Глубина. Трилогия - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 214

   Может быть, он меня слышит. Или услышит потом, когда вновь обретет виртуальную плоть.

   – Тебе придется убить меня, чтобы уйти, слышишь? – кричу я, и люди шарахаются в стороны, смотрят на меня, как на помешанного. – Но ты ведь не посмеешь, верно?

   Глубина-глубина… я не твой.

   Экраны шлема. Нарисованная улица.

   Я снял шлем, жадно глотнул воздух.

   На часах – половина одиннадцатого. Вики еще нет дома. Я даже не могу спросить совета.

   А хочу я сейчас услышать совет?

   Или ответ – четверть часа уже прошли.

   Я снял трубку и набрал номер сотового телефона Чингиза. Я боялся. Боюсь, что он не успел, что он не справился, что…

   – Да!

   Я узнал голос Падлы, но даже не удивился, что отвечает он.

   – Что у вас?

   – Жив, – коротко сообщает Падла, и я почувствовал, как тело отмякает.

   – Все в порядке?

   – Какой там в порядке! Пат повторяет те слова, которые от меня услышал. Чингиз говорит, что в следующий раз не станет его спасать. А он все равно повторяет. Непрерывно.

   – Повторяет – и молодец, – сказал я. – Значит, амнезии нет. Значит, мозг не пострадал.

   – Чему там страдать-то? Какой еще мозг? – нарочито громко спросил Падла. Я услышал тонкий возмущенный голос, шорох – Падла куда-то отходит, а потом добавляет приглушенным голосом: – Ты лучше скажи, что сделал Чингиз?

   – Стал дайвером.

   – Как?

   – Падла, не приведи тебя Господь так им становиться… Скорую вызовите, пусть все-таки Пата осмотрит врач.

   – Вызвали уже. Ты догнал ублюдка?

   – Нет. Но он никуда не уйдет. Теперь – не уйдет.

   Падла коротко вздохнул:

   – Леонид… ладно, что уж. Пронесло ведь беду. Не надо. Мы живы. Мы все живы. И давай сохраним это состояние.

   – Падла, не беспокойся. Все будет… все будет, как будет.

   – Леонид!

   – Все в порядке, поверь. Выпей пива. Чингизу дай коньяка. Пату передай от меня привет… и попроси прощения.

   – За что?

   – За так. Пока, Падла.

   Я положил трубку. Надел шлем.

   deep

   Ввод.

   Даже не замечаю радуги дип-программы. Просто шагаю из настоящего мира – в глубину.

   Передо мной стоят две молоденькие девчонки.

   – Придуривается, – скептически говорит одна.

   – Да вышел он давно, это просто тень! – вторая протягивает руку и легонько пихает меня в лицо.

   – Ам! – говорю я, щелкая зубами.

   Девчонки радостно визжат.

   – Проиграла! – кричит первая. – Проиграла!

   – Кто тревожит мой сон? – спрашиваю я замогильным голосом. Но девчонок интересует не Стрелок как таковой, а лишь собственный спор.

   – Спасибо! – хором произносят они и с хохотом убегают по улице.

   Все просто. Так и надо жить в глубине.

   Я сдвигаюсь с места, я отхожу к стене, прислоняюсь. Хочется курить. Жаль, что Стрелок не курит.

   – Друг, оставь покурить, – окликаю я проходящего мимо мужчину. Тот кивает, с невозмутимым лицом достает пачку сигарет, зажигалку. Я прикуриваю.

   – Что пальцы-то так пляшут? – спрашивает прохожий. – Выпил?

   – Нет. Привидение увидел.

   – О, это бывает часто… – соглашается мужчина. – Ты его крестом и святой водой…

   – Попробую, – киваю я.

   Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу.

   Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ».

   Будем патриотичны.

   Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная.

   Сажусь за свободный столик. Деревянная скамья у стены, выскобленный до белизны деревянный стол. Горящая лучина на столе. Телега, в которой на охапках сена стоят бадьи и кадки с салатами. Стиль «а-ля рус». Иностранцам должно нравиться.

   Подбегает официант в ярко-красной рубахе. Конечно, как же иначе?

   – Стакан коньяка, – говорю я.

   – У нас есть прекрасная водка, – замечает парень. – Настоящая, русская…

   – Парень, я свой. У меня был тяжелый день. Но я не хочу пить водку, понимаешь?

   Он кивает, но я все-таки добавляю:

   – Стакан коньяка из красивой бутылки с надписью «Кутузов». И бутерброд с икрой. Все.

   – Сейчас…

   Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана.

   Чудесный коньяк.

   На самом деле я его пил лишь однажды. И то лишь для того, чтобы запомнить вкус.

   Хорошо.

   Напряжение начинает спадать. Медленно-медленно. Но я чувствую, как уходят из меня сегодняшний вечер, ставшее деревянным тело, испуганные глаза Пата, пробивший барьер Чингиз.

   Уходят не насовсем. На время.

   Иначе не выжить.

   За соседним столиком – какая-то дружная, развеселая компания.

   – Рэйн, почитай стихи… – просит кто-то симпатичную молодую девушку. – А?

   Девушка не настроена ломаться. Горделиво вскидывает голову… и тут же улыбается, словно подчеркивая несерьезность позы.

   Но все затихают.

    Лишь стоит по прозрачности стеклаСеребряной ладонью провести…Искусство так рождает зеркала, –Чтоб каждый мог себя в них обрести…

   Она читает очень просто. Несерьезно читает. Не умея читать стихи, да и не принимая их всерьез, пожалуй…

    Мы верим им и тянемся вперед…Иллюзия скрывает тени зла,И наш двойник кривит в усмешке рот…У нас воруют души зеркала.И так легко порезаться о край,Об острый край, и остается боль,И шепчут зеркала: «Не разбивай!..» –В нас заменяя холодом любовь.Мир отражений вязок и жесток,Он рвется из застывшего стекла…И страшно – вдруг еще придет их срок,И завладеют нами зеркала,И вырвется на волю легионФальшиво отраженных ими душ,И мир наполнит звон… Стеклянный звон…Кто победит?… Оркестр, сыграйте туш…