Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Бал был бел

Лукин Евгений Юрьевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Бал был бел - Лукин Евгений Юрьевич - Страница 27

Изменить размер шрифта:

Зарубежная-2

Иные — те свалили

в иную благодать.

А мы-то что? Свои мы.

Куда нам убегать?

Остались, невзирая

что страшен отчий дом.

А Родина взяла и

свалила за кордон.

Россия! Эмигрантка!

Взгляни из-за бугра,

как разворотом танка

ровняют хутора.

И это не твои ли

простёрты на песке,

за то что говорили

на русском языке?

Так будь, своих рассеяв,

чужими предана!

Изменница. Расея.

Пропащая страна.

1992

Минорная

Послушай, нас с тобой не пощадят,

когда начнут стрелять на площадях.

Не уцелеть нам при любом раскладе.

Дошлют патрон — и зла не ощутят.

Послушай, нам себя не уберечь.

Как это будет? Вот о том и речь:

вокруг тебя прохожие залягут —

а ты не догадаешься залечь.

Минуя улиц опустевший стык,

ты будешь бормотать последний стих,

наивно веря, что отыщешь рифму —

и все грехи Господь тебе простит.

Живи как жил, как брёл ты до сих пор,

ведя с собой ли, с Богом разговор,

покуда за стволом ближайшей липы

не передёрнут новенький затвор.

1993

Аполитичная

Вам не стыдно, коммунисты?

Что за клоунада?

Ведь и танки были быстры,

и броня — что надо!

Шли армадой по дороге,

траками пылили —

и кого-то там в итоге

насмерть задавили.

Что сказать? Придурковаты.

Да и бестолковы.

То ли дело демократы —

ну хоть из Молдовы!

Не беда, что не картавы!

Во умеют делать!

Как шарахнут по кварталу

с «МиГа-29»!

И — чего-то не хватает

(вроде бы квартала).

Только туфелька порхает

с выпускного бала.

Ой ты, звонкое монисто,

пушки заряжённы…

Сопляки вы, коммунисты.

Мальчики. Пижоны.

1992

Городок

Городок догорает. Кричат безутешные вдовы.

Продолжается бой, и жестоко скрежещет металл.

Вас Господь не простит, господа демократы Молдовы.

Он припомнит ещё вам тот школьный расстрелянный бал.

Подымайся, Днепр! Подымайся, Дон!

Подымайся, Буг! Подымайся, Днестр!

Это вновь горит наш родимый дом!

Это вновь набат загудел окрест!

Городок догорает над речкою красной, не синей.

Это блики пожара играют днестровской волной.

Демократы Молдовы, за вас — демократы России.

Против вас — только Бог да расстрелянный бал выпускной.

Подымайся, Днепр! Подымайся, Дон!

Подымайся, Буг! Подымайся, Днестр!

Это вновь горит наш родимый дом!

Это вновь набат загудел окрест!

Городок догорает. По улицам мечутся пули.

Наши мёртвые братья лежат на разбитой земле.

Два крутых демократа нас продали нынче в Стамбуле

и сейчас продают в это самое время в Кремле.

Подымайся, Днепр! Подымайся, Дон!

Подымайся, Буг! Подымайся, Днестр!

Это вновь горит наш родимый дом!

Это вновь набат загудел окрест!

1992

Аморальная

Пуля щёлкнула. Старуха,

охнув, кинулась к ограде.

И десятая зарубка

не возникла на прикладе.

Слушай, снайпер, ты не спятил?

Удрала — и дьявол с нею!

Ты ж на сдельщине, приятель!

Режь зарубку покрупнее.

Это ж выгодное дело

(нам приписывать не внове):

и старуха уцелела,

и заплатят в Кишинёве.

Снайпер хмурится, бормочет,

вновь берёт винтовку в руки.

Он обманывать не хочет.

Он не сделает зарубки.

…Как напьюсь — пойдут кошмары,

поплывут перед глазами

тротуары, тротуары

в поцелуях «алазани»,

сплошь пристрелянная местность —

и, простите бога ради:

ненавижу слово «честность»,

как зарубку на прикладе.

1993

Вальс по-кучургански, или Как переходить государственную границу

Кучурганский лиман утонул в камышах.

Погранцы Украины стоят на ушах:

тормознули состав, шестерым пассажирам

в зарубежный Тирасполь попасть помешав.

На перроне рыданья и мат-перемат.

Проездной документишко мят-перемят.

Не влезая в разборки, исчезну с перрона

и пойду совершу небольшой променад.

Небо тлеет вполутра. Светлеет лиман.

Как дыханье на зеркале, тает туман.

Угляжу в камышах силуэт рыболова

и любовно оглажу нагрудный карман.

Казначейский билет благородно шершав.

Пять минут разговора — и мы в корешах.

И нигде не возникнет хохол с автоматом,

потому что не водится он в камышах.

По нейтральной воде, над нейтральной травой

поплывём: я — на вёслах, а он — рулевой.

И нейтрально кивнет нам нейтральная чомга[30]

заострённой с обоих концов головой.

Обложили меня идиоты всех стран —

наверстали границ, налепили охран.

Но когда запретят, тормознут, остановят —

подвернись мне опять, Кучурганский лиман!

1994