Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Рождественский Роберт Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Рождественский Роберт Иванович - Страница 124

124

Изменить размер шрифта:

«Не кончающие жить…»

Не кончающие жить,

продолжающие

в рифму

радоваться

и тужить,

слову доверять

и ритму,

не стыдящиеся слез,

как бы

время

ни качало,

с первых выдохов,

с начала

начали мы

жить всерьез!..

Не считали,

сатанея

от лирических рулад:

«Вырасту и поумнею…

Мир

поверит

в мой талант».

Да не сбудется гаданье!

Да исполнится закон:

молодой дурак

с годами

станет

старым дураком!

Непременно.

Неизбежно.

Здесь пути другого нет.

Станет

молодая бездарь

бездарью

преклонных лет!

Неизбежно.

Непременно…

Как в начале,

неспроста,

пусть нам будет

высшей мерой

отсвет

белого листа.

Пусть его квадратик

мудрый

будет

на ветру шальном

нам и впредь

нежданной мукой

и распахнутым окном.

Вглядываясь в окна эти,

зябко перьями скрипя,

нам и впредь

во всех на свете

находить

самих себя…

Оглушая криком дом,

знаем в праздники и в будни:

нет

в поэзии

«потом».

Ничего «потом»

не будет!..

Не кончающие жить,

доверяющие ритму,

продолжающие в рифму

радоваться

и тужить,

мы —

почти наверняка,

вопреки любой печали —

верим,

что еще в начале

наша

главная строка.

Художник

А он —

неумелый, как мастер,

не ведает

вновь ничего.

И более всякой напасти

страшится

себя самого.

И снова —

сплошные препоны.

И в мире не создано книг.

И вновь —

пред началом работы —

он сам у себя

ученик.

Программистам, обучающим ЭВМ

Проводов натруженные жилы.

Алгоритмом сомкнутая мощь:

Учится

писать стихи

машина.

Я не против.

Я могу помочь.

Я ее программы

не нарушу,

одобряя стихотворный зуд…

Только

мало – в рифму.

Надо в душу.

Рифмы рифмами.

Не в этом суть…

Пусть же, как положено,

в начале

втиснутся

в машинные зрачки

уравненья

счастья и печали,

формулы

удачи и тоски.

Но однажды пусть

она, машина,

осадив

свой электронный бег,

зная все конструкции снежинок,

тихо спросит:

«Что ж такое снег?…»

«Как это возможно —

запах детства?..»

«Почему вам снится

скрип саней?..»

И пускай

непостижимо тесно

в ящике железном

станет ей!

Пусть она,

как мы,

почует ветер.

Испытает пусть,

к земле склонясь,

зависть к тем,

кто жил до нас на свете.

Ревность к тем,

кто будет после нас.

(Это сделать непременно стоит,

если уж всерьез

учить ее.)

Пусть она —

хотя бы раз —

застонет,

ощутив бессилие свое.

Пусть почует жар нетерпеливый

и запомнит,

как приказ: «Живи!»

Если б вся любовь

была счастливой,

не было бы

песен о любви…

Поднимаясь на дыбы ершисто,

собственный

обозначая путь,

пусть она

единожды

решится

(не подумав!)

сделать что-нибудь.

Пусть потом опомнится.

Остудит

мозг несметный.

Но – ему назло, —

проклянув себя,

опять поступит

глупо,

нелогично

и светло!

Спутает, что важно,

что неважно.

Вымолвит:

«Какие пустяки!..»

…Может быть, тогда

машина ваша

и напишет

настоящие

стихи.