Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Монтвила Витаутас

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Монтвила Витаутас - Страница 39

Изменить размер шрифта:

109. ПТАШКА

Колючей проволоки частоколом

Окружены бараки и пески.

Вот здесь и копошимся мы в неволе,

Как будто мы навозные жуки.

Восходит солнце за оградой где-то,

Поля в лучах купаются давно,

Но почему-то кажется, что светом

Нас солнце не коснулось всё равно.

Недальний лес, луга…

И то и дело

Отбивка кос поблизости слышна.

Оттуда прилетев, вчера нам пела

С ограды нашей пташечка одна.

Коль и позвать, неведомая птаха,

Ты не влетишь по доброй воле к нам.

И не влетай!

Как здесь в крови и прахе

Сгораем мы, ты видишь по утрам.

Но пой нам, пой, хотя б через ограду,

Вот через эту, проклятую, — пой!

Ведь даже в том для нас уже отрада,

Что души напоишь нам песней той.

Ты, может, в край мой полетишь прекрасный:

В свободных крыльях столько быстроты!

Но лишь скажи мне: не в последний раз ли

Ко мне, певунья, прилетаешь ты?

Коль это так, то слушай, непоседа,

Последнюю мечту моей души:

Лети в отчизну!

Пленного поэта

Любви и гнева песнею спеши!

По песне-зорьке и по крыльям-стрелам

Тебя легко узнает мой народ

И скажет:

«Это, погибая, пел он,

Из битвы песнь последнюю нам шлет».

И скажет:

«Хоть колючие оковы

Смогли поэта по рукам связать,

Но нет еще таких оков суровых,

Чтоб думы сердца жгучего сковать!»

Лети же, пташка, песней полнокровной,

В которой сила прежняя звучит.

Пусть плоть моя останется тут, — что в ней? —

Но сердце пусть на родину летит!

Август 1942

110. НЕОТВЯЗНЫЕ МЫСЛИ

Шальною смертью, видно, я умру:

Меня прикончат стужа, голод, вши.

Как нищая старуха, я умру,

Замерзнув на нетопленной печи.

Мечтал я по-солдатски умереть

В разгуле ураганного огня.

Но нет! Как лампа, синим огоньком

Мерцаю, тлею… Миг — и нет меня.

Осуществления моих надежд,

Победы нашей не дождался я.

Напрасно я писал: «Умру, смеясь».

Нет! Умирать не хочется, друзья!

Уж так ли много дел я совершил?

Уж так ли много я на свете жил?

Ох, если б дальше жизнь моя пошла,

Прошла б она полезней, чем была.

Я прежде и не думал, не гадал,

Что сердце может рваться на куски,

Такого гнева я в себе не знал,

Не знал такой любви, такой тоски.

Я лишь теперь почувствовал вполне,

Что может сердце так пылать во мне, —

Не мог его я родине отдать,

Ах, как обидно это сознавать!

Не страшно знать, что смерть к тебе идет,

Коль умираешь ты за свой народ.

Но смерть от голода… Нет, нет, друзья,

Позорной смерти не желаю я.

Я жить хочу, чтоб родине отдать

Последний сердца движущий толчок,

Чтоб я и умирая мог сказать,

Что умираю за отчизну-мать.

Сентябрь 1942

111. ПОЭТ

Всю ночь не спал поэт, писал стихи,

Слезу роняя за слезою.

Ревела буря за окном, и дом

Дрожал, охваченный грозою.

С налету ветер двери распахнул,

Бумажные листы швыряя,

Назад отпрянув, яростно завыл,

Тоскою сердце надрывая.

Идут горами волны по реке,

И молниями дуб расколот.

Смолкает гром.

В томительной тиши

К селенью подползает холод.

А в комнате поэта до утра

Клубились грозовые тучи,

И падали на белые листы

Живые молнии созвучий.

В рассветный час поэт умолк и встал.

Собрал и сжег свои творенья

И дом покинул.

Ветер стих. Заря

Алела нежно в отдаленьи.

О чем всю ночь слагал стихи поэт?

Что в этом сердце бушевало?

Какие чувства высказав, он шел,

Обласканный зарею алой?

Пускай о нем расскажет бури шум,

Ваш сон вечерний прерывая,

Рожденный бурей чистый луч зари

Да в небе тучка огневая…

Сентябрь 1942

112. ЗВОНОК

Однажды на крыльце особняка

Стоял мальчишка возле самой двери,

А дотянуться пальцем до звонка

Никак не мог — и явно был растерян.

Я подошел и говорю ему:

«Что, мальчик, плохо? Не хватает роста?..

Ну, так и быть, я за тебя нажму.

Один звонок иль два? Мне это просто»,

— «Нет, пять!» — Пять раз нажал я кнопку.

А мальчик мне: «Ну, дяденька, айда!

Бежим! Хоть ты большой смельчак, а трепку

Такую нам хозяин даст, — беда!»

Декабрь 1942