Остров Пинель - Беляков Сергей - Страница 21

   "Каммингс - ключ к разгадке".

   Псевдо-Каммингса убили незадолго после того, как я пришел сюда в первый раз.

   Кто и зачем?

   Кому понадобилось показывать мне подставного, который дал мне ниточку к 32108? Зачем меня подталкивали к прошлому, заставили вспомнить о тестировании 32108? Причем здесь Интерпол, зеленоволосый санитар?

   Я покрываюсь испариной.

   Крекер.

   Им нужен не я, а Крекер.

   Им нужно то, что собрано у него по "Каликсе", по 32108... Но он исчез, скрылся. И они использовали меня.

   Я служил наживкой в ловле Крекера.

   Поэтому я и остался в живых - вернее, меня оставили в живых... Пока. До того, как разыщут его.

   Рука натыкается на что-то упруго-холодное. По-нехорошему холодное.

   Сосуд с паникой разбивается вдребезги. Сердце торопится выпрыгнуть наружу, что в свете моих последних умозаключений отнюдь не кажется абсурдным.

   Что-то упругое представляет собой внушительных размеров пластиковый мешок, подвешенный к потолочному монорельсу, конвейеру наподобие тех, которые установлены в химчистках. Мне недостает света для того, чтобы хорошо разглядеть его содержимое. За ним темнеют еще несколько таких же мешков...

   Бросаюсь назад, ко входу в комнату, Где-то тут должен быть общий выключатель... Плевать, если свет будет заметен с улицы - рассудок отказывается сотрудничать.

   Щелчок выключателя.

   Беспощадный свет ламп дневного света.

   Емкости, сделанные из толстой прозрачной пленки, наполнены белесовато-мутной жидкостью, в супной густоте которой плавают...

   Нет, этого не может быть...

   Из первого мешка на меня уставился глаз, притороченный нитью глазного нерва к черепу, как вертушка йо-йо... Все остальное - я уже понимаю, что представляет собой остальное - словно разъедено, растворено в туманящейся субстанции... потревоженный моим толчком череп неторопливо покачивается в ней, шевеля в приветствии нитями... Нервов?

   В другом мешке я вижу конечности. Ногти - они словно бы продолжают расти, длинные, неестественно-белые, на руке, тянущейся из... Из ничего. Торс отсутствует: есть еще что-то вроде ноги, и чуть дальше - снова череп, обрамленный ужасной прической из нитей-нервов...

   Третий мешок...

   Четвертый...

   В каждом находится нечто, представлявшее собой человеческое тело в различной степени деградации.

   Одна деталь объединяет их всех. Призрак Ово зловеще вздымается в моем помутившемся сознании...

   Черепа и нервы спинного мозга.

   Похоже, только они остаются нетронутыми, тогда как все остальное - кожа, жировые ткани, мускулы, сухожилия - растворяется в "супе", чудовищной жидкости, исчадии восемнадцатого века...

   У меня нет ни тени сомнения, что эти мешки содержат заготовки современных Fuongo, подготавливаемые для пересадки.

   Остекленевшими от ужаса глазами я смотрю на первую емкость; на ее прочную пленку снаружи прилеплена фотография лица в полный размер. Она второпях обрезана ножницами - одно лицо, нет даже шеи...

   Я уже догадываюсь, где я его видел. Энджи. Смешливая толстушка из нашей группы. На этом фото она тоже улыбается.

   Следующий мешок...

   Дэйв. Его фото почти не видно из-за бурдюка с останками Энджи, но очки в старомодной оправе - те же самые, в которых он был на испытаниях - лежат на дне его жуткого сосуда...

   За ним - Ларри. То, что от него осталось...

   Автоматически пересчитываю мешки. Их восемь.

   Панически пытаюсь вспомнить, сколько человек из группы числилось в списке, присланном Крекером, под рубрикой "нет данных". Пять... Или шесть? Но явно не восемь!

   Я догадываюсь еще до того, как на негнущихся ногах приближаюсь к концу страшного конвейера.

   Последние две емкости пусты - вернее, в них залит "суп", но тел нет.

   На предпоследней - фотография Крекера.

   На последней - моя...

   "СЮРПРИЗ!!!"

   Динамик под потолком давится хохотом. Это их голоса - в этом нет сомнения... Голос Ларри перекрывает остальных:

   "Да тише вы там, черти! Тише! Готовы? Раз, два, три..."

   "Добро пожаловать, Джек!"

   Щелчок. С жутким скрипом конвейер начинает двигаться. Мешки раскачиваются и мягко стукаются друг о дружку, словно пытаясь спрыгнуть с крюков. По комнате разносится карусельная музыка; шарманка фальшивит, и ее душераздирающее пиликанье разъедает воспаленные нервы...

   Я без памяти рвусь наружу, в душную темноту карибской ночи.

   ...Утро. Пляж. Прибой неспешно накатывает свежий песок для утренних купальщиков. Шум волн всегда действует на меня успокаивающе, но сейчас мне не до него. Я сижу под пальмой почти у самой кромки прибоя, остекленевшими глазами глядя вдаль.

   Господи, за что мне так достается? А я считал, что галлюцинации закончились. Неужели писанина Деламбера настолько выбила меня из колеи? А может, это были не галлюцинации?

   Клочок бумаги судорожно сжат в кулаке. Я расправляю его.

   Я улыбаюсь себе с фотографии; неровно обрезанный край щеки делает лицо несимметричным... Часть шеи, где на фото ножницы прошлись по горлу, отделяя мою двухмерную фотографическую голову, вдруг начинает яростно чесаться.

   В голове надоедливо пиликает карусельная песня...

   Я сорвал это фото с моего мешка там, в подвале.

   Оказалось, что "Сиэттл Бест" Филипсбурга находится в конце Фронт-Стрит, в районе новостроек - десятка три опрятных коттеджей в два этажа, которые заботливо выкрашены в ярко-малиновый цвет.

   Я рискую своей головой, показываясь в кофейне... но все же теплится надежда на то, что мне удастся как-то предупредить Крекера. Мне уже ясно, что я сам жив до тех пор, пока они не добрались до Крекера...

   Дикая сцена в подвале и бессонная ночь усилили мою подозрительность. По пути в "Сиэттл Бест" мои глаза без устали обшаривали столбы и стены домов в поисках листовки Интерпола с моей фотографией. Хочется верить, что никому нет дела до загоревшего до черноты, тощего бородача, приткнувшегося со стаканчиком воды за столом в углу.

   Нервы оголены.

   Крекера нет. Часы на стене над прилавком с моей точки видны хорошо. Если он не появится через двадцать минут - я ухожу. Что делать дальше - увидим; будет день, будет и пища.

   Пища...

   Заставляю себя не думать о еде.

   Кто-то шмыгает носом за моей спиной. Я осторожно оборачиваюсь...

   Не он. Какой-то черный, в пестром берете "а-ля Боб Марли" и с традиционным "Но проблем, мон!" жалуется продавцам на хроническую простуду.

   Ф-ф-фу-у-ух...

   Секундная стрелка на часах движется медленнее ленивца.

   Может, с ним что-то случилось уже здесь, в Филипсбурге?..

   ...Прошло не двадцать минут, но все пол-часа. Страх тонкими лапками усиливает фокус моего зрения. Этот "джамэйкан мон" в берете - не за мной ли он следит? Две мамми в цветастых платьях - они наверняка непричем... Или...

   А тот, в сандалиях и шортовом костюме-сафари? С чего бы это он пялился на одну и ту же страницу рекламной брошюры последние минут десять? И вообще, когда он здесь появился?

   Звук упавшего на пол подноса с посудой подбрасывает меня вверх.

   Все, отрываюсь!

   Я прохожу мимо пробковой доски, на которой приколото дневное меню - и...

   Изумление, смятение, суеверный страх приклеивают мои ноги к полу.

   В дополнение к меню, доска увешана клочками бумаги с самодельными объявлениями, оставленными посетителями - "Продаю", "Куплю", "Динки - я приехала!", "Коты, собираемся в полночь...", и так далее.