История Зеербургского подполья (СИ) - Перемолотов Владимир Васильевич - Страница 49

- Это что, все наша игра?

- Наверное...

- А игроки? Утонули?

Два взгляда шарили по экрану в поисках хотя бы одной головы.

- Похоже на то...

- Дурацкая смерть - тонуть. Я бы понял, если б они в отчаянии напали на твою подлодку. И погибли в борьбе. А так...

- Ну, это все лирика... Что делать-то будем?

- Что делать, что делать? Снимать штаны и бегать...

- Я спрашиваю: играть будем дальше или...?

- Я - "за".

- Ну и каким образом?

- А давай, мои твою подводную лодку захватят? - предложил Второй. - У тебя я так понимаю их две? Устроим подводную дуэль...

- Нахал... - покрутил головой Первый. -Тебе что, танка мало было?

- Ну... Танк... Когда это было! Да и кончился уже твой танк...

- Ну допустим... Как ты это себе представляешь? - повторил Первый. - Ну... захват подлодки?

Второй собрался ответить, но Первый остановил его:

- Нет, нет! Я сам предположу! Твои, верхом на дельфинах, преследую лодку, и через отверстие для якорной цепи проникают на борт... Нет! - в восторге от собственной изобретательности оборвал сам себя он. - Они вместе с последними солнечными лучами через перископ проникают внутрь! Там, пропагандой и агитацией они склоняют к измене морально неустойчивого юнгу и захватывают пункт управления баллистическими рогатками! Одновременным залпом из подводного положения, опираясь на данные секретного спутника, запущенного древними атлантами, с помощью ракеты ФАУ-2, уничтожают президентский дворец каучуковыми бомбами?

Второй с восхищением потряс головой.

- Клиника... Нет, так плохо я о своих не думаю... До этой минуты я даже о тебе так плохо не думал...

- Ну, так как?

- Да просто. В пределах здравого смысла. Бог с ней, с твоей подлодкой. Они остались живы и на пустых бочках добрались до берега. А там...

- Они что у тебя, сыновья царя Салтана?

- ...а там снова возьмутся за старое,- не ответил на провокацию Второй. Высказав мнение, он остановился. Теперь продолжение игры зависело от желания Первого

- Хорошо! - неожиданно согласился он. - Только играем дальше в традициях уголовного минимализма. По варианту "бедные родственники".

- То есть?

- То есть твои все четверо, так уж и быть, живы, но у них с собой только то, что в карманах и на себе.

- Ну...

- Вот тебе и "ну"! Обходись тем, что есть. А будет у тебя 500 долларов на всех.

- Мало...

- Ну ладно. Штука баксов. Вот и изворачивайся!

- Тогда и твои тоже...

- В смысле "тоже"? Президентская охрана в трусах и касках?

- В смысле никакой суперохраны, типа бастионов вокруг резиденции и патрулирования на танках с собаками...

- Дались тебе эти танки...

- Дались, дались... А то моих в третий раз насмерть поубивают, и ничего у нас не будет.

Первый подумал.

- Не обещаю... Мой любимый Президент знает, что на него идет охота и по любому он обязан себя защитить... Так что учти - подставляться не буду.

- Ну, пообещай хотя бы, что он там будет. Не так, как в прошлый раз... "Я пришел - тэбе нэма..."

- Ну ладно, ладно. Уговорил. Это вот твердо обещаю. Будет тебе самый настоящий президент на отдыхе...

- А мои его - кирпичом из-за плинтуса!

Реальность.

Енм Приор. Марсианская Красная Армия.

Как это часто бывает, нас выручила случайность. А точнее случайность удачно сложившаяся с жадностью первого помощника. Взрыв разломил корабль и все, что хранилось внутри, разбросало по волнам. Где-то кричали люди и стреляли, но нам повезло - все четверо собрались около выброшенных пустых бочек. Стараясь не привлекать к себе внимания, мы погребли в сторону, подальше от места боя. Это был не наш бой. Мы отплывали все дальше и дальше, я, выплевывая соленую воду, не переставал ругать себя за свои глупые желания.

В том, что нас достали торпедой, о которой я так неосторожно мечтал, сомнений у меня не осталось. Правильно говорят умные люди - хорошенько подумай, о чём мечтаешь - мечты имеют свойство сбываться.

Несколько часов нас носило по морю, надежды наши таяли, и только по случайности... Ладно, хватит лирики. В конце концов, волнам наскучило играть с нами, и море выбросило нас на берег.

Его я сперва услышал, а не увидел. Из темноты впереди нас сначала еле слышно, а потом все громче и громче зазвучала музыка. Кто-то довольно умело, под гитару и барабаны, вопил "Мишель".

Чем берег становился ближе, тем больше музыки обрушивалось на нас. Казалось, что где-то там стоит толпа подростков, безжалостно слушающих радиоприемники. Берег веселился не жалея сил, ревел музыкой, сверкал разноцветными огнями.

Под этот аккомпанемент мы выползли за полосу прибоя. Море нас отпустило, земля радостно встретила... Осталось только понять где состоялась эта встреча. Меня трясло, от холода и напряжения. Рядом не стесняясь, лязгали зубами товарищи. Слава Богу, удачи хватило на всех - все остались целы. Перекрикивая "Лайлу" в исполнении Тома Джонса, Маленький поделился мыслями.

- Сейчас бы что-нибудь горячего и поесть...

- Будешь так громко зубами трещать, будет на всех ведро тюремной похлебки... - отозвался Супонька. Скосив глаза, я увидел, как он сбрасывает с себя нитки водорослей. За спиной товарища, в недальней перспективе, маячили несколько зонтиков самой веселой расцветки. Музыка. Пляж. Люди... В перспективе, тоже не особенно далекой - полиция.

Еще чуть дальше, за зонтиками стояли дома, с гостеприимно распахнутыми окнами, из которых и неслась музыка. В сверкании дискотечных огней, там и сям виднелись столбы с проводами.

Телеграф, телефон. Цивилизация... Опять же в перспективе полиция и военные...

- Оружие? - простучал я зубами.

- Откуда? - отозвался Маленький. -Только линкор в заднем кармане завалялся...

Собственно, можно и не спрашивать. Чуда не случилось. Железо тонет, а на поверхности остается дерево и что-то другое. Не железо, в общем...

Конечно, в здоровом состоянии из нас каждый пятерых стоит, но с другой стороны сейчас все мы не стоили одного автомата. Да что там - автомата. Пистолета не стоили... Кремневого. Однозарядного.

Достаточно тут появиться хотя бы одному полицейскому наряду и - все... Я посмотрел на полосу мокрого песка, оставшуюся там, где выполз из воды, и мне стало стыдно. Что это я? Мы живы и здоровы. На первое время и этого хватит. Ведь и пяти минут не прошло, как мы сюда выползли. Сейчас обсохнем немного, осмотримся и найдем из чего пострелять...

- Где мы? Есть здравые мысли?

- С очень высокой степенью вероятности в городе Клим-Келим...

Смелый ответ. Я удивленно повернулся к Супоньке. Наш пожилой товарищ сидел на скрещенных ногах и рассматривал обрывки газеты. В ответ на мой вопросительный взгляд, он потряс бумагой.

- Похоже, что это местная газета. "Клим-Келимский вестник".

- Клим-келим... Это где?

- Это где-то на побережье...

Понимание, что земля у тебя под ногами, а не в нескольких сотнях метрах под тобой, успокаивало. Нервное напряжение потихонечку уходило. Я не удержался, хмыкнул, и все остальные тоже не сдержались. Ну, никак эта фраза не тянула на географическое открытие.

- Настоящий город?

Ничуть не смутившись, Супонька стал водить пальцем по грязному листку.

- Не особенно... Телефоны тут всего лишь четырехзначные.

Захолустье... Нет худа без добра. В захолустье проще затеряться, собраться с силами и тогда уж...

- Теперь бы узнать, где наш недобитый Президент и у меня на душе легче станет.

Честно говоря, я считал вопрос риторическим, но Корявый показал рукой в сторону строений. Там поперёк улицы висел транспарант "Добро пожаловать господин Президент!"

- Как-то нет у меня уверенности, что речь идет о том, кто нам нужен, - сказал Маленький. - Или это ловушка... Уж больно хорошо все получается. Приплыли - и на тебе...