Ветер нашей свободы (СИ) - Манило Лина - Страница 30

Поднимаю с пола костыли, которые так и лежат тут все то время, что меня не было. Будь я в конец романтической дурочкой, сейчас бы развела целую историю о том, что они еще хранят тепло от прикосновения к ним Фила, но жизнь — не любовный роман и костыли — только лишь костыли.

Ковыляю на кухню, а из головы не идут слова, сказанные Филином на прощание. Он испортит мне жизнь? Как будто мое унылое существование можно чем-то испортить.

— Ты так и не рассказала, как все прошло, — спрашивает Серж, ставя передо мной чашку с кофе. Ароматный дымок поднимается над напитком, а я вспоминаю, как тайком вдыхала запах сигарет, что курил Фил. Незаметно трясу головой, чтобы хоть как-то избавиться от навязчивых, отравляющих душу воспоминаний.

— Нормально прошло, — отвечаю, думая о своем. — Кучу фоток наделала, с интересными людьми познакомилась. Все замечательно.

— Что-то по тебе не скажешь, — вздыхает брат и хмурится. — И еще от тебя алкоголем пахнет…

— Вот только не начинай! — вскрикиваю, потому что у Сержа настоящая паранойя насчет веселящих веществ. — Выпила всего одну бутылку пива, что тут такого?

— Да ничего, конечно, только зачем?

— Затем, что мне нужно было расслабиться и немного успокоиться.

— Что там такого происходило, из-за чего ты разнервничалась?

— Серж, ты еще протокол дознания начни вести! — если он продолжит гнуть свою линию, то я за себя не ручаюсь. — Прицепился, как пьяный до радио.

— Ладно, проехали, — говорит и делает глоток кофе. — Но они там точно приличные люди?

— Наградил бог холерой в твоем лице, — вздыхаю, согревая замерзшие руки о горячую чашку. — Мне замуж ни за кого там идти не нужно и детей не крестить. Выполню свою работу и дело в шляпе. Не волнуйся, я могу за себя постоять.

— Верю, мелкая, — произносит и, улыбаясь, треплет меня по голове. — Я завтра к себе переезжаю, точно сама справишься?

— Все будет хорошо, — уверяю и допиваю свой кофе. — Ладно, пойду, прилягу, а то поздно уже.

И, не дожидаясь ответа, как можно быстрее ухожу из комнаты — не хватало, чтобы Серж и дальше продолжал свой допрос. Ни о чем я не готова ему сейчас рассказывать — как бы ни были с ним близки, он все-таки мой старший брат и многого просто не поймет. А объяснять нет ни желания, ни сил.

Раздевшись, ныряю под одеяло и долго думаю о том, что сегодня произошло. Столько событий за один вечер не переживала никогда — знакомство с таким количеством неординарных личностей, посиделки в мастерской, та девушка, ночной парк, Клоун и его печальная история. Это было так прекрасно… и грустно. Никогда ничего подобного не испытывала — даже и не догадывалась, что способна на такие чувства.

В сон провалилась совершенно незаметно и по ту сторону реальности долго еще видела черные глаза, сияющие во тьме, указывающие дорогу туда, куда для меня хода не было — в мир Филиппа.

Звонок в дверь, противный и назойливый, пугает и засталяет распахнуть глаза. Липкий сон, мучивший всю ночь, постепенно теряет власть над мной. Некоторое время лежу, не в силах понять, кто я и где нахожусь. Голова гудит, а на душе как-то неспокойно. И еще этот нежданный гость, что звонит сейчас за дверью, будто я кого-то из соседей затапливаю. Лежу и не собираюсь подниматься — кто бы это ни был, пусть проваливает. Наконец, непрошеному гостю надоедает наяривать в дверной звонок, и противный звук затихает. Только собираюсь перевернуться на другой бок и продолжить прерванный сон, как оживает мой мобильный. Нащупываю рукой назойливый, трясущийся в вибрационном припадке, аппарат и не верю своим глазам.

— Кир, зачем ты звонишь? Что-то случилось? — вот кого-кого, а этого я точно меньше всего хочу видеть.

— Меня шеф послал передать тебе кое-что и узнать о твоем самочувствии, — мямлит абонент. — Ты дома?

— Так это ты мне в дверь трезвонил?

— Точно, — после маленькой паузы отвечает программист. — Откроешь?

— Меня же дома нет, — вру бессовестно, отчаянно. Не хочу его видеть, пусть отстанет от меня.

— Если тебя дома нет, то как ты узнала, что я тебе в дверь звонил? — спрашивает Кир, а я покрываюсь румянцем стыда, будто меня в костер бросили. Надо же было так опозориться! Вот, что бывает, когда врать совсем не умеешь.

— Ладно, иду, — бурчу в трубку и нажимаю "Отбой".

Пока слезаю с кровати, пока одеваюсь во что-то приличное, пока ковыляю к двери, от души надеюсь, что Кир ушёл, устав ждать. Я так мечтала не видеть этого зануду хоть какое-то время, но кто меня спрашивает?

Открываю дверь, и вот он на пороге, собственной персоной. Кожаный потертый коричневый плащ, который по-хорошему давно пора отнести на мусорку; мешковатые джинсы с кучей карманов какого-то странного оттенка, будто Кир по дороге в канализацию провалился; кожаная кепка на голове, отбрасывающая тень на его узкое лицо, но нос все равно торчит, как клюв. Интересно, каким бы словом охарактеризовал его Фил? Может, червяк?

— Наконец-то, — хмурится Кир, переминаясь с ноги на ногу. — Думал, тебя там контузило.

— С чего такая любезность?

— С того, что уже устал тут стоять, — криво ухмыляется мой гость. — Пустишь в дом? Я тебе кое-что привез.

Вижу в его руке увесистый пакет, который сразу не заметила.

— Надеюсь, не бомбу? А то что-то у меня сердце не на месте.

— Не волнуйся, все в рамках закона, — говорит Кир и как-то странно улыбается. Ох, не нравятся мне его кривозубые улыбки.

— Ладно, проходи, раз пришел, — говорю и отпрыгиваю в сторону, давая гостю возможность войти.

Когда он решительно переступает мой порог и захлопывает за собой дверь, какое-то нехорошее предчувствие рождается глубоко в душе, но я гоню от себя прочь эти подозрения, потому что Кир может быть любым, но он определенно не плохой человек.

— Проходи на кухню, — предлагаю, показывая рукой туда, где в моем скромном жилище находится эта важная комната.

Кир следует моим указанием, а я скачу следом на своих костылях. На ум приходят мысли о Филе — вот он-то не позволял мне прыгать на этих костылях, брал на руки, заботился. Давлю в себе непрошеные мысли в зародыше — не хочу снова о нем думать, не хочу плакать. Пусть делает, что хочет.

— Ну и как тебе болеется? — Кир присаживается на табуретку и вытягивает тонкие ноги. — Не скучаешь?

— За тобой, что ли? — удивляюсь его вопросам и тоже присаживаюсь рядом. — К сожалению для тебя, нет.

— Что с тобой случилось? — вскидывает бровь, будто я какую-то дичь сказала. — До того, как начала заниматься новым проектом, ты была намного ласковее и приветливее. Во всяком случае, со мной.

— Ты никак не можешь забыть тот неудачный месяц, когда мы пытались построить отношения? — вздыхаю, пристально глядя на Кира. Он так и не снял свою кепку, которая меня дико бесит. — Ну, ты же понимаешь, что не просто так у нас с тобой ничего не получилось.

— До меня одно не доходит, — Кир понижает голос и, прищурившись, смотрит прямо в глаза. — Чем я хуже того хлыща на мотоцикле?

— Ты это о ком? — хотя и так понимаю, о ком он.

— О том, который тебя в больницу подвозил и которого тебе фотографировать нужно! — вскрикивает Кир, и его визгливый голос действует на нервы. Хочется закрыть глаза и уши, не слышать и не чувствовать.

— Что ты ко мне пристал? Говори, зачем пришел или проваливай!

— Ладно, не кипятись, — бурчит гость, понимая, наверное, что сморозил глупость. Кто он мне такой, чтобы выказывать свое недовольство? — Я привез тебе привет от Кости и подарок от меня.

Он достает из пакета бутылку вина, довольно дорогого, кстати, и коробку конфет.

— Что это?

— Презент, чтобы быстрее выздоравливала, — смущаясь, говорит программист. Сейчас мне даже немного его жаль, но не хочу давать ему даже крошечную надежду.

— Но я не пью, ты же знаешь.

— Агния, это очень хорошее вино, такое можно выпить, — Кир смотрит непонимающе, как будто фраза "я не пью" чем-то его смущает. — Немножко.

— Я все равно не пойму, что ты от меня хочешь! — эта ситуация уже порядком осточертела. Словно попала в какой-то параллельный мир, где неприятный мне человек сидит на моей собственной кухне и уговаривать выпить с ним вина.