Когда умирает сказка (СИ) - "Сан Тери" - Страница 2

А я молча приняв пиво из его рук и буркнув нечто приличествующее ситуации, снова втираюсь в монитор компа, почти не слушая что он там тараторит.

Через пять минут по моему телику идут сплошные мультики.

В самом прямом значении этого слова. Парню двадцать лет, и он смотрит мультфильмы. Ну не даун ли?

До прихода Пашка, я в пол уха слушал «Смех без правил» и краем глаза периодически пялился, на мельтешащий экран, забавляясь остротами, как обычно говнистого сверхмеры ведущего. Второй глаз, как обычно устремлён на монитор, в котором тоже нет ничего интересного, если не считать выкопанного из недр бытия какого то древнего трактата по философии. А хуле. Я же умный.

Пашка переключает на мультики. Нет, я не против. У меня только один вопрос: Ну набуя ему эти дебильные мультики, если у меня все полки заставлены кассетами на любой вкус? Выбирай - не хочу. Кое - что осталось от ребёнка. Кое - что, я прикупил после знакомства с Пахой, в чём никогда не признаюсь ему.

Что такое опекать? Что такое заботиться о ком - то? Переживать, сходить с ума, стараться незаметно сделать, что ни будь приятное?

Из меня вышел хуёвый муж, и не менее хуёвый отец.

И вот надо ж тебе. Пашка. Ненаписанная страница моей жизни. Страница, в которой я не хочу признаваться даже самому себе.

Пашка любит Новый год. Не просто любит, а влюблён в этот праздник с упоением моей пятилетней Лизки, который вот вроде бы уже понимает, что подарки под ёлку кладут папа с мамой, но, тем не менее, старательно пишет письмо деду Морозу и изо всех сил старается не уснуть, что бы увидеть, как он придёт.

Пашка сам покупает себе подарки. Закупает их десятками, что бы заботливо и трепетно украсив это колючее зелёное дерево, положить их «под ёлочку» и утром типа найти. Когда до меня дошло что базой очередного Новогоднего домика в стиле Пашка станет ещё и моя многострадальная хата, я чуть не двинул кони. Намылился бы в бега и даже прикинул реальные шансы успеть уехать к родителям. Но Пашка появился раньше и глядя, как он со счастливой идиотской мордой носится по моей квартире, что бы навести в ней безвкусный хаос, гордо именуемый украшением жилища, я как то внезапно понял, что остаюсь. Хуже того, когда этот малолетний дебил  ушёл, потому что ему надоело, я сам,добровольно, занялся оформительским дизайном. Ну, если бы я им не занялся, моя психика бы однозначно не выдержала подобных метаморфоз. У Пашка, напрочь отсутствует вкус. Впрочем, чего у него только не отсутствует, начиная от недоразвитого интеллекта в младенчестве.

И когда я начал готовится к Новому году, я как - то неожиданно увлёкся. Хуже того я обычно рационально подходящий ко всем вещам, словно и сам заразился от Пашка. На душе царило, тупое непривычное ощущение праздника и самое гадское: ожидание чуда. Которое естественно не произойдёт.

Пашка обладает удивительной способностью, заражать своей энергетикой все, что находилось в радиусе нескольких метров от него. Иногда мне начинает казаться, что у меня даже стены пропитаны присутствием Пашка. Хотя это полный бред. Он больше не живёт у меня в квартире. Да и появляется в ней довольно редко. Даже этот его внезапный залёт с обязательным очередным заскоком по Пашку, начинает казаться чем - то из разряда чудес.

Мы познакомились в подъезде моего дома. Спустя два дня после Рождества. Можно было бы сказать, что в некотором роде он стал моим рождественским подарком, если бы его присутствие не причиняло мне столько геммороя.

Я встретил его почти год назад. Голодного, измученного, оборванного, в переносном смысле. Одет этот крендель кстати был на удивление прилично. Может быть, поэтому я пустил его в квартиру, а потом уже просто не смог прогнать. Он удивительное дело. Позвонил в мою дверь и попросил.…Нет не пожрать. И не водички. (Просьба, которой до установки домофона, меня вполне часто донимали местные нарки.) Пашка попросил разрешения сварить себе макароны. Я ахуел. Однако вместо того, что бы послать этого казачка куда подальше, почему - то посторонился и позволил ему войти. Было нечто такое в его глазах. Нечто, что не позволяло ему отказать. Это странное выражение, сохранилось в них до сих пор. Я очень не люблю замечать его. Потому что от этого мне становится не по себе.

Пашка поссорился с родителями. Я никогда не пытался выяснить у него причину этой ссоры, потому что стоило мне начать расспросы, как глаза его сужались, и он уходил в себя, вместо приветливого и обаятельного, в общем, то пиздобола, становясь колючим и озлобленным ежом, готовым сорваться и психануть с каждого моего слова.

Но как я выяснил, Пашка вырос в благополучной семье. Более того, семье обеспеченной. Правда вместо матери у него была мачеха, но вытянуть из него подробности было возможно, разве что клещами. Пашка никогда не отзывался дурно о своих родителях. Просто он о них не говорил. Вот и всё. В общем, я пустил его к себе жить. Идиотизм? Возможно. Но в тот момент я как - то неожиданно проникся к нему сочувствием. Да и у кого из нас, в подростковом возрасте не было проблем? Ну что с того, что парень чуток подзадержался в детстве?

Через некоторое время я начал ощущать, что из нас двоих, в своём так называемом детстве, безнадёжно застрял разве что я сам.

Мне не приходило в голову, что этот выросший на всём готовом крендель, окажется способным зарабатывать деньги. Я сам научился зарабатывать их только в двадцать пять лет, когда вместо того что бы работать на чужого дядю, рискнул открыть свою собственную фирму, по установке окон и дверей, которая приносила мне небольшой, но достаточный доход.

Пашка оказался способен. На второй день, отъевшись и отоспавшись, он ушёл, а когда вернулся, оказалось что у него уже есть деньги. Я даже подумал, что он обворовал кого - то. Пока не навёл справки и не выяснил, что он действительно работает.

На двух работах днём и охранником, на какой - то навороченной фирме по ночам.

Очень остроумно придумал. Респект. Я пытался предложить ему работу у меня. Любой нормальный человек должен был бы согласится. Но когда бы это Пашка был нормальным? Он отказался. А я не настаивал. В конце концов, нянькой я не нанимался. Хватит с меня и того меценатства, что я запустил незнакомого, в общем, то парня в свою квартиру.

А летом Пашка укладывал асфальт. Потому что ему надо было срочно подзаработать, а с работой наметился аврал. Когда я увидел его в оранжевой робе, уставшего, мокрого от пота и красного от напряжения, раскидывающего горячий асфальт с погрузчика. Во мне впервые, что - то щёлкнуло. Во мне и раньше щёлкало, но как то незаметно, неощутимо. Например, когда я понял, что за свои грёбанные копейки он действительно пашет, а не пинает хуи и, приползая, домой никакой, принимает душ, что бы наспех поесть и снова уйти. Просто тогда это было как - то незаметно. Типо каждый крутиться как может и кому - то например этому язвительному пиздоболу не повезло. Тем более я же ему предлагал помочь. Но что - то изменилось. Я и сам не мог понять что. Я хотел схватить Пашку, пиздануть ему по морде, затолкать в машину, прямо в его рабочей робе и увезти…Но я молча сел и уехал, и никогда не заговаривал больше о том, что видел его. Просто спросил ещё раз не хочет ли он поработать у меня? Паха вежливо сообщил, что не хочет, вот и всё. Страница перевёрнута.

Когда через полгода он съехал от меня, я понял, что скучаю по нему. По его несмолкающей трескотне на кухне, по его идиотским шуткам и детским закидонам. Оказалось, жить с другом( через три дня общения, я его уже не воспринимал иначе), это как то по особенному здорово. Удивительно напомнило мне студенческие годы в общаге. Пашка приходил поздно. Я не ложился, всегда ждал его, даже когда уставал как собака. Мы пили пиво и курили напару, травя друг другу байки и анекдоты. Я не так разговорчив, как он и предпочитаю просто слушать и в отличие от него, я не умею так развлекать кампанию. А Пашка был центром кампании. Когда у нас выпадали выходные, дома бывало шумно. Пашка не спрашивая моего согласия, наводил целую шоблу каких - то левых друзей, посторонних баб.