я прикусываю губу, наклоняюсь ближе. Хочу, чтобы она была здесь, в этом моменте, со мной. В её глазах — калейдоскоп: смятение, страх, грусть по тому, что могло бы быть… и наконец — принятие. Смирение.

Её тело дергается, прижимаясь ко мне в последнем, интимном спазме. Я наслаждаюсь этим. Моментом, когда сопротивление угасает, когда воля растворяется, и плоть покоряется более сильной воле. Её голова запрокидывается, и алая аркария расцветает в воздухе, тёплый дождь, окропляющий меня, моё платье.

Бенджамин рассердится. Я испортила платье.

Время теряет форму. Оно становится материалом в моих руках — вязким, податливым. Дверь открывается и закрывается с тихим щелчком. Час прошёл. Он вернулся.

Я отрываюсь от своего труда, чтобы посмотреть на него. Его взгляд скользит по комнате, впитывая новую композицию, созданную мной. Голова доброй докторши теперь отделена от бесполезных плеч. Удержать её непросто, волосы скользкие. Кости — удивительно упрямы. Но кухня — место, полное решений. Разделочные ножи так и просились в руки.

Я поворачиваюсь к нему с той улыбкой, которую он любит — бездонной, светлой, чистой. Подпрыгиваю к аквариуму и отпускаю свою ношу. Голова плюхается в воду с глухим, влажным звуком. На мгновение — тишина. Затем из шеи, как из тёмного ключа, начинает биться алая струя. Она расползается в воде, клубится, окрашивает мир за стеклом в цвет моей юбки. Рыбки, мои немые свидетели, замирают, потом начинают суетиться, привлечённые движением, новизной.

«Посмотри на себя». Его голос — не укор, а констатация. Холодная, как гранит.

Стыд накрывает меня волной. «Прости», — бормочу я, опускаясь на колени. Пальцы проводят по липкому полу, собирая алое. Я подношу их к губам, быстрым, почти невинным жестом размазываю по нижней губе. Цвет становится ярче, сочнее. «Вишня, — предлагаю я, глядя на него снизу вверх, надеясь. — Твоя любимая».

Но он не подходит. Он никогда не подходит в такие моменты. Между нами всегда остаётся эта пропасть — между тем, кто творит, и тем, кто лишь наблюдает и судит.

«Пора, милая куколка», — говорит он на этот раз мягче. Голос его звучит, как дальний колокол, призывающий домой. «Иди умойся».

Глава двадцатая

«Кровавый»

Мой сон — болотная трясина, где один ужас, не успев отступить, уже прорастает другим. Я выныриваю на поверхность, задыхаясь, и не могу нащупать границу — где заканчивается кошмар и начинается явь. Звонил Стэнтон: Адам Мэн, тот самый, которого сбили, пришёл в себя. Его слова теперь — ключ. Но Диллон поехал один. Говорит, моё присутствие может растревожить «жертву». Слово это режет слух. Он и правда не заслужил своей участи. Но называть его жертвой… в этом есть что-то отчуждающее, почти оскорбительное.

Кровать поддается под чьим-то весом. И тепло — плотное, земное — заполняет пространство рядом. Я открываю глаза. И вижу их. Карие, глубокие, как колодцы. Часто, когда я вырываюсь из петли памяти, она приходит ко мне. Ненадолго.

Моя милая сестрёнка. Она остаётся. Я отчаянно цепляюсь за этот миг взглядом. Тёмные волосы заплетены в аккуратные косички — точно такие, как я заплетала ей в детстве, в знойные дни, чтобы было не так жарко. Шрам вдоль носа — серебристая нить на пергаменте кожи, всё ещё рельефная, говорящая. Её полные губы, похожие на мои, ярко-розовые от помады. Платье на ней — того же оттенка. Она кажется такой… осязаемой.

«Мэйси», — имя срывается с губ шёпотом.

Я протягиваю руку, касаюсь прядки её волос. Они мягкие, настоящие. Её глаза не тускнеют, не растворяются в воздухе. Не в этот раз. Пока нет.

Я, должно быть, всё ещё сплю. Это обязано быть сном.

«Мэйси,» — снова шепчу я, и её запах — цветочный, но с горьковатой, острой нотой — заполняет ноздри.