Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Кобзарь

Шевченко Тарас Григорьевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Кобзарь - Шевченко Тарас Григорьевич - Страница 80

Изменить размер шрифта:

Кос-Арал, 1849

Петербург (?), 1858

«В светлый праздник на соломе…»

* * *

В светлый праздник на соломе

Крашенки катали

Дети на припеке в полдень

И хвалиться стали

Обновами. Той рубашку

С вышивкою сшили

К празднику. А этой — ленту,

Той тесьму купили.

Кому шапку из мерлушки,

Сапожки с подковкой,

Кому свитку. Лишь сиротка

Сидит без обновки,

В рукава ручонки прячет

И глядит уныло.

«Мне обнову справил батько».

«Мне мама купила».

«А мне крестная рубашку

Гладью вышивала».

«У попа я обедала», —

Сиротка сказала.

Кос-Арал, 1849

«Бывало, думаю, гуляю…»

* * *

Бывало, думаю, гуляю,

Сижу за работой,

Все о милом вспоминаю

И страшусь чего-то.

Глупа была молодая

И все дожидалась —

Вот пришлет за мною сватов…

И не догадалась,

Что смеялся он над глупой.

А сердце болело,

Будто знало, что так будет,

Сказать не умело.

Если бы оно сказало,

Его не любила б,

К роднику тогда, быть может,

В рощу не ходила б.

А то утром и вечером

Ходила туда я…

Доходилась. Одинокой

Вяну, увядаю.

Стариться в отцовской хате

Жребий мой проклятый,

А своих уже не будет

Ни двора, ни хаты!

Вот и нынче за работой

Сижу иль гуляю,

Все о милом вспоминаю

И сама не знаю,

Что я думала, зачем я

В рощу ту ходила?

И за что его так долго,

Так тяжко любила?

Кос-Арал, 1849

«Бывает, иногда старик…»

* * *

Бывает, иногда старик

Негаданно помолодеет,

И пусть от пенья он отвык,

Но даже петь старик затеет…

И встанет ясно перед ним

Надежда ангелом святым,

И словно молодость к нему

Вернется и крылом своим

Его овеет. Что же с ним?

Чему же рад старик? Тому,

Что дело доброе задумал

Он, видите ли, совершить.

Вдруг совершит? Как славно жить

Тому, кто и душой и думой

Умеет доброе любить!

Не раз он радоваться станет,

Не раз барвинком расцветет.

Не так ли вот в глухую яму

Святое солнышко заглянет,

И в ней, глухой, на вызов тот

Трава зеленая взойдет.

Кос-Арал, 1849

«Не самому ль мне написать…»

* * *

Не самому ль мне написать

Послание себе в отраду

И дочиста в нем рассказать

Все то, что надо и не надо.

Ведь не дождешься ты его,

Того писания святого,

И нет нигде живого слова,

И правды нет ни у кого!

Уж, кажется, и срок настал.

Уж десять лет свой круг свершили,

Как свой «Кобзарь» я людям дал,

А им как будто рот зашили.

Молчат, не споря, не кляня,

Видать, — и не было меня.

Не похвалы я жду от света, —

И без нее свой путь найду, —

А только доброго совета;

Да, верно, ссыльным я сойду

В могилу, прежде чем дождусь!

Бывало, сердце так болело, —

О боже правый, как хотелось,

Чтобы мне кто-нибудь сказал

Хотя бы слово; чтоб я знал,

Кому пишу я песни с жаром,

За что Украину люблю, —

Огонь святой не трачу ль даром?

Я, верно, прежде стану старым,

Чем буду знать, за что терплю.

Чтобы напрасно не томиться,

Пишу порою просто так,

А иногда седой казак

Почудится или приснится;

Усатый, видится он мне

На черном вороне-коне!

А больше ничего не знаю,

Хотя за то и погибаю

Теперь в далекой стороне.

Иль так судьба моя сложилась?

Иль богу мать не помолилась,

Как понесла меня, — что я

В степи, как лютая змея,

Лежу, растоптан, издыхая,

Заката солнца ожидая?

Вот так живу я, и терплю,

И смерти жду, в степи страдая.

За что? Ей-богу, сам не знаю.

А все-таки его люблю —

Простор Украины широкий,

Хотя там был я одиноким

(Ведь пары там я не нашел)

И вот до гибели дошел.

Пустое, братец, не томися!

Себя в железо ты закуй

Да хорошенько помолися,

На свет же, на людей наплюй, —

Они глупей капусты. Впрочем,

Ты, братец, поступай как хочешь.

Есть ум, так сам все обмозгуй.

Кос-Арал, 1849

«Мы чванные, пустые люди…»

* * *

Мы чванные, пустые люди,

Где б ни были, — везде и всюду!

А хвалимся, что вот-де мы

И над землею и водою,

И от дворцов и до тюрьмы —

Везде цари, а над собою —

Тираны — до того цари,

И на престоле и в неволе.

И это все — по доброй воле,

По воле разума горит,

Как бы маяк в открытом море,

То есть в житейском. Точно так

И в черепе, как на просторе,

Горит сияющий маяк,

А мы лишь масло подливаем

Да песни тянем, напеваем

И при удаче и в напасть.

Все сизокрылые орлы вы,

Пока вам горе не приснилось,

Хоть маленькое, хоть на час!

А там — опять в шинок спешите.

Под лавкой пьяные лежите.

И тот огонь святой погас,

И тот маяк уже не светит,

И свиньи, будто бы из клети,

Как в лужу, в череп ваш бегут.

Ну, и прекрасно, что куют

Для вас железные оковы

И чарки в руки не дают

Или ножа, а то бы снова

Вы с горя напились вина,

А после от тоски рыдали,

Родителей своих спьяна,

Своих вы крестных проклинали,

А после — нож… И потекла б,

Кровь потекла бы, как смола,

Из туши вашей поросячьей.

А после?…