Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Лирика 30-х годов

Исаковский Михаил Васильевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Лирика 30-х годов - Исаковский Михаил Васильевич - Страница 70

Изменить размер шрифта:

«Мне знакома дорога на Луки…»

Мне знакома дорога на Луки,

Край полуденный,

Невель,

Велuж,

Снова встречи мои и разлуки

Вспоминать, словно песни,

велишь.

Вдаль уходит мой поезд

почтовый,

Провожу его легкой тоской.

Еле видно в просветах сосновых,

Как мне спутница машет рукой.

Над озерной погибельной тиной,

Над прибитой померкшей листвой,

Выжидая ли вылет утиный,

Непонятный ли слушая вой,

Я забуду на миг об охоте —

Ни манок не возьму, ни ружье,

Вдруг в дорожном увидев блокноте

Быстрый скошенный почерк ее.

«Вот припомни простую осень…»

Вот припомни простую осень,

Листья желтые на лету,

Как их ветер метет, уносит,

Торжествуя в старом саду.

Так и я без тоски, без боли,

Просто жизнью делясь с другой,

Вспомню, как мы играли в поле,

Как махала ты мне рукой.

Промелькнувшая

Прядью тонкой

Темно-русых легких волос,

Где-то в детстве поешь

девчонкой…

Замечательная до слез,

Я тебя никогда не встречу,

И до дома не провожу,

На крутые белые плечи

Рук усталых не положу.

Ну, а плечи теперь крутые,

Груди — лебеди,

А глаза

Сероватые,

Молодые

И спокойные, как роса.

Впрочем, я не заплачу, если

Невозвратным потоком лет

Унесло это все,

И песни

Той далекой, как детство, нет.

Может, выцветшая

В покое,

Отбиваясь от мелких дум,

Вдруг услышишь в душе былое,

Как реки отдаленной шум.

Что ж,

Гляди в эти строки…

С тонкой

Темно-русой прядью волос,

Улыбаясь, поет девчонка,

Замечательная до слез.

Прощай

Здесь я живу,

А где-то ты живешь,

И край мой по-осеннему хорош.

Он весь со мной сегодня заодно:

Однообразно дождь стучит в

окно,

Шумит багровый клен,

Волна шумит,

И кажется — одно их тяготит.

В согласье с ними думы у стогов

Под темными платками облаков.

И даже дым,

Ползущий наземь с крыш,

И приозерный

Гнущийся камыш,

И от ночных костров грязца золы,

И журавли,

Кричащие «курлы»,

И солнце,

Глянувшее невзначай, —

Все шлет тебе

И вторит мне:

«Прощай!»

Листья

Листья в овраге

Нашли приют.

Черны от влаги,

Дымятся тут.

А как шептали,

Шумели как!

Их снег завалит

И свяжет мрак.

Так умер лютик

И крик совы…

Так сходят люди

С дорог кривых.

И эти строки —

Мой вольный труд,

Как шум осоки,

Как вы, умрут.

Но то не слава ль?

Да, и она.

Упав под заваль,

спят семена.

Путей других нет,

Лишь с теплых туч

Их гром окликнет,

Обнимет луч.

И ветер дернет, —

Росток, ложись.

Ответят корни

Борьбой за жизнь:

Тот в кость

волчицы,

Тот в пень проник,

Как мы в

страницы

Заветных книг.

И коль сурова

Безмолвьем смерть,

Ты будешь снова,

Листва, шуметь

Ольховой веткой,

Цветком лесным,

Вздохнувшей клеткой,

Иглой сосны.

Так, может, к людям

Приду опять.

О чем мы будем

Тогда мечтать?

Письмо из деревни

Бывает: вспомнится, приснится

Литературный особняк,

Где всяк, спеша за славой,

злится,

А славен далеко не всяк.

Где буквы вбиты в гладь

металла:

«Литфонд»,

«Драмсекция»,

«Группком».

Где от велика и до мала

Всяк с дипломатией знаком.

Где мне встречались чудо-люди,

Которым не сложить строки,

А между тем, они и судьи,

И авторы, и знатоки.

Все это вспомнится, приснится,

И как обрадуешься вдруг,

Что над тобою свищут птицы,

Косцы идут на дальний луг.

В дома, как солнце, глянет слава, —

Не дипломатия, не лесть:

Покрыла дальний луг отава,

А на лугу стогов не счесть!

Привет тебе, земля-отрада,

Как счастлив, что твою красу

Сквозь все невзгоды и преграды

Я незапятнанной несу.