Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Четырнадцатый апостол (сборник)

Белянин Андрей

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Четырнадцатый апостол (сборник) - Белянин Андрей - Страница 4

Изменить размер шрифта:

«Всё как всегда, пронзает тьму…»

Всё как всегда, пронзает тьму

Луны точёный круг,

Но непонятно почему

Печальны все вокруг.

Милорд уехал на войну…

И в чём его винить?

В том, что далёкую жену

Не может позабыть?

В том, что покинул всех друзей

И сжёг мосты дотла?

Что без милорда пуст музей

И не идут дела?

Милорд уехал на войну,

Он сделал всё, что мог.

Да не поставится в вину

И нам тяжёлый вздох.

Нам горько провожать его,

И времена не те…

Девиз «Всё или ничего!»

На дедовском щите.

Милорд уехал на войну –

Красавицы в слезах!

Надежды их идут ко дну

При полных парусах.

Ему теперь одна постель –

Сухая мурава,

Ему январская метель

И небо в головах…

Да будет проклята война!

Мы все теперь одни.

Он не вернётся, ночь темна,

Господь его храни…

«Каждый раз, когда ты на меня молчишь…»

Каждый раз, когда ты на меня молчишь,

Я понимаю, что вселенная умерла,

Ни дождя, ни птиц, гробовая тишь,

Если смотришь на солнце – мгла…

Я виновен во всем, я не прячу глаз,

Я свиваю нервы морским узлом,

У моих молитв столько лишних фраз,

И считать ли боль наименьшим злом?

Биться грудью о вечную мерзлоту,

Резать кожу свою на лоскуты,

Привкус фальши катая комком во рту,

Отправлять тебе парусные листы

С постраничным признанием, не дыша,

Не касаясь руками остывших век –

Ощущать, как неровно идёт душа

По канату, под ветер и мокрый снег…

«Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути…»

Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути.

Гитара. Фламенко. Уроки. Всё и за всё плати.

У брата проблемы. Важно. Любит жену, не бьёт.

Дура она, но беременна. Кровь из него пьёт.

Ссора с подругою детства, а надо в один дом.

Теперь угрожает. Пишет. Морально убить потом.

Кот овладел игрушкой. Мягкой. Такой маньяк.

Лучше баккарди со спрайтом. Лишь иногда коньяк.

Роллы и цезарь с курицей. Хоря дома одна.

Мама покормит. Напомнить! Взять оливку со дна.

Новая песня Налича. Прикольно. Айпод. Звук.

Вывесить фото ВКонтакте. Проверить и «Мой Круг».

Выстоять службу в праздник. Надо. Душе светлей.

До именин осталось сколько-то трудодней.

Ответить на эсэмэску: «И я тебя…» Так? Так.

Театр с другою подругой. С хорошей. С которой в такт.

День на исходе. Ночь. Набрать хоть немного строчек.

Вместо любимого имени – прочерк,

прочерк,

прочерк…

«Короткий дорожный роман…»

Короткий дорожный роман

В манере столичной богемы.

Густой алкогольный туман

Смягчает саднящие темы.

«Простите.

Ну что вы…

Итак?»

Мы словно герои из сценки,

И вечер смеётся в кулак,

И ночь уточняет расценки.

Оттенки двусмысленных фраз

Без лести и без назиданья,

Разбросанная напоказ

Взаимная жажда желанья.

«Позвольте?

Мне нравится.

Да-а…»

Мы всё понимаем, не дети.

Других будут мчать поезда,

А нам выходить на рассвете.

Укутывать плечи в печаль

Под серою шалью ландшафта.

«Пока.

До свиданья.

Мне жаль…»

Какая фальшивая правда…

«Не пиши стихи о стихах…»

Не пиши стихи о стихах.

Эта тема, увы, не ах…

Никого не волнует труд,

Когда строчки до срока мрут,

Не родясь, а тетрадный лист

Навсегда беспорочно чист.

Никого не волнуют сны,

Чьи пророчества неясны.

Ни усталость, ни талый снег,

Ни дождя скороспелый бег,

Никакая печаль в глуши,

Никакие раны души.

Ничего, что в тебе рвалось,

Вызывало любовь и злость,

Заставляло кричать и выть,

Упираться, бороться, плыть

Поперёк волны и ножа,

Где последний рубеж – межа,

За которым слова тихи

И уже не нужны стихи

Многоточьем в конце строки.

И шаги в темноту – легки…

«Море шепчет не о душах умерших…»

Море шепчет не о душах умерших,

А легко, беззаботно, не думая, о своём.

В розах Испании вечно вьётся шершень,

То ли грозится ужалить, то ли поёт.

Ритмы гитарные, все в каталонских изгибах,

В душу врываются жадным поцелуем лени…

Шаловливое «сеньёре» сродни «сахибу»,

Так же пленительно и так же в сахарной пене!

Как, может, и всё побережье на Коста-Браво,

Где ночи не синие, а багряные, словно вино,

Здесь столетья назад отгорела корсарская слава,

И чугунные пушки Тоссы молчат об ином…

О туристах, фотографах, парах, случайных прохожих,

О художниках, жуликах, чайках, дождях и грозе,

О представлениях, о тысячеязычных рожах

И о том, что они канут в вечность, как канули все!

Но песок, столь же крупный, как соль астраханского лета,

Хоть на миг, но запомнит твой шаг к набежавшей волне.

Всё, что ты забываешь, со мной растворяясь во сне

И продолжив мечту в чуть прохладном дыханье рассвета…