Параллели (СИ) - "Mr Loser" - Страница 11

Тяжело вздыхаю и, завернувшись в одеяло, иду открывать дверь. При этом накидываю на плечи длинный халат и заворачиваюсь в него. Не мешало еще родителям увидеть мой стояк. О том, что это кто-то другой, и речи быть не могло, друзья в такое время обычно еще в универе, а кому я помимо них нужен?

Смотрю в камеру и забываю, как дышать. Звягинцев собственный персоной! Тот самый человек, которому я только что собирался отсосать во сне, решил заявиться ко мне домой! Стало как-то не по себе, надеюсь, он пришёл не Есенина обсуждать.

- Чего надо, Звягинцев? - недовольно поинтересовался я, настороженно смотря в камеру и осознавая, что Звягинцев у моего дома – это не сон и исчезать он явно не собирается.

- И тебе привет, Шевченко, - раздаётся в ответ, - выйти можешь? Поговорить надо.

- Сам заходи, второй подъезд, третий этаж, - громко кашляю и шмыгаю носом, после чего нажимаю на кнопку и открываю ему дверь, осознавая, что только что впустил в свою жизнь апокалипсис. Ну, если сказать словами Димы, то это полный пиздец. Непроходимый.

***

Дима позвонил еще раз, чтобы попасть в подъезд и узнать номер квартиры, в которой я живу. С учетом того, что этаж всего лишь третий, то Звягинцев будет у меня максимум через пять минут, а я тем временем от стояка так и не избавился. Дима, непонятно зачем решивший меня навестить, ещё больше усугубляет ситуацию. Прикоснуться к себе хотелось до ломоты в теле, до звездочек под глазами, а еще лучше бы было, если б вместо моих рук я чувствовал его крепкие сухие пальцы на своем члене. А еще лучше, губы.

От этих позорных грязных мыслей меня избавил настойчивый звонок в дверь. Еще сильнее закутавшись в халат и оглядев себя в зеркало, чтобы убедиться, что ничего из-под него не выпирает, я на всякий случай посмотрел в глазок и, увидев Диму, осторожно открыл дверь.

- Поговорить надо, - как-то нервно выдал одноклассник, при этом нагло отпихнув меня от двери. В этом весь Звягинцев – наглый и самоуверенный до омерзения.

- О чём? - я старался говорить как можно холоднее и спокойнее, но Дима в метре от меня и воспоминания из сна совершенно не давали сосредоточиться в данный момент.

- Дань, пройти вообще можно или как?

Он вроде бы и пытается выглядеть естественно, но что-то идёт не так. Его взгляд и манера поведения не такие как обычно, он нервничает и меня это почему-то напрягает.

- Ты пришел поговорить или ко мне в гости? - беззлобно парирую я. Стояк и простуда, так не вовремя меня подкосившая, явно не способствуют тому, чтобы я почувствовал себя лучше.

- Чая бы хоть предложил, - нагло заявил Звягинцев, разуваясь и стягивая с плеч куртку. Вот что за мудак он, в конце концов?

- Ладно, я сначала в душ, ты ждешь меня и ничего не трогаешь. Потом я угощаю тебя чаем, ты говоришь, чего тебе надо и уходишь. Договорились? - тяжело вздохнул я, направляясь в свою комнату, Дима последовал за мной.

========== Дмитрий ==========

Шевченко усадил меня на кровать в своей комнате, которую предварительно застелил, после чего, почему-то краснея и постоянно одергивая свой халат, буквально выскочил из комнаты, заявив, что ему срочно нужно в душ.

У меня даже мысли закрались о том, что я отвлек этого блондинистого пиздюка от чего-то очень интересного. Наверняка валялся в кровати и смотрел порнушку, а тут я, так не вовремя.

В горле моментально пересохло, я почему-то был уверен в своей правоте. Не может человек, который просто спал вот так краснеть, бледнеть и смущаться при виде меня! Да и выглядит Шевченко сейчас так, как будто его неплохо так трахали, а я помешал.

Отмахиваюсь от дурацких мыслей и оглядываюсь по сторонам. Нужно отвлечься и не думать о том, чем же именно занимался Данила, пока я его не потревожил. Совсем не удивлюсь, если он действительно просто спал, а у меня окончательно съехала крыша, и напридумывал себе непонятно чего.

Комната у Шевченко была красивая. Больше, чем вся моя квартира вместе взятая, наверное. В светло-бежевых тонах, здесь я чувствовал себя спокойно и уютно, не смотря на то, что от любой вещи из интерьера разило дороговизной и пафосом. Тем не менее, это было элегантно и со вкусом, за что я не мог мысленно не плюсануть неплохому вкусу зажравшегося мажора.

Усмехнувшись, я зацепился взглядом за ноутбук, который был небрежно брошен на кровать и находился в спящем режиме. Мысль о том, что Шевченко смотрел порнуху перед моим приходом заиграла новыми красками. Сам знаю, что неприлично и низко трогать чужие вещи, но любопытство пересилило. Щелкнув по клавишам, я моментально оживил ноутбук, при этом внимательно прислушиваясь к любым шорохам. Спалиться перед Шевченко будет непростительно.

Никакой порнухи я не нашел, зато открытая вкладка со страницей Дани Вконтакте и его переписка с какой-то незнакомой девушкой привлекли моё внимание. Возможно, я бы даже и не стал читать его переписку с некой Ниной Лютовой, если бы не диалог, который Данил так и не удосужился закрыть и не последнее сообщение девушки: «Если запал на своего бэд боя, так и скажи. Никогда не думала, что ты такой трус, Шевченко. Хоть себе признайся».

Я не мог не пролистать назад, уже зная, кого именно имела ввиду девушка. Дышать стало неимоверно тяжело, я листал переписку Шевченко с незнакомой мне девушкой и осознавал, что его симпатия мне не просто показалась.

Вернее, её не было вовсе. Сначала появилась какая-то неправильная юношеская влюбленность, которая переросла в ломкую и едкую любовь. Это, если цитировать самого Даню.

Стало как-то не по себе, не каждый день читаешь переписку влюбленного в тебя человека, который открыто говорит о том, какой ты мудак и идиот, но тем не менее продолжает за тебя цепляться.

Даня многое рассказывал этой девушке. Например, о том, какой я красивый, особенный и интересный, но в то же время он не забыл упомянуть о моем несносном характере, самовлюбленности и зазнайстве (странно, мне всегда казалось, что последние три пункта – это именно его характеристика).

Было странно читать сообщения о том, что у меня красивая улыбка, что я забавно морщу нос, когда с чем-то не согласен, что я обожаю черный кофе без сахара, о том, что у меня самые божественные и сексуальные татуировки, которые хочется облизать от начала до конца, о том, что чаще всего я выгляжу уставшим по понедельникам, вторникам и четвергам (бурные выходные и ночные смены в баре дают о себе знать), о том, что не смотря на моё материальное положение я куда более выигрышно смотрюсь в глазах многих людей, нежели сам Шевченко и о том, что иногда ему хочется быть мной, но больше со мной и куда чаще подо мной (опять же, цитата).

Осознание накатывает липкой тягучей волной, от которой я почему-то начинаю задыхаться. В другой ситуации я бы высмеивал чувства ботана, кидался бы в него обидными словами, долго хохотал бы и, конечно же, рассказал бы об этом всем своим друзьям и одноклассникам. Но сейчас даже мыслей нет о том, чтобы как-то обидеть Шевченко и поглумиться над ним.

В голове слишком пусто, а его рассуждения обо мне почему-то задевают за живое. Меня никто и никогда не любил по-настоящему. Даже мама. Она лишь возлагала надежды, при этом всё больше топя меня в проблемах семьи и убивая мою веру в ту самую любовь. Все девчонки и парни лишь крутились возле меня и пищали от восторга, потому что я всегда мог их защитить и всегда был в центре внимания. Не обязательно быть богатым мажорчиком, чтобы тебя любили, - хулиганы всегда будут в моде и почёте.

Только вот Шевченко так не думал. Он не гордился моим поведением, он называл меня циничным говнюком, говорил, что я сопьюсь или сдохну от передоза, если не возьмусь за ум. Но тем не менее, он любил меня. Как-то по-своему. Болезненно, скрытно и всем сердцем, от чего у меня в горле образовывался ком, а глаза неприятно покалывало.

Странно было чувствовать себя кому-то нужным. Но ещё более странно было читать слова Дани о том, что его чувства - это всего лишь глупая ерунда. Я не мог согласиться с этим утверждением, хоть и отрицать что-то тоже было бессмысленно.