Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия - Страница 143

Обычно, привычно, просчитано до мелочей. Выверено с математической точностью прирождённого учёного.

Без сил сползаешь вниз, опускаешься на дно. На покрытый мерзкой жижей ледяной пол. Выдыхаешь, не выдыхая. Забываешь, не забывая.

A stranger in the mirror. (Незнакомец в зеркале.)

Кто он? Что здесь делает?

Срываешь маску, обнажаешь лицо. Обнажаешь запредельную правду. Выворачиваешь самого себя наизнанку. Вспарываешь собственную податливую плоть, стираешь собственные кости в порошок.

One. Two. Three. (Раз. Два. Три.)

Методично срываешь кожу.

Scheiße. (Дерьмо.)

Слой за слоем.

One. Two. Three. (Раз. Два. Три.)

Давай, не замирай.

Fuck. (Еб*ть.)

Время стекает по мелко дрожащим ладоням, просачивается сквозь скрюченные пальцы, покрытые запёкшимся багрянцем. Разум пленён в стальной клетке, объят жесточайшим безумием. Хаотичные мысли тщетно бьются о раскалённые добела прутья.

Прежде не ведавший поражений, наконец, проигрался в пух и прах. Не медли, запускай игровой барабан. Стреляй без промаха.

Этот проклятый взгляд всегда устремлен на тебя, преследует по пятам, мешает сосредоточиться на достижении цели. Раздражает, выводит из состояния равновесия, приводит в бешенство, доводит до исступления.

На удачу.

Этот проклятый аромат пропитывает любое пространство. Что ад, что рай — следует за тобой повсюду. Дразнит и дурманит, манит, гипнотизирует, подчиняет чужой воле, вынуждает сдаться в плен без боя.

Наугад.

Ты привык всё держать под контролем, а теперь потерял рычаг управления. Потерял голову, потерял остатки здравого смысла. Ты не плывешь по течению, даже не тонешь. Ты давно повержен, отдан на растерзание сокрушительной стихии.

Ну же, смотри.

Вода заполняет лёгкие.

Равнодушный экран издевается.

…$колько $тоит $вобода…

Не хватает кислорода.

А любовь?

По венам сразу в кровь.

А она?

Заткнись.

А её…

Нет, не смей.

А её любовь?

Damn. (Проклятье.)

Зачем?

Не оценит. Не поймёт.

Никогда не простит.

Не сумеет с этим жить.

Ведь это может убить.

Cien años de soledad. (Сто лет одиночества.)

Готов ждать и дольше.

Но.

Такие как ты не отпускают своё.

Хоть до смертного одра, хоть за могильной плитой.

Такие как ты не боятся темноты.

Они и есть темнота.

Над ними властен лишь короткий миг.

Истины.

Миг, когда плачут ангелы.

Миг, когда плачу я.

…

Твоя плохая девочка.

С горькой усмешкой.

Твоя. Твоя. Твоя.

Как в горячечном бреду.

Только твоя.

Точка или всё же многоточие?

***

Yeah, baby, I’m back. (Да, детка, я вернулся.)

Как любил говорить вампир моей мечты, когда у него в очередной раз отнимали душу, чтобы он мог с чистой совестью насиловать, пытать, убивать etc. Иными словами, ни в чём себе не отказывать и развлекаться по полной программе.

Даже тогда, в сладкий период розово-беззаботного детства, моим запредельным идеалом был хищник, садист, психопат и маньяк, кайфующий от изощрённых издевательств над беззащитной жертвой.

Стоит ли удивляться, что коварная судьба свела меня именно с фон Вейгандом?

Поверьте, я могла закончить куда хуже. Однажды утром проснуться в сточной канаве с перерезанным горлом. Хм, то есть, вообще, не проснуться после очередной авантюры. Или же ещё печальнее — повстречать на своём пути милашку Мортона.

Спорим, после пары-тройки дней во власти чокнутого лорда перерезанное горло и сточная канава покажутся весьма соблазнительной перспективой?

Эх, ребята, у судьбы свои правила и своё извращённое чувство юмора. Кому-то везёт, кому-то не очень. Кому-то везёт так, что лучше не везло бы вовсе.

Впрочем, не отвлекаемся, говорим исключительно по существу.

Доброго времени суток. Мы рады приветствовать вас на борту нашего лайнера. Желаем приятного полёта. Надеемся, не подведём и не оплошаем. Честное пионерское, ну, очень постараемся не разочаровать.

Фух.

Можно выдохнуть?

Знаете, только безнадёжные зануды рассказывают обо всём по порядку, выстраивают события в хронологическую цепь. Сухо и строго. Факт за фактом. Виток к витку.

Порядок — это ж скука смертная.

Гораздо любопытнее собирать головоломку по фрагментам. Порой схватывать ключевые моменты на лету, порой пропускать важнейшие детали мимо. Буксовать, заходить в тупик, зависать на несколько секунд и жутко лажать, действовать наугад. А потом, основательно наломав дров, рваться вперёд, разом решать несметное количество проблем по ходу пьесы.

Пожалуйста, выключите ваши мобильные телефоны.

Понимаете, рассказывать истории по порядку всё равно, что дробить сюжет «Бойцовского клуба» на атомы.

Можно выявить структуру и вычленить сюжетные вехи, можно оформить всё по правилам, создать красивую схему. Можно даже расположить события по мере логического развития.

Много чего можно.

Только завораживающую гармонию хаоса повторить невозможно. А без неё по нулям. Никакого кайфа.

Порядок для слабаков.

А я вот люблю заглянуть в эпилог. Успокоиться/огорчиться на счёт финала заранее. Чего греха таить, не скрываю. Но любопытство губит кошку.

Что же там? Что за кулисами?

Шаг вперёд, сбившееся дыхание.

Как устоять, если разгадка сама плывёт в руки?

Дрожащие от нетерпения пальцы крепко сжимаются на желанном ключе.

Торжественный миг истины. Слепящее сияние софитов, оглушительные аплодисменты.

Ключ от всех дверей. Окровавленный ключ.

Стоп.

Свет обращается в густую темноту, на плечи обрушивается гнетущая тишина.

Откуда кровь? Почему запёкшийся багрянец покрывает прежде девственно-чистую, невинную плоть?

Авторы редко выкладывают нам всю правду. У них постоянно имеется несколько козырей про запас, чтобы никто особо не расслаблялся. Поэтому после заветного «ХЭ» у героев не бывает «долго, счастливо и совершенно безоблачно».

Пожалуйста, приведите спинки кресел в вертикальное положение и пристегните ремни.

Признаюсь, мне нелегко определить собственный диагноз.

Эй, в зале есть добровольцы?

Только сегодня, уникальная возможность, шанс приобрести этот потрясающий браслет из цитрина за смешные деньги.

Тьфу.

В смысле — только сегодня, уникальная возможность, шанс покопаться в этой гениальной мелированной головушке абсолютно бесплатно.

Видите, авторы интригуют из последних сил, а у персонажей язык без костей и тормоза давно отказали.

Не представляю с чего начать.

Что нанесло мне сильнейшую моральную травму? Что подменило понятия и толкнуло в губительные объятья Тьмы? Что заставило перейти грань допустимого и погрузиться в жуткий разврат? Ступить на тропу саморазрушения? Отринуть разумное, доброе, вечное? Рухнуть в жерло вулкана? Стать конченной мазохисткой? Покорно принять незавидную участь рабыни? Преклонить колени и жалобно заскулить? Облобызать начищенные до блеска ботинки палача?

Ха-ха.

Затрудняюсь с ответом.

Никто не покушался на мою девичью честь, не зажимал меня по углам, не избивал ногами до полусмерти, не насиловал в пустынных переулках тёплыми летними вечерами.

Ну, как-то обошлось без изверга-отца и матери-стервы. А ещё без похотливого отчима и стройной череды развратных родственников.

Никто не разрушал хрупкую психику ребёнка, не притеснял и не унижал, не макал меня физиономией в засоренный школьный унитаз.

Ну, прямо неудобно делиться подобной банальщиной. Обидно появляться на свет в столь заурядной семье, стыдно не подвергаться жесточайшему террору в юные годы.

Где душевный излом? Где надрыв? Где сочные спецэффекты, призванные выжать скупую слезу даже у самого чёрствого зрителя?

Продюсеры требуют обоснуй.

Как простую смертную угораздило влюбиться в Сатану?!

Ладно, не будем сгущать краски.

Вычёркиваем, исправляем. Дубль два.

Как простую смертную угораздило влюбиться в light-версию Сатаны?