Бояръ-Аниме. Газлайтер. Том 33 (СИ) - Володин Григорий Григорьевич - Страница 16

Хмыкаю:

— Ага, именно поэтому я не дал тем угонщикам с тобой разобраться и сам их порешал, да? Чтобы потом тащить тебя в самую гущу Демонов и радоваться, как тебя сожрут? Где тут логика, а? Ты вообще слышишь, что несёшь? Может, ты башкой всё-таки треснулся, когда карету размазало, а, лорд?

Оранж мнется растеряно:

— Тогда я тебя вообще не понимаю. Ты ведь суёшься в ад без всякой причины…

— Как без причины? Это ты меня сюда потащил. У нас же спор с тобой: в Чертовщине нужно убить дохрена Демонов. Кто убил больше, тот и молодец. Вот этим и занимаемся.

Оранж морщится, качает головой, крылья чуть дрожат:

— Так обычно принято на окраине Чертовщины выходить и добивать тех Демонов, что ошиваются у краёв руин. Они слабее, там безопаснее. Понимаешь? Так делают все. Так нас учили предки. Это разумно и правильно. А не нестись, как сумасшедший, в самый центр, где кишат твари пострашнее любого сна. В самый ад, откуда почти никто не возвращается и откуда шансов выбраться нет. Ты хоть понимаешь, что творишь?

Надо же, как интересно. Только одного я всё-таки не понял.

— Убивать Демонов на окраине… Ты кого имеешь в виду? Угонщиков или этих отброшек?

Оранж мнётся, морщит губы, не смотрит в глаза и тихо отвечает:

— И тех, и тех. Все Демоны идут в счёт. Любые.

Я смотрю на него с презрением:

— Ты серьёзно считаешь себя благородным воином, когда готов забивать безобидных чучел-обдолбышей, которых какой-то жирный Высший Демон создал исключительно для траха? Они же, чёрт побери, озабоченные хиппи.

— Кто? — Оранж не понимает, хмурит лоб.

— Дебилы безобидные, — отрезаю я.

Оранж пытается возразить, голос его звучит слабее обычного, но он упорно тянет свою линию:

— Наши предки завещали, что любых Демонов нужно убивать. Заветы ясно указывают, как поступать, и мы обязаны им следовать. Так было всегда, и так должно быть.

— Нахрена?

— Что нахрена?

— Нахрена слушать заповедей тех, кто просрал свои земли и дворцы? — я киваю на окружающее запустение.

— Мои предки были лордами, и я тоже…

Я холодно усмехаюсь:

— Не льсти себе. Ты всего лишь послушный баран, Оранж. Послушный, готовый убивать безобидных чучел с клешнями, сам не понимая зачем, просто потому что привык плыть по течению.

Оранж молчит. Его крылья чуть дёрнулись, но слов он не находит. Ему просто нечего ответить. Да и злиться у него нет то ли сил, то ли настроения.

— И все же мои предки ничего не просрали. Оно само…

Я смотрю на руины города и скептически хмыкаю:

— Не понял. Этот мегаполис сам смылся в унитаз? Да что там мелочиться, все ваши города, целых полмира, само унесло в сливную трубу? Нет, Оранж, взгляни правде в глаз. Всё из-за вашей же тупой непрактичности и привычки заниматься хренью.

Оранж хмурится, голос у него ломается, но он пытается оправдаться:

— Это Астрал пришёл! Тут никто не мог устоять…

Я качаю головой и усмехаюсь:

— Не гони. Я общался с Лесником.

— С кем?

— С Демоном, нынче мертвым. Он мне сказал прямо: сотни лет назад вы, херувимы, настолько обленились и оскотинились, что целыми днями только и делали, что страдали пошлой хренью. Пирушки, оргии, гульба привела к тому, что мир затрещал по швам. В итоге вы сами же создали эмоциональный взрыв, сами выдернули щеколду и призвали Астрал. Неудивительно, что вас Грандбомж давил, как мух на стенке.

Оранж моргает:

— Кто?

— Принц Кровавой Луны.

— Он-то тут вообще причем?

— Не причем. Так, к слову.

Разговор мне поднадоел, и как раз вовремя ментальные щупы засекли засаду Демонов.

— Нас караулят, сиди…вернее, лежи тут.

— Куда я денусь, — вздыхает ослабленный лорд.

Пригибаюсь за выступ грубзовской шкуры, скольжу вниз со спины зверя на противоположную от засады сторону и мягко приземляюсь на огрызок бордюра. Сразу ухожу в руины, прячусь за упавшую башенку. Быстро обегаю завалы по кускам базальта и потрескавшимся плитам, перескакиваю через проломы и одним телепортом пересекаю улицу. В следующий миг оказываюсь внутри полуразрушенного здания на ее другой стороне. Когда-то здесь, похоже, был то ли парадный холл, то ли какой-нибудь дом культуры. Колонны ещё держатся, но мозаика на стенах давно осыпалась и превратилась в бесформенные пятна.

Демоны и глазом моргнуть не успевают, как я перемещаюсь телепортом им за спину. Первого насаживаю без лишних церемоний: пси-клинок проходит сквозь живот, прошивает все нервные окончания, и он, дёрнувшись, хрипит и падает замертво, даже не издав крика. Второй только поворачивает голову на этот хрип — я уже хватаю тяжёлый котёл, висевший на жерди прямо посреди зала над костром. Внутри что-то шипит и плещется: целая куча зубастых тварей, напоминающих пиявок с пастями. Я с размаху обрушиваю котёл на Демона, щедро расплескав содержимое. В итоге его начинает жрать собственный ужин: твари облепляют его морду и плечи, вгрызаются в плоть, и Демон катится по полу, истерично пытаясь содрать с себя собственный хавчик.

Третий, развалившийся в гамаке и лениво прищурившийся, только дёргается, когда я тем же самым котлом впечатываю ему в морду. Раздаётся смачный хруст, и он тут же уходит в глубокий отрубон. Сила физики — не шутка: чуть притиснешь — и капут.

Полусъеденного Демона на полу я добиваю, щедро проливая псионикой: твари, рвущие его тело, тоже дохнут на месте. Потом глухо бросаю в сторону гамака, где стонет недобиток, вцепившись в расплющенную башку:

— Вы кого-то ждали? Патрульные вы, или просто ошиваетесь тут?

— Рррр, сожррру! — недобиток дёргается, упирается локтем в прогнившую верёвку и кое-как приподнимается, но тут же получает от меня ещё один удар чугунным котелком по черепу. Отшвыриваю посудину и теневым клинком перерезаю веревки гамака.

— Патрульные или засада?

Бухнувшийся на пол и запутавшийся в тряпье Демон лепечет, с трудом выдавливая слова:

— Зассада…Не бей! Кто ты⁈ Кто?.. — вызволяет он морду из тряпок и зыркает на меня. — У тебя нет рогов!

— Я в курсе. И кого ждёте? — холодно уточняю я.

— Ты без рогов! Смертный! Порррву… ах-ха-ха-ххм… — приходится влить в него дозу своей псионической энергии, иначе совсем не соображает. После этого он начинает говорить связнее. В общем, выясняется, что какая-то крылатая херувимка прилетела на базу их шайки. С ней был огромный теневой осьминог или спрут, который сидел то ли у нее в заднице, то ли в сиськах — тентакли ползли отовсюду. Девка настолько сильная, что умудрилась порешить двадцать Демонов подряд. Она шла по башне, методично валя их одного за другим, и никак не останавливалась. Пришлось обрушить на неё пятнадцать этажей, а на случай, если у неё есть друзья, разослали дозорных по всему городу…

— И как вы умудрились это сделать, не сложив всю башню разом?

— Комендант… — Демон глотает воздух и сипит. — Он сам всё устроил. Это Слизар Мерз. Он и есть Мерз, достал всех… Он всю башню давно проминировал. Его слизь расползлась по этажам, по стенам, по коридорам, и может взрываться по его приказу. Вот он и подорвал пятнадцать этажей прямо на крылатую осторожно и расчётливо…

— Ок, — бросаю я. — А чем, по-твоему, златокрылая вообще могла заинтересоваться в вашем логове?

— Я не говорил, что она златокрылая! —взвизгивает он. — Я сказал — просто крылатая! Значит, она ваша… АРрррр! Прекрати, прекрати…!

— Больно ты много умничаешь, — накрываю его псионической волной.

— Киксу! — наконец срывается с него признание. — Мы выращиваем киксу… разную! Собираем дикую и выращиваем свою. Вождь Бигшер с помощью пурпурной киксы делает бойцов сильнее и агрессивнее! Только-только не говори Горе и его приближенным! Убей меня, но не говори! А иначе…

— А иначе что?

— Бог Гора даст мне страшное посмертие! — Демон едва не захлёбывается от страха.

Вот тут мне уже становится действительно интересно. Приходится ещё немного «простимулировать» клыкастого псионикой, и он срывается на откровенность. Оказывается, боги Астрала строго запретили разводить киксу. Есть дикую — пожалуйста, хоть изжуйся ею, никто внимания не обратит. Но вот культивировать — табу. А этот вождь Бигшер нарушил запрет, решив собрать под себя крутую банду. Да ещё сам подсел на пурпурную киксу и теперь стал её рабом.