Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Кобзарь

Шевченко Тарас Григорьевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Кобзарь - Шевченко Тарас Григорьевич - Страница 74

Изменить размер шрифта:

Кос-Арал, 1848

«Не домой бредя средь ночи…»

* * *

Не домой бредя средь ночи

От кумы, из хаты,

Не смыкая в дреме очи,

Вспоминай меня ты,

А как изведет кручина,

Загостясь до света, —

Вспомни обо мне, послушай

Доброго совета!

Вспомни, чтобы полегчало,

Как в степи за морем

Борется твой друг веселый

С неотступным горем,

Как, с тяжелой, тайной думой

Свыкшись понемногу,

Сердце скорбное смиряет

Да молится богу,

Вспоминает Украину

И тебя, друг милый.

Хоть подчас и затоскует,

Да не с прежней силой,

А так только. Завтра — праздник…

Встречу одиноко

Этот день, мой друг единый,

В стороне далекой.

Загудит на Украине

Пред обедней ранней

Благовест… Пойдут толпою

В церковь прихожане

Помолиться… Завтра ж утром

Заревет голодный

Зверь в степи, засвищет утром

Ураган холодный,

Занесет песком и снегом

Мой курень в пустыне.

Вот как доведется праздник

Встретить на чужбине!

Ничего. На то и лихо,

Чтобы с ним бороться.

Письмецо мое прочти ты,

Чуть тебе взгрустнется,

И поверь мне, что на свете

Нету горшей доли,

Как в чужом краю немилом

Вековать в неволе.

Но и там живут. Что ж делать!

Хоть порой нет мочи,

Умереть бы, да надежда

Умирать не хочет.

Кос-Арал, 24 декабря 1848, 1849

«Как чумаки, тащась в степях…»

* * *

Как чумаки, тащась в степях,

Столбы минуют верстовые,

Уходят годы прожитые.

Мне что! На памятных листках

Строчу — стихами наполняю

За книжкой книжку. Разгоняю

Кручину о глухой судьбе

И кандалы кую себе

(Коль эти господа узнают).

Да хоть на крест, будь их приказ,

А без стихов я жить не в силах.

Два года в книжечках строчил их,

Начну и третий в добрый час.

Кос-Арал, 1849

[СОТНИК]

Под Оглавом… Кому знаком,

Скажите, Оглав белостенный?

Немногим! Поясню степенно,

Чтоб не напутать непутем.

Недалеко от Борисполя,

Почти возле него, верней,

И посейчас в пустынном поле

Приметна купа тополей, —

Ну, впрямь из Оглава дивчата

Овечек вывели когда-то

И стали. Было то давно…

Вот тут обычно из-за тына

Фасоль вилася по тычине,

И застекленное окно

Порою в садик открывалось.

И хата, видите, была

За тыном, сотникова хата.

А сотник был старик богатый,

Так у него в дому росла,

Воспитывалась, как родная,

Подкидыш-дочка. Или так,

В приемыши седой казак

Сиротку взял и, надзирая

За нею строго день и ночь,

Растил себе чужую дочь.

А сына (сотник был женатый,

Да овдовел) он отослал

Учиться, в Киев — вон из хаты.

А сам Настусю поджидал,

Сиротку ту, отроковицу,

Готовый с ней соединиться:

Не сына с ней соединить,

А в голову ему, седому,

Взбрело под старость подурить.

Но, сор не вынося из дому,

Не говорит ни с кем чужим,

Лишь сам с собою рассуждает…

А уж бабенки… бес их знает!

Смеются за спиной над ним!

Они поживу носом чуют.

Сидит сотник возле хаты,

В тиши размышляет,

А Настуся по садику

Пташкою порхает.

То подсядет, возьмет руку,

Прильнет к ней губами,

То страшными, огромными

Играет усами, —

Ну понятно, как ребенок,

Ласкает седого.

А седому не до шуток —

Хочется иного:

Греховного наслажденья

Плоть, дряхлея, просит.

И пальцами старый сотник

Настусины косы,

Словно две змеи большие,

В одну заплетает.

То расплетет да вкруг шеи

Трижды обмотает!..

А она, моя голубка,

Ничего не знает, —

Как с большим котом котенок,

Резвится, играет…

Сотник

Отвяжись ты, баловница.

Все одни проказы,

Как русалка, растрепалась…

А зачем ни разу

Ты ленты не вплела в косицы,

Тесьму, что тетка привезла?…

Настуся

Пустили бы на вечерницы,

Тогда б и ленты я вплела,

Сумела бы принарядиться,

Другие башмачки взяла,

Барвинком убрала бы косы…

Сотник

Как быть с тобой — простоволосой?

Да где барвинок ты б нашла,

Чтоб им украситься богато?

Настуся

А возле тына! Там такой

Зеленый вырос, да крещатый,

Да синий! Сине-голубой

Зацвел…