Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание сочинений. Том 3

Шаламов Варлам Тихонович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание сочинений. Том 3 - Шаламов Варлам Тихонович - Страница 70

Изменить размер шрифта:

* * *

Что песня? — Та же тишина.

Захвачено вниманье

Лишь тем, о чем поет она,

Повергнув мир в молчанье.

Нет в мире звуков, кроме тех,

Каким душой и телом

Ты предан нынче без помех

В восторге онемелом.

Ты песне вовсе не судья,

Ты слышал слишком мало,

Ты песней просто жил, как я,

Пока она звучала.

* * *

Сирень сегодня поутру

Неторопливо

Отряхивалась на ветру

Брезгливо.

Ей было, верно, за глаза

Довольно

Дождя, что в ночь лила гроза

Невольно.

И пятипалым лепестком

Трясла в ненастье,

Сирень задумалась тайком

О счастье,

Не нужном людям до утра,

До света,

Хотя знакома и стара

Примета.

* * *

Опять застенчиво, стыдливо

Луной в квартиру введена

Та ночь, что роется в архивах

И ворошит всю жизнь до дна.

У ней и навыка-то нету

Перебирать клочки бумаг,

Она торопится к рассвету

И ненавидит свой же мрак.

Она почти что поневоле

Пугать обязана меня,

Сама порой кричит от боли,

Коснувшись лунного огня.

Да ей бы выгодней сторицей

По саду шляться вслед за мной,

И ей не в комнате бы рыться,

Ее пространство — шар земной.

Но при такой ее методе,

Как ясно совести моей,

Она нуждается в природе,

В подсказке лиц и тополей.

* * *

А мы? — Мы пишем протоколы,

Склонясь над письменным столом,

Ее язык, простой и голый,

На наш язык переведем.

И видим — в ней бушуют страсти

Куда сильней, чем наша страсть,

Мы сами здесь в ее же власти,

Но нам не сгинуть, не пропасть,

Пока не выскажется явно

Ее душа, ее строка,

Пока рассказ о самом главном

Мы не услышим от стиха.

Пускай она срывает голос

Порой почти до хрипоты,

Она за жизнь свою боролась,

А не искала красоты.

Ей не впервой терпеть лишенья,

Изнемогать от маеты,

И чистота произношенья

Не след душевной чистоты.

И время быть ее допросу:

Ее свидетельская речь

Слышна сквозь снежные заносы

И может нас предостеречь.

От легкомысленности песни,

От балагурства невпопад

Мир до сих пор для сердца тесен

И тесен также для баллад.

* * *

Слова — плохие семена,

В них силы слишком мало,

Чтобы бесплодная страна

Тотчас же зацветала.

Но рядом с песней есть пример

Живого поведенья,

Что не вмешается в размер,

Не лезет в отступленье,

Тогда короче будет срок

До урожайной жатвы,

Чему никто помочь не мог

Молитвой или клятвой.

И можно выжить среди льда,

И быть других чудесней,

Но лишь тогда, тогда, тогда,

Когда и жизнь — как песня.

В ЗАЩИТУ ФОРМАЛИЗМА

Не упрекай их в формализме,

В любви к уловкам ремесла.

Двояковыпуклая линза

Чудес немало принесла.

И их игрушечные стекла,

Ребячий тот калейдоскоп —

Соединял в одном бинокле

И телескоп и микроскоп.

И их юродство — не уродство,

А только сердца прямота,

И на родство и на господство

Рассвирепевшая мечта.

Отлично знает вся отчизна,

Что ни один еще поэт

Не умирал от формализма —

Таких примеров вовсе нет.

То просто ветряная оспа

И струп болезни коревой.

Она не сдерживает роста:

Живым останется живой.

Зато другие есть примеры,

Примеры мщенья высших сил

Тем, кто без совести и веры

Чужому Богу послужил.

Кто, пораженный немотою,

Хватался вдруг за пистолет,

Чтоб доказать, чего б он стоил,

Когда б он был еще поэт.

Тот, кто хотел на путь поэта

Себя вернуть в конце концов,

Бегун кровавой эстафеты

Известных русских мертвецов.

Но рассудительные Боги

Не принимают смерть таких.

И им нужна не кровь двуногих,

А лишь с живою кровью стих…