Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Стихотворения

Блейк Уильям

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Стихотворения - Блейк Уильям - Страница 17

Изменить размер шрифта:

The Chimney Sweeper

A little black thing among the snow,

Crying ' 'weep! 'weep!' in notes of woe!

' Where are thy father and mother, say?'—

'They are both gone up to the Church to pray.

'Because I was happy upon the heath,

And smil'd among the winter's snow,

They clothed me in the clothes of death,

And taught me to sing the notes of woe.

'And because I am happy and dance and sing,

They think they have done me no injury,

And are gone to praise God and His Priest and King,

Who make up a Heaven of our misery.'

Маленький трубочист.

Перевод С. Степанова

Весь в саже на белом снегу он маячит.

«Почищу! Почищу!» — кричит, словно плачет.

«Куда подевались отец твой и мать?»

«Ушли они в церковь псалмы распевать.

Затем, что я пел по весне, словно птица,

и был даже в зимнюю пору счастлив,

Заставили в саван меня обрядиться

и петь научили на грустный мотив.

Затем, что я снова пляшу и пою,

Спокойно родители в церковь ушли

и молятся Богу, Святым, Королю,

Что Небо на наших слезах возвели».

Маленький трубочист.

Перевод В. Топорова

Малыш чумазый, — в метель, в мороз, —

На гребне крыши ослеп от слез.

— Куда ушли вы, отец и мать?

— Молиться Богу, спасенья ждать.

— Не унывал я июльским днем,

Не горевал я в метель, в мороз.

Мне сшили саван вы, мать с отцом,

На гребне крыши, в юдоли слез.

Не унываю — пляшу, пою, —

а вы и рады: работа впрок.

Весь день на небе — да не в раю.

В раю — священник, король и Бог.

Nurse's Song

When the voices of children are heard on the green

And whisp'rings are in the dale,

The days of my youth rise fresh in my mind,

My face turns green and pale.

Then come home, my children, the sun is gone down,

And the dews of night arise;

Your spring and your day are wasted in play,

And your winter and night in disguise.

Песня няни.

Перевод С. Степанова

Когда, играя, дети шумят

На весеннем звонком лугу,

я вспоминаю юность свою

и горечь унять не могу.

Пора по домам, скоро закат,

и луг роса остудит!

Как славно играть все дни и не знать

Ни зимы, ни тьмы впереди!

*Нянюшкина песня.

Перевод В. Микушевича

Когда детвора резвится с утра

и слышится шепот в тени,

Как больно мне вспоминать в тишине

Мои минувшие дни!

Пора возвращаться домой, детвора!

На закате роса холодна.

Затянулась игра, и узнать вам пора,

Как зима ледяная темна.

The Sick Rose

О Rose, thou art sick!

The invisible worm,

That flies in the night,

In the howling storm,

Has found out thy bed

Of crimson joy;

And his dark secret love

Does thy life destroy.

Чахнущая роза.

Перевод С. Степанова

О Роза, ты чахнешь! —

Окутанный тьмой

Червь, реющий в бездне,

Где буря и вой,

Пунцовое лоно

Твое разоряет

И черной любовью,

Незримый, терзает.

Больная роза.

Перевод В. Потаповой

О роза, ты больна!

Во мраке ночи бурной

Разведал червь тайник

Любви твоей пурпурной.

И он туда проник,

Незримый, ненасытный,

И жизнь твою сгубил

Своей любовью скрытной.

Больная роза.

Перевод А. Парина

О роза, ты гибнешь!

Червь, миру незрим,

В рокотании бури,

Под покровом ночным

Высмотрел ложе

Алого сна твоего

И потайной и мрачной любовью

Губит твое естество.

The Fly

Little Fly,

Thy summer's play

My thoughtless hand

Has brush 'd away.

Am not I

A fly like thee?

Or art not thou

A man like me?

For I dance,

And drink, and sing,

Till some blind hand

Shall brush my wing.

If thought is life

And strength and breath,

And the want

Of thought is death;

Then am I

A happy fly,

If I live

Or if I die.