Я хочу твоего мужа (СИ) - Дюжева Маргарита - Страница 45

— Ага, еще чего, — хмыкаю, — я не настолько джентльмен, дорогая, чтобы отказываться от того, чего достиг упорной работой, ради временного досадного эпизода.

— Досадный эпизод? — шипит она, — значит, вот кто я для тебя?

— Да, — соглашаюсь, глядя ей в глаза, — только и всего.

Глазищи зло сверкают:

— Ты пожалеешь об этих словах.

— Непременно.

Ее тон мне не нравится.

— Свободна. Можешь идти.

— Мы еще не закончили! Раз по твоей вине этот старый козел вынудил меня написать заявление, то ты должен помочь мне с новой работой. Слышишь, Березин! Напиши мне характеристики, свяжись со своими друзьями, но помоги.

— Иди к Михалычу и у него проси рекомендации, — цежу сквозь зубы, — а меня оставь в покое.

Она выпрямляется, поправляет манжеты на блузке, окатывает меня холодным взглядом:

— Я все поняла.

— Вот и славно. Надеюсь, больше не станешь беспокоить меня своими глупостями.

— Не думала, что ты такой, — последнее слово чуть ли не с пренебрежением, — думала ты особенный. Тот самый человек, которого я ждала всю жизнь, а оказался обычным трусливым женатиком, который слился сразу, как только запахло жареным.

​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​Ее слова прожигают. Потому что правды в них гораздо больше, чем мне хотелось бы.

— Проваливай. И чтобы я тебя больше не видел.

— Не переживай, уйду, — напоследок одаривает взглядом, от которого волосы на затылке встают дыбом. В нем обещание проблем.

Она уходит, а меня потряхивает, от чужой наглости.

Это надо же, рекомендации я ей должен дать! Интересно какие? Профессионально пудрит мозги и отключает здравый смысл?

Искренне недоумеваю, как мог с ней связаться. Правы были и парни, и Михалыч — я дебил.

Звоню Кире, чтобы сообщить хорошую новость об увольнении Прокиной, но жена не берет трубку. Ни с пятого звонка, ни с десятого. Это раздражает. Мне хочется услышать ее голос, хочется услышать в нем одобрение.

Сейчас понимаю, что всегда, когда были трудности на работе, я звонил ей, и она меня неизменно поддерживала, и сразу душа успокаивалась, мозги приходили в норму, и проблемы казались уже не такими непреодолимыми. Этого же я жду и сейчас. Да эгоистично, но иначе у меня не получается. Кира всегда была моим вдохновителем, звездой, которая освещала путь. И я до дрожи хочу вернуть это ощущение.

Но увы. Ее телефон молчит.

С каждым днем становится все хуже. Она отдаляется. Я пытаюсь что-то сделать, прыгаю вокруг нее, как шут на ярмарке, но все чаще в ответ получаю задумчивый взгляд. Я знаю, о чем ее мысли: взвешивает за и против, представляет, как жить дальше, решает, а нужен ли я ей.

Нужен! И она мне нужна, как воздух! Сдохну без нее!

В какой-то момент срываюсь. Целую так, будто от этого зависит моя жизнь, жадно впитываю ее запах, дыхание и дурею, чувствуя отклик.

Кира, Кирочка, любимая, прости меня идиота. Я все понял. Больше никогда, ни с кем, ни за что.

Целую, и сводит внутренности от желания, сердце в лохмотья, не справляясь с эмоциями и дикой надеждой, что все наладится.

Я почему-то думаю, что стоит нам переспать, и все разногласия останутся в прошлом. Уверен, что она все поймет. Почувствует, что я весь для нее, только для нее. Бери, делай, что хочешь. Я твой. Навсегда.

И вроде все получается.

А потом она деревенеет. Это жуткое ощущение, когда женщина, еще секунду назад изнывающая от страсти в твоих объятиях, внезапно превращается в неподатливую статую, морщится так, будто ей неприятны твои прикосновения, и отталкивает.

Хватаю ее за руки, умоляю, готов на коленях ползать, лишь бы смилостивилась, а она убегает в комнату и закрывается там.

До меня запоздало доходит, что ничего поцелуями не исправишь. Только хуже сделаешь.

Мы сидим по разные стороны двери, разговариваем, и меня не покидает чувство, будто мы уже бывшие, которые просто встретились и теперь разговаривают на тему «а помнишь, как было».

Все валится из рук. Моя прежняя жизнь рассыпается на куски.

На работе одни косяки. Я не могу собраться с силами и сделать хоть что-то правильно. Меня даже вызывают на ковер к начальнику и песочат, как самого последнего тупореза, а Михалыч, который присутствует при этом, смотрит исподлобья, и ни грамма сочувствия в этом взгляде нет. Там только: сам виноват, долбоящер. Все сам.

А потом звонит Кира и сообщает какую-то инфернальную новость о том, что Прокина ей угрожает.

Блин, да что за бред-то? В угрозы не верю, Кира наверняка что-то не так поняла, но Прокину хочу придушить. Почему эта курица снова лезет к моей жене?

— Ты кем себя возомнила? — выхватываю ее в коридоре и заталкиваю в первый попавшийся кабинет, к счастью, там никого нет.

— Убери грабли, Березин, — Марина бесится, отталкивает меня, — вали к своей жене, а меня лапать не смей. Ты свой шанс упустил!

— Да ты на хрен мне не сдалась!

— О, как, — ухмыляется, — то-то же у тебя колом стояло, когда ко мне приехали. А теперь все, сдулся?

Я никогда не бил женщин, но сейчас хочется отвесить ей оплеуху.

— Ты угрожала Кире?

— Я? Угрожала? — отвечает вопросом на вопрос, — ты в своем уме? Я похожа на дуру, которая будет устраивать разборки с тупорылыми женами? Если она идиотка и приняла тебя обратно, то это ее проблемы. Могу только послать венок и соболезнования.

— Зачем ты к ней ходила? — рычу.

— Хотелось поближе посмотреть на курицу, ради которой ты меня опрокинул.

— Посмотрела? Убедилась, что и в подметки ей не годишься?

— Ну-ну, если бы не годилась, то ты бы не увивался за мной все это время. Так ведь, милый?

Она снова бьет в цель, и это бесит до дрожи. Я хочу забыть обо всем, что натворил, а дрянь продолжает напоминать, издеваться.

— Еще раз к ней сунешься, и…

— И что ты сделаешь? — нагло вскидывает брови, — прогонишь меня? Так я сама уйду.

Она отталкивает меня в сторону и проходит мимо, задевая плечом. Немного прихрамывая на одну ногу, скрывается за дверью, а я со всей дури бью кулаком по стене.

Дура! Тупая овца. Кем она вообще себя возомнила?!

Радовало только одно, что еще несколько дней, и она навсегда свалит с этой работы, а заодно и из моей жизни.

После этой стычки меня просто трясет. Кое-как дорабатываю день, пытаюсь найти якорь привычной жизни, за который можно зацепиться, чтобы не унесло в открытый океан.

Сам не знаю, как, но меня заносит в супермаркет. Покупаю продукты. Много. Хочется забить холодильник, купить вкусного, того, что любит Кира. Хочется на шашлыки. Хорошего вина в постель. Торт «Прага».

В голове какой-то винегрет из мыслей.

Зависаю на семейной паре, неспешно совершающей покупки. Мужчина и женщина, нашего с Кирой возраста, с коляской, в которой сопит розовощекий малыш. И снова затапливает горечь.

Я был уверен, что у нас с Кирой все будет. И дети, и совместная старость, и дом в деревне на берегу реки.

А теперь это становится призрачным и почти нереальным.

Я все испортил.

Не могу поверить, что за одну единственную ошибку придется расплачиваться всем. Не хочу в это верить.

Звонок от жены настигает меня уже на пути домой. Света нет. Лифт не работает. Кире страшно. Я прошу ее дождаться меня и вытапливаю педаль газа в пол.

​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​ Смешная она. Сильная, смелая, а вдруг испугалась темноты. Никогда не замечал за ней такого.

Попадаю на пару светофоров, прежде чем добираюсь до нашего дома. Въезжаю во двор, достаю из багажника пакеты, и вдруг подъездная дверь распахивается, со всей дури врезаясь в стену. Грохот такой, что на первом этаже звенят окна.

На крыльцо выскакивает какой-то парень в толстовке, и прежде, чем успевает сделать еще хоть шаг, на него наваливаются два неизвестно откуда взявшихся молодца.

Скручивают, как плюшевого медведя, и с размаху мордой об асфальт. Он орет, пытается отбиваться и грозит какой-то расправой, а мужики методично его заламывают. Сразу видно, что профессионалы.