Параллели (СИ) - "Mr Loser" - Страница 10

Естественно, я ему въебал. С чувством, с толком, с расстановкой. На крик прилетела мама, растащила нас по разным углам и, поняв суть проблемы, стала пытаться судорожно ее решить.

Только вот нам не повезло. Папашка сдал айфон не в ломбард, а какому-то барыге за полцены, а этот ублюдок согласился вернуть телефон обратно почти за полную стоимость.

Таких денег не было. Проще насосать на новый айфон, чем вернуть Дане старый.

Даня, блять.

Наверное, отравление палёной водкой или же чувство вины на меня так подействовали, но мысли о белобрысом ботанике больше не вызывали должного отвращения. Я всегда относился к нему нейтрально, отмечая для себя, что Шевченко - это неплохой такой вариант для секса, а теперь после того, как увидел симпатию блондина ко мне, и думать ни о чем другом не могу.

Мне почему-то приятно, что именно я заставляю его быть другим, меняться, именно я вытаскиваю на свет того Данилу, которого мало кто видел. Теперь он не кажется мне таким серым и неброским парнем. Он явно интересный и не совсем простой. Данный факт кажется мне очень интригующим.

- Димуль, пожалуйста, постарайся договориться с этим мальчиком, - устало произносит мать, смотря как я обуваюсь перед выходом в школу, - мы что-нибудь придумаем и вернём ему деньги за телефон.

- Конечно вернем, мам, отдадим наши с тобой зарплаты и целый месяц будем сосать хуй отца, - не мог удержаться от издевки я.

- Дима, да как ты…

- Ты сама знаешь, что виновата, - перебил я мать, накидывая куртку на плечи, - не лечи меня, я разберусь.

- Сын, прости его, он не со зла, - мама тяжело вздохнула и попыталась меня обнять, но я резко отстранил её от себя и покачал головой.

- Ботан на меня тоже заявление не со зла напишет, - усмехнулся я, открывая входную дверь.

- Дима, может быть, обойдется…

- Слушай, а может вы специально всё устроили? - усмехнулся я. – Меня посадят, в универ не поступлю, обещание тебе держать не надо будет и сможешь жить с этой жирной свиньей сколько захочешь, вернее, пока он тебя не зарежет.

- Дима, я даже не буду читать тебе нотации и пытаться перевоспитать, ты и сам знаешь, что твои речи звучат отвратительно, - укоризненно заявила мать.

- Хватит, воспитала уже одного идеального мужчину, - фыркнул я, явно намекая на отца, после чего закинул рюкзак себе на плечи и вышел из квартиры, даже не попрощавшись.

***

- Димон, живой? - хохотнул Вася, как только я зашёл в аудиторию.

- Выглядишь так, будто зомби-апокалипсис наступил, - хмыкнул Макс, убирая рюкзак с парты и позволяя мне сесть с ним.

- Почти, - кивнул я, падая на стул рядом с другом.

Выглядел я действительно неважно. Круги под глазами от недосыпа, лицо бледное, даже с зеленоватым оттенком после обнимашек с унитазом. Вроде и тошнить уже перестало, только вот поспать пару сотен лет мне точно не помешало бы.

Осуществить это я планировал очень скоро. Не зря же к третьему уроку пришел. Отсидеть несколько часиков в этой тюрьме - и домой. А лучше - в гараж, иначе снова не сдержусь и зарежу жирного ублюдка, а тогда точно в тюрьму. Кстати, о тюрьме…

- Где ботан? – настороженно спросил я, не заметив привычную белобрысую макушку Шевченко.

- Да хрен его знает, - пожал плечами Макс, - он вроде старосте звонил, сказал, что заболел. А что, по урокам его соскучился?

- Если бы, - весело улыбнулся я, рассказывать ребятам про айфон и грузить их своими проблемами совершенно не хотелось.

***

Узнать, где живет ботан, было не так сложно, как казалось вначале. Улыбнуться старосте, сказать, что занимаемся вместе и что мне нельзя пропускать совместные с Шевченко уроки - и вот она уже растекается лужицей и записывает мне адрес.

Он жил в элитной многоэтажке. С огромным забором, камерами, консьержем и прочей хернёй. Попасть в дом, не объявив о своём приходе, не представлялось возможным, потому что люди мимо не проходили и, соответственно, впустить меня было некому. Пришлось звонить в домофон в двести восьмую квартиру, надеясь, что возьмёт именно ботан, а не кто-нибудь из его семейки.

- Чего надо, Звягинцев? – вздрагиваю, услышав его хриплый недовольный голос. Черт, как он узнал, что это именно я? Наверняка камера в прихожей стоит, мажоры грёбаные.

- И тебе привет, Шевченко, - вяло улыбнулся я, - Можешь выйти? Поговорить надо.

- Сам заходи, второй подъезд, третий этаж, - кашляет в трубку Данил, открывая мне дверь. Вот так вот просто.

========== Данил ==========

Мы сидим с Димой в его гараже и готовимся к контрольной по литературе. Никогда бы не подумал, что литературу вообще нужно кому-то объяснять. Неужели имена русских классиков могут вызывать что-то кроме восхищения? Как оказалось, могут. У Звягинцева, по крайней мере. Диме неинтересно. Совсем. Достоевский вгоняет его в депрессию, Толстой навеивает тоску, а от Булгакова его, видите ли, вообще воротит.

Меня это бесит. До дрожи. Хотя дрожь, может быть, вызвана не наплевательским отношением Димы к учёбе, а тем фактом, что он слишком близко ко мне. Он сидит в одной лишь футболке и шортах. Подкаченные идеальные ноги и руки, покрытые татуировками, сводят меня с ума.

Сейчас мне и самому Булгаков кажется полным бредом. Какой тут может быть Булгаков, когда Звягинцев сидит рядом? Весь такой… Идеальный. Наверное, другого определения я не смогу ему дать, хотя и понимаю, что Дима и идеал - вещи абсолютно противоположные. Но для меня он особенный. И, наверное, всегда таким будет.

- С поэзией у тебя всё так же плохо, как с прозой? - обречённо спрашиваю я, вспоминая о том, что не мешало бы его поднатаскать и по поэтам серебряного века.

- Почему же? - усмехается Дима. – Я тебе могу даже Есенина процитировать. Причем, он как про нас писал, тебе понравится.

- Ммм? Неужели? - улыбаюсь я, смотря на парня.

- «Всегда и во все времена хорошие, добрые девочки от хулиганов сходили с ума», - говорит Дима, довольно улыбаясь.

- Вообще-то, это не Есенин, - недовольно фыркаю я, - по крайней мере, не доказано, что автор этих строк именно он. Есенин не срифмовал бы «времена — ума», не допустил бы…

- Просто заткнись, - перебивает меня Дима и резко сокращает расстояние между нами.

Мы слишком близко друг к другу. Я чувствую его горячее дыхание, которое обжигает мне кожу, вижу нездоровый блеск в его глазах. Нужно что-то сказать, как-то разрядить обстановку, иначе я окончательно сойду с ума от такой близости с ним.

- Дим, нам осталось прочитать про поэ…

Договорить мне не дают. Димины губы накрывают мои раньше, чем я произношу очередное слово. Я даже не пытаюсь вырваться или как-то обомлеть от происходящего. Все происходит само собой. Как будто так и должно быть. Я так долго ждал этого, что сейчас не упущу свой шанс.

Губы у Димы сухие и обветренные, от него пахнет сигаретами и дешёвыми духами, но я люблю этот запах, потому что он принадлежит именно ему.

Он исследует мой рот буквально насилуя меня языком. Мне нравится это. Нравится, потому что ни один из моих любовников так никогда не делал. Аристократичные мальчики обычно нежные и чувствительные до тошноты. А Звягинцев уличный мальчик. Он не будет осыпать меня лепестками роз, он будет втрахивать меня в матрас и обращаться со мной, как с грязной шлюхой. И это именно то, что мне так необходимо.

Отвлекаясь на свои мысли, не успеваю заметить, что Дима уже успел стянуть с нас футболки, а я сам сижу у него на коленях и с упоением вылизываю шею Звягинцева, одной рукой поглаживая его жесткие темные волосы, а другой проводя по многочисленным татуировкам на его теле.

- Наверное, пора играть по-взрослому, - пошло улыбаюсь я и опускаюсь ниже, тут же вжикая его ширинкой. Дима в ответ лишь ухмыляется и падает на подушки, тем самым позволяя мне делать всё, что я захочу. Наконец-то.

Настойчивый резкий звук вклинивается в сознание. Его точно не может издавать Дима, да и я собирался занять свой рот другим. С недоумением распахиваю глаза и осознаю, что рядом нет и не может быть никакого Димы. Только я, одеяло, в которое я закрутился… И стояк от пошлого сна. Даже на расстоянии Звягинцев умудряется всё портить!