Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Непоэмание

Полозкова Вера

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Непоэмание - Полозкова Вера - Страница 5

Изменить размер шрифта:

Ночь с 29 на 30 сентября 2004 года

Францу Кафке

Резво и борзо,

Выпучив линзы,

Азбукой Морзе,

Пластикой ниндзя,

Донельзя близко,

Лезвийно резко,

Чтоб одалиской —

За занавеску;

Пулей сквозь гильзу,

Нет, безобразней:

Смёрзшейся слизью,

Скомканной грязью,

Чтоб каждый сенсор

Вздрогнул, как бронза:

«Боль – ты – мой – цензор,

Боль – ты – мой – бонза»;

Медленно, длинно,

Словно он сам – за,

В панцирь хитина

Бросят вонзаться

(Вот бы хребтину

Перегрызать за!..)

Яблоко в спину

Грегора Замзы.

Как в самом деле

Просто до жути:

Боли хотели —

Так торжествуйте.

Небо как пемза.

Окна без солнца.

Боль – ты – мой – цензор.

Боль – ты – мой – бонза.

Будто угрозу,

Видно не сразу

Зоркую язву,

Что одноглаза;

Казнь вызывала

Стыдные слезы:

Сеет заразу

Злая заноза —

Вьёт свои гнёзда,

Ширится бездной.

И стало поздно.

И бесполезно.

Вырвался.

Взвился.

Тельце, как пнули —

Лязгнуло гильзой

Пущенной пули.

Ночь с 7 на 8 октября 2004 года

«Без всяких брошенных невзначай…»

Без всяких брошенных невзначай

Линялых прощальных фраз:

Давай, хороший мой, не скучай,

Звони хоть в недельку раз.

Навеки – это всего лишь чай

На верхние веки глаз.

Всё просто, солнце – совьёт же та

Гнездо тебе наконец.

И мне найдётся один из ста

Красавчик или наглец.

Фатально – это ведь где фата

И блюдечко для колец.

И каждый вцепится в свой причал

Швартовым своим косым.

И будет взвизгивать по ночам

Наверное даже сын.

«Любовь» – как «обувь», не замечал?

И лучше ходить босым.

19 октября 2004 года

Кому-то

Впитать – и всё унести под кожей.

И ждать расстрела auf dem Hof.

Сутуло слушать в пустой прихожей

Густое эхо твоих духов.

Инфинитивами думать. Слякоть

Месить и клясться – я не вернусь.

И кашлять вместо того, чтоб плакать,

И слушать горлом проклятый пульс,

Что в такт ударным даёт по шее,

Пытаясь вырваться изнутри.

Из тесных «здравствуй», как из траншеи,

Хрипеть – оставь меня. Не смотри.

Фотографировать вспышкой гнева

Всё то бессчётное, что не мне.

И сердцу будто бы – ты вот, слева!

А ну-ка быстро лицом к стене!

И хохотать про себя от злобы,

В прихожей сидя до темноты:

Со мной немыслимо повезло бы

Кому-то, пахнущему, как ты.

1–2 ноября 2004 года

Сиренами

Парализуя солнечным «Ну, в четверг?» —

Опытно, аккуратно, до костных тканей.

Самым необратимым из привыканий,

Где-то внутри всплывающим брюхом вверх.

А они говорят: Не лезь!

А они говорят: Уважь,

Что в тебе за резь?

Что в тебе за блажь?

Где в тебе тайник?

Где в тебе подвох?

Ты мой первый крик.

И последний вздох.

Глядя в глаза с другой стороны воды.

Шейкером для коктейля полов и наций.

Самой невозмутимой из интонаций,

Вывернутой в синоним большой беды.

А они говорят: Не здесь!

А они говорят: Не трожь!

Что в тебе за спесь?

Что в тебе за дрожь?

Это что за взгляд?

Это что за тон?

Ты мне верный яд

И предсмертный стон.

Спутавшимся дыханием, как у двух

Мальчиков, засыпающих в позе ложек.

Выстрелами. Сиренами неотложек,

Чтобы от страха перехватило дух.

А они говорят: Позволь!

А они тычут пальцем: Вон!

Что в тебе за боль?

Что в тебе за звон?

Побежишь – мы в бок

Сыпанем свинца.

Если ты мне бог —

Значит, до конца.

10 ноября 2004 года

Жреческое

Город стоит в метельном лихом дурмане —

Заспанный, индевеющий и ничей.

Изредка отдаваясь в моём кармане

Звонкой связкой твоих ключей.

К двери в сады Эдема. Или в Освенцим.

Два поворота вправо, секунд за пять.

Встреть меня чистым выцветшим полотенцем.

И футболкой, в которой спать.

* * *