Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Рождественский Роберт Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Рождественский Роберт Иванович - Страница 114

114

Изменить размер шрифта:

«Дни, похожие на пряники…»

Дни,

похожие на пряники —

расписное торжество.

Что ни день —

сплошные праздники

в честь того и в честь сего.

Праздник физиков и лириков.

Праздник неба и воды.

Появленье

первых листиков.

День

последней борозды…

В клубе тесно от затейников,

сцена

стерта в порошок!..

Поздравляет зоотехников

теледиктор Балашов.

Поздравленье долгожданное —

позолоченный орех.

Нынче

дата календарная, —

значит, и шумнуть —

не грех!..

Говорю не для напраслины:

водка

вытеснила чай.

Появилось

столько праздников —

хоть будни

отмечай!

Бокс

Табло чемпионата

над залом взметено…

А нам-то что?

А нам-то,

сидящим, как в кино?

А нам чего —

нежилистым,

курящим,

нережимящим,

ухоженным,

балованным,

не битым

и не ломаным?

Орущим в этом зале,

как посреди двора?..

Но вот уже

мы сами

решаем, что —

пора!..

И в трансе невесомом

(следи,

чемпионат!)

мы

следом за боксером

ныряем под канат.

Как из реки —

на берег.

И оседает мгла.

И движется

соперник

из красного угла.

Нахрапистый по сути.

Задирист и рукаст…

Что ж,

дорогие судьи,

тогда

начнем рассказ.

Начнем его не резво,

дотерпим до конца.

(А левая —

как рельса

у этого юнца!..)

Танцует,

как пушинка,

и не устанет, черт…

(А в ближнем он —

не шибко…

Не любит…

Не сечет…)

Пусть хлещет по предплечьям,

расходует запал…

Шаг в сторону.

И – встречным

по корпусу…

Попал!!

Кумир соревнований

ладонью лоб утер…

А мы

идем к трамваям.

К автобусам идем.

Расправив плечи жестко.

Себя

переборов…

И чувствуем,

как жжется

рассеченная бровь.

Дополнение к слову

«Игры»?!

Разве это —

игры?..

Сердцу бешеному в такт,

здесь выходят:

«или – или…»

Или – или!

Только так…

«Игры»?!

Кто назвал игрою

эти дни наперечет?

Болью,

нервами

и кровью

завоеванный почет…

«Игры»?!

Разве так «играют»?

Ослепленные мечтой,

так живут!

А умирают

лишь за финишной чертой…

«Игры»?!

Разве это —

игры?

Если —

крупно и всерьез —

после всех надежд наивных,

после всех обид и слез,

после испытанья боем,

после стольких передряг

вновь

восходит над тобою

твой

непобежденный

флаг!

Победитель

Можно теперь победителя

славить стихами.

Я же воспринял его и запомнил,

когда

он добежал на последнем,

нездешнем дыханье.

На нулевом!

За которым уже —

темнота…

Как его —

полуживого —

у бровки шатало!

То прорывался он к свету,

то падал во тьму.

Все мы пьянели от воздуха!

И не хватало

этого воздуха в мире

ему одному…

Будто бежал он большим, свежевспаханным полем.

Полем таким, что шагни —

и не вытащишь ног.

Он стадиона не видел,

не слышал,

не помнил!..

Всех превозмог он.

Но прежде —

себя превозмог…

Он финишировал первым.

Что было – то было.

Как вспоминал он потом:

«Ни на чем добежал…»

А проигравших

(как водится)

солнце слепило.

А проигравшим

(естественно)

ветер мешал.