Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Том 1. Книги стихов

Сологуб Федор Кузьмич "Тетерников"

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Том 1. Книги стихов - Сологуб Федор Кузьмич "Тетерников" - Страница 31

Изменить размер шрифта:

«Понимать твою игру…»

Понимать твою игру,

Может быть, и нелегко.

Ослабею – и умру,

Этот день недалеко.

Я умру, – а ты опять

Будешь звёзды зажигать,

Сеять чары и мечты, –

Будем снова я и ты.

Будем дети, будет смех,

Будет сладкая любовь,

Будет зло, и будет грех,

И опять прольётся кровь.

Снова круг мой завершив,

Стану мёртв и стану жив,

И твою игру прерву,

Может быть, и наяву.

«Этот сон-искуситель…»

Этот сон-искуситель,

Он неправдою мил.

Он в мою роковую обитель

Через тайные двери вступил, –

И никто не заметил,

И не мог помешать.

Я желанного радостно встретил,

И он сказочки стал мне шептать.

Расцвели небылицы,

Как весною цветы,

И зареяли вещие птицы,

И пришла, вожделенная, ты…

Этот сон-искуситель,

Он неправдою мил.

Он мою роковую обитель

Безмятежной мечтой озарил.

«Постройте чертог у потока…»

Постройте чертог у потока

В таинственно-тихом лесу,

Гонцов разошлите далёко,

Сберите живую красу, –

Детей беспокровных,

Голодных детей

Ведите в защиту дубровных

Широких ветвей.

Проворные детские ноги

В зелёном лесу побегут

И в нём молодые дороги

Себе обретут,

Возделают детские руки

Эдем, для работы сплетясь, –

И зой их весёлые звуки

Окличет, в кустах притаясь.

«Ветер в трубе…»

Ветер в трубе

Воет о чьей-то судьбе, –

Жалобно стонет,

Словно кого-то хоронит.

«Бедные дети в лесу!

Кто им укажет дорогу?

Жалобный плач понесу

Тихо к родному порогу,

Ставнями стукну слегка,

Сам под окошком завою, –

Только немая тоска

К ним заберётся со мною.

Им непонятен мой зов.

Дети, обнявшись, заплачут.

Очи голодных волков

Между дерев замаячут».

Ветер в трубе

Плачет о чьей-то судьбе, –

Жалобно стонет,

Словно кого-то хоронит.

«Ангельские лики…»

Ангельские лики,

Светлое хваленье,

Дым благоуханий, –

У Творца-Владыки

Вечное забвенье

Всех земных страданий.

Ангел вопрошает:

«Бледный отрок, ты откуда?

Рано дни тебе наскучили».

Отрок отвечает:

«На земле мне было худо.

Мать с отцом меня замучили».

У Творца-Владыки

Вечное забвенье

Всех земных страданий, –

Ангельские лики,

Светлое хваленье,

Дым благоуханий.

«Целый день бранили,

Ночью руки мне связали,

На чердак свели раздетого,

Долго палкой били,

Долго розгами терзали, –

Вот и умер я от этого».

Ангельские лики,

Светлое хваленье,

Дым благоуханий, –

У Творца-Владыки

Вечное забвенье

Всех земных страданий.

«Келья моя и тесна, и темна…»

Келья моя и тесна, и темна.

Только и свету, что свечка одна.

Полночи вещей я жду, чтоб гадания

Снова начать,

И услыхать

Злой моей доли вещания.

Олово, ложка да чаша с водой, –

Всё на дощатом столе предо мной.

Олово в ложке над свечкой мерцающей

Я растоплю,

И усыплю

Страх, моё сердце смущающий.

Копоть покрыла всю ложку мою.

Талое олово в воду я лью.

Что же пророчит мне олово?

Кто-то стоит

И говорит:

«Взял же ты олова, – злого, тяжелого!»

Острые камни усеяли путь,

Меч изострённый вонзился мне в грудь.

«Голос наш ужасен…»

Голос наш ужасен

Нашим домовым;

Взор наш им опасен, –

Тают, словно дым.

И русалки знают,

Как мы, люди, злы, –

Вдалеке блуждают

Под защитой мглы.

Нечисть вся боится

Человечьих глаз,

И спешит укрыться, –

Сглазим мы как раз.

«Много было вёсен…»

Много было вёсен, –

И опять весна.

Бедный мир несносен,

И весна бедна.

Что она мне скажет

На мои мечты?

Ту же смерть покажет,

Те же все цветы,

Что и прежде были

У больной земли,

Небесам кадили,

Никли да цвели.