Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Избранные произведения в двух томах.Том 2.Стихотворения (1942–1969)

Друнина Юлия Владимировна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Избранные произведения в двух томах.Том 2.Стихотворения (1942–1969) - Друнина Юлия Владимировна - Страница 44

Изменить размер шрифта:

1968

«Почему мне не пишется о любви?..»

Почему

Мне не пишется о любви? —

Потому ли,

Что снова земля в крови?

Потому ли,

Что снова земля в дыму?

Потому ли?..

Конечно же, не потому:

На войне,

Даже в самый разгар боев,

Локоть к локтю

Шагала со мной Любовь —

Не мешала мне,

Помогала мне

Не тонуть в воде,

Не гореть в огне.

Что ж теперь

Замолчали мои соловьи?

Почему

Мне не пишется о любви?..

1968

«Когда, казалось, все пропало…»

Когда, казалось, все пропало —

В больнице или на войне,

Случалось, часто закипало

Веселье странное во мне.

Впрямь неуместное веселье,

Когда под сорок ртуть ползет

Иль вражеский взбесился дот…

Но поднималась я с постели,

Но шла на чертов пулемет!

И что же — ртуть бежала вниз,

И отворот давали пули…

О, смелость сердца! Сохраню ли

И пронесу тебя сквозь жизнь?

Чтоб снова в трудную минуту —

В любви, в работе, на войне —

Вдруг закипало почему-то

Веселье юности во мне!

1968

«Взять бы мне да и с места сняться…»

Взять бы мне да и с места сняться,

Отдохнуть бы от суеты —

Все мне тихие села снятся,

Опрокинутые в пруды.

И в звенящих овсах дорога,

И поскрипыванье телег…

Может, это смешно немного:

О таком — в реактивный век?

Пусть!.. А что здесь смешного, впрочем?

Я хочу, чтоб меня в пути

Окликали старухи: «Дочка!

До Покровского как дойти?»

Покрова, Петушки, Успенье…

Для меня звуки этих слов —

Словно музыка, словно пенье,

Словно дух заливных лугов.

А еще — словно дымный ветер,

Плач детей, горизонт в огне:

По рыдающим селам этим

Отступали мы на войне…

1968

«Били молнии. Тучи вились…»

Били молнии. Тучи вились.

Было всякое на веку.

Жизнь летит, как горящий «виллис»

По гремящему большаку.

Наши критики — наши судьбы:

Вознести и распять вольны.

Но у нас есть суровей судьи —

Не вернувшиеся с войны.

Школьник, павший под Сталинградом,

Мальчик, рухнувший у Карпат,

Взглядом юности — строгим взглядом

На поэтов седых глядят.

1968

«…И если захочу я щегольнуть…»

…И если

захочу я щегольнуть

Стихом,

«закрученным»

лишь моды ради,

Шепните,

ради бога,

кто-нибудь:

«Не говори красиво,

друг Аркадий!»

Наш Пушкин!

Ах, как элегантно он

Дал Баратынскому

урок жестокий:

«Ведь ты, мой друг,

достаточно умен,

Чтоб быть простым,

чтоб не туманить

Строки…»

А сказочка

о голом короле

До сей поры

гуляет по земле,

По современным

городам и странам —

Иной пиит с величием в лице

О выеденном

мудрствует яйце,

Прикрывшись

«непонятности»

туманом…

1968

УСПЕХ

Эскадры яхт,

колонны лимузинов —

Таким

ночами снится Голливуд

Красоткам Золушкам

из магазинов,

Что за прилавком

жадно принцев ждут

Ах, Голливуд!

Ах, золотые горы!..

И чудеса бывают, не скажи:

Случается,

что принцы —

режиссеры

И в самом деле

ищут типажи.

Да, чудеса бывают,

хоть и редко,

Живуч

волшебной песенки мотив:

И впрямь

звездою

стала мидинетка,

Всех Золушек Парижа

всполошив!

И начат старт

отчаянной погони —

Летят

успеха взмыленные кони!

Как это мало —

знаменитой стать:

Трудней

в седле проклятом удержаться!

Всегда галоп —

и в тридцать,

в тридцать пять

А той, что догоняет —

восемнадцать…

Все это,

знаю,

словно мир — старо,

Все это,

знаю,

было,

есть

и будет.

И страшно мне

за всех Мерлин Монро,

За всех Мерлин —

не только в Голливуде…

Как тяжела,

должно быть,

участь тех,

Кого влечет единое —

успех,

Чья жизнь — погоня,

вечная погоня.

Храпят

успеха взмыленные кони…