Корсар (СИ) - Манило Лина - Страница 45

Вообще в тот момент, когда Роджер вошёл в мою жизнь, всё так изменилось. Я и сама изменилась безвозвратно, и новая я нравлюсь себе намного больше.

— Как же здо́рово! — говорю, вдыхая аромат свежего, чуть горьковатого, ветра, наполняя им лёгкие, наслаждаясь.

Роджер обнимает меня за шею, притягивает, семенящую рядом, к себе и целует в макушку. Этот, ставший уже привычным почти ритуал неизменно заставляет сердце в груди биться быстрее. Роджер молчит, а я не хочу разрушать ненужной болтовнёй этот момент. Не знаю, что Роджер хочет рассказать или показать, но это явно что-то очень важное для него, потому просто жду, хотя в голове сотнями роятся мысли о предполагаемой цели нашего путешествия. Куда он меня ведёт? С кем-то знакомиться? Но с кем? Воображение шалит, но мне не догадаться, как не пытайся, потому вскоре оставляю попытки изображать из себя экстрасенса. Не знаю, что там дальше, но уверена лишь в одном: Роджер не обидит меня, потому можно расслабиться и просто наблюдать за окружающей нас красотой.

Моря не видно за домами, но я всё равно ощущаю его каждой клеточкой своего тела, каждым уголком души. Кидаю украдкой взгляд на сосредоточенного Роджера и понимаю, что до конца жизни буду благодарна за исполнение мечты. Пусть детской и наивной, легковыполнимой, но мечты.

— Почти пришли, — нарушает тишину неожиданно охрипшим голосом.

Да что же там такое впереди? Даже волноваться сильнее начинаю. И хоть изо всех сил стараюсь не поддаваться панике, неизвестность страшит почище любой опасности.

Сворачиваем вправо, огибая поле по узкой тропинке, а справа тянется чей-то фруктовый сад, и кроны деревьев в пышной пене бледно-розового цвета. Сладковатый аромат обволакивает, а мне так хочется никуда из этой сказки не уезжать. Как жаль, что хорошее длится так мало. Скоро лепестки опадут, поддавшись закономерному влиянию времени и природы, устилая собой землю, а мы вернёмся в реальность с её сложностями и проблемами. Но ведь останется память об этом моменте, когда была так счастлива.

Не знаю, сколько идём по узкой тропинке, но с каждым шагом напряжение, сковывающее сильное тело рядом, становится почти запредельным. Роджер в этот момент сплошь тугие мышцы и натянутые оголённые нервы, способные заискрить, подобно неисправной проводке.

Резкий поворот влево и Роджер останавливается, глядя вперёд, а меж бровей залегла глубокая складка. Слежу за его взглядом и замираю, когда совсем рядом расстилается...

— Кладбище?

Ого... Вот точно не этого ожидала. Хотя знать бы ещё, чего ждала.

— Оно самое, — кивает, не глядя на меня.

— Ну, кладбище так кладбище, — говорю, пожимая плечами.

Чем-чем, а погостами меня точно не напугать, особенно после того, как не стало наших с Артёмом родителей, и сырая ноябрьская земля поглотила их тела, оставив после себя два деревянных креста и дыру в сердце.

— Здесь кто-то из твоих близких похоронен? — решаюсь задать вопрос, пока Роджер ведёт меня вдоль ряда покосившихся надгробий.

Кивает и улыбается, горько и светло одновременно.

— Угадала, — коротко отвечает, а я беру его широкую ладонь в свою и крепко сжимаю, чтобы понимал: со мной рядом ему не о чем переживать.

А в сердце разливается тепло, потому что понимаю: здесь, под толщей земли, скрытый под надгробием живёт в памяти Роджера кто-то очень близкий. Но он привёл меня сюда, чтобы о чём-то рассказать, и это значит так много, что слов не хватит выразить.

У каждого из нас внутри живёт сокрушающая боль, с которой можно лишь примириться, избавиться полностью невозможно.

Сохраняя молчание, мы проходим вглубь кладбища, а шаг Роджера всё шире, точно до цели остаётся совсем немного, и он уже не способен медлить. Чья могила здесь? Родители? Первая любовь? Ребёнок?

— Здравствуй, мама, — произносит Роджер, останавливаясь возле невысокой кованой ограды, выкрашенной в золотистый цвет.

Всё-таки мама...

Мнусь у входа, не решаясь сделать шаг вслед за Роджером. Кажется, что не должна мешать их "встрече", должна дать возможность поскорбеть в полном одиночестве, но Роджер мягко тянет меня за руку, приглашая. А я, как всегда, подчиняюсь, потому что не могу иначе.

— Присаживайся, — то ли просит, то ли приказывает, и я опускаюсь на узкую лавочку в углу ограды и складываю руки на коленях, готовая к любому повороту событий.

Молчим, пока Роджер поглаживает холодный камень, на котором выбито: "Малахеева Анна Павловна. 1.12.1952 — 5.04.1993 гг."

Пятое апреля? Мамочки, это же тот день, когда мы познакомились — его день рождения!

Горло сжимает спазм, и я готова разрыдаться от переполняющих меня тоски и сочувствия. Не жалости, унизительной и мерзкой, а именно сочувствия к затаённому горю этого сильного мужчины.

Мне слишком хорошо знакома боль утраты, когда внутри лишь сосущая пустота, от которой нет спасения.

— Мама была замечательная, — говорит, откашлявшись, а я сижу, затаив дыхание, чтобы не спугнуть откровенность. — Столько лет прошло, а до сих пор не верится, что её нет. Каждый раз приезжаю сюда и кажется, что это просто дурной сон.

Роджер присаживается на край надгробной плиты и замолкает, продолжая поглаживать широкой ладонью холодный камень, словно силы этим черпает.

Проходит секунда, другая в звенящей тишине, а я потираю озябшие ладони. Не тороплю, не настаиваю. Просто жду. И, в конце концов, Роджер рассказывает, подробно и обстоятельно, о том, как его мать второй раз вышла замуж, чтобы утереть нос, бросившему их, отцу. О том, каким уродом оказался её новый муж, уродом с большой буквы и о систематических побоях, которые терпела, лишь бы не быть брошенной во второй раз и не вызвать этим презрительную усмешку на губах бывшего.

Когда Роджер рассказывает о том, как нашёл мать, почти бездыханную, избитую до полусмерти Уродом на кухонном полу, внутренне сжимаясь, впитывая полынную горечь боли самого лучшего мужчины на свете. Боли, с которой ничего не поделаешь, с ней можно только жить.

Каждое слово — раскалённым гвоздём мне в сердце, и лёгкие сжимает, потому что я, оказывается, всё это время сидела, затаив дыхание, до боли стиснув кулаки.

— Ева, всё в порядке? — спрашивает, поднимаясь на ноги и подходя ко мне. Присаживается на корточки напротив, берёт мои ладони в свои и целует. — Ты бледная…

Лихорадочно киваю, загипнотизированная взглядом, изо всех сил стараясь не разрыдаться. Только моего нытья Роджеру и не хватает.

— Я же тогда чуть не убил его, понимаешь? — говорит, а я снова киваю. — Меня оттащили добрые соседи, а я до сих пор жалею, что не смог закончить начатое.

— Я тебя понимаю. — Провожу рукой по упавшим на лицо волосам, поглаживаю бороду, а Роджер зажмуривается, борясь с собой.

— Я очень хотел это сделать, очень. Потом несколько лет жил мечтой его убить, сны видел, как сворачиваю его шею, а он хрипит, хоть перед смертью понимая, каким мерзким подонком был. Идея фикс была, от которой до сих пор не избавился окончательно, но он меня опередил. Сдох, тварь. И это хорошо. Жаль только, что не я его придушил.

— Наверное, к лучшему, — замечаю, а Роджер морщится.

— После того, как избил его, меня отправили на зону. Ева, ты слышишь меня? Я на малолетке три года жизни оставил, понимаешь?

— Да. Что же здесь непонятного?

— Именно там, на малолетке, я и сдыбался с Карлом, с которым после отсидки мы влезли в байкерский клуб "Чёрные ангелы". Это, Ева, не мои друзья, с которыми тебя знакомил, далеко не они. Это криминальное болото, которое нас засосало по самый мозжечок. Я много дерьма в этой жизни сделал, очень много.

Его голос тих и спокоен, хоть и понимаю, чего сто́ят ему эти признания, сколько сил тратит на то, чтобы говорить и не сорваться.

— Ты ел младенцев и насиловал школьниц? — спрашиваю, а Роджер замирает, а потом отрицательно машет головой.

— Сумасшедшая, да? Не совсем же я кромешный утырок, — горько смеётся и кладёт голову мне на колени, уткнувшись в них носом, обжигая дыханием даже сквозь ткань штанов. Перебираю волосы на затылке, глажу татуированную шею и жду, когда он продолжит.