Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание сочинений в четырех томах. Том второй. Лирика, повести в стихах, сатира, пьесы

Маршак Самуил Яковлевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание сочинений в четырех томах. Том второй. Лирика, повести в стихах, сатира, пьесы - Маршак Самуил Яковлевич - Страница 1

Изменить размер шрифта:

ЛИРИКА, ПОВЕСТИ В СТИХАХ, САТИРА, ПЬЕСЫ

ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ

Начало дня

За окнами сумрак ранний

На свет и на тьму похож, —

Будто на синем плане

Нового дня чертеж.

Вижу, привстав с постели,

Как выступают из мглы

Строгие лесенки елей,

Сосен прямые стволы.

Слышу в тиши до рассвета

Первые грузовики.

Слышу, как в городе где-то

Пробуют голос гудки.

Тот, кто минуту свиданья

Ночи и дня подглядел,

Видел весь мир в ожиданье

Новых событий и дел.

* * *

О том, как хороша природа,

Не часто говорит народ

Под этой синью небосвода,

Над этой бледной синью вод.

Не о закате, не о зыби,

Что серебрится вдалеке, —

Народ беседует о рыбе,

О сплаве леса по реке.

Но, глядя с берега крутого

На розовеющую гладь,

Порой одно он скажет слово,

И это слово — «Благодать!».

Две надписи на часах

Часы за шумом не слышны,

Но дни и годы к нам приводят.

Выходит лето из весны

И в осень позднюю уходит.

Дорого вoвремя время.

Времени много и мало.

Долгое время — не время,

Если оно миновало.

Минута

Дана лишь минута

Любому из нас.

Но если минутой

Кончается час —

Двенадцатый час, открывающий год,

Который в другое столетье ведет, —

Пусть эта минута, как все, коротка,

Она, пробегая, смыкает века.

По дороге в Москву

Скрипели возы по дорогам.

Едва шелестела листва.

А в скошенном поле за стогом

Сверкала огнями Москва.

Мерцала огней вереница,

А в поле была тишина,

И тенью бесшумная птица

Над полем кружила одна.

Простора открылось так много

С тех пор, как скосили траву.

И странно в пути из-за стога

Увидеть ночную Москву.

Пронизан и высушен зноем,

Вдали от гудящих дорог

Дремотой, довольством, покоем

Дышал этот сумрачный стог.

И только огней вереница —

Граница небес и земли —

Давала мне знать, что столица

Не спит за полями вдали.

Гроза ночью

Мгновенный свет и гром впотьмах, —

Как будто дров свалилась груда…

В грозе, в катящихся громах

Мы любим собственную удаль.

Мы знаем, что таится в нас

Так много радости и гнева,

Как в этом громе, что потряс

Раскатами ночное небо!

Встреча в пути

Все цветет по дороге. Весна

Настоящим сменяется летом.

Протянула мне лапу сосна

С красноватым чешуйчатым цветом.

Цвет сосновый, смолою дыша,

Был не слишком приманчив для взгляда.

Но сказал я сосне: — Хороша! —

И была она, кажется, рада.

* * *

Вечерний лес еще не спит.

Луна восходит яркая.

И где-то дерево скрипит,

Как старый ворон каркая.

Всё этой ночью хочет петь.

А неспособным к пению

Осталось гнуться да скрипеть,

Встречая ночь весеннюю.

Бор

Всех, кто утром выйдет на простор,

Сто ворот зовут в сосновый бор.

Меж высоких и прямых стволов

Сто ворот зовут под хвойный кров.

Полумрак и зной стоят в бору.

Смолы проступают сквозь кору.

А зайдешь в лесную даль и глушь,

Муравьиным спиртом пахнет сушь.

В чаще муравейники не спят —

Шевелятся, зыблются, кипят.

Да мелькают белки в вышине,

Словно стрелки, от сосны к сосне.

Этот лес полвека мне знаком.

Был ребенком, стал я стариком.

И теперь брожу, как по следам,

По моим промчавшимся годам.

Но, как прежде, для меня свои —

Иглы, шишки, белки, муравьи.

И меня, как в детстве, до сих пор

Сто ворот зовут в сосновый бор.

* * *

Когда вы долго слушаете споры

О старых рифмах и созвучьях новых,

О вольных и классических размерах, —

Приятно вдруг услышать за окном

Живую речь без рифмы и размера,

Простую речь: — А скоро будет дождь!

Слова, что бегло произнес прохожий,

Не меж собой рифмуются, а с правдой —

С дождем, который скоро прошумит.

1/63
Следующая