Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание сочинений. Том 3

Шаламов Варлам Тихонович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание сочинений. Том 3 - Шаламов Варлам Тихонович - Страница 50

Изменить размер шрифта:

* * *

Слабеют краски и тона,

Слабеет стих.

И жизнь, что прожита до дна,

Видна, как миг.

И некогда цветить узор,

Держать размер,

Ведь старой проповеди с гор

Велик пример.

* * *

Мы дорожим с тобою тайнами,

В одно собранье их поставя

С такими сагами и дайнами,

Которых мы забыть не вправе.

Ведь мне с годами это тождество

До умопомраченья ясно.

Казалось, нам дождаться дождика

И все в слезах его погаснет.

Но нет, оно — пожара зарево

Над нашей жизнью запылавшей,

Пока еще не разбазарено,

Затоптано, как лист опавший.

* * *

Вдыхаю каждой порой кожи

В лесной тиши предгрозовой

Все, что сейчас назвать не может

Никто — ни мертвый, ни живой.

И то, что так недостижимо,

Что не удержано в руке,

Подчас проходит рядом, мимо,

Зеленой зыбью на реке.

Мир сам себе — талант и гений,

Ведущий нас на поводу,

И ритма тех его смятений

Нам не дано иметь в виду.

Ведь это все — одни отписки:

Баркасы, льдины, облака, —

Все то, что без большого риска

Бросает нам его рука.

* * *

Я жизни маленькая веха,

Метелка, всаженная в снег,

Я голос, потерявший эхо

В метельный, леденящий век.

С горластым бытом в перепалке,

Мне не случалось никогда

Зубрить природу по шпаргалке —

И в этом вся моя беда.

Меня мороз дирал по коже,

И потому в своей судьбе

Я все придирчивей и строже

И к нашим близким, и к себе…

* * *

Где жизнь? Хоть шелестом листа

Проговорилась бы она.

Но за спиною — пустота,

Но за спиною — тишина.

И страшно мне шагнуть вперед,

Шагнуть, как в яму, в черный лес,

Где память за руку берет

И — нет небес.

* * *

Луне, быть может, непонятно

Людское робкое житье,

И ей, пожалуй, неприятно,

Что так глазеют на нее

Сегодня, кажется, недаром,

Не понапрасну, не зазря

Хрипеть приходится гитарам

В чертополохе пустыря.

Но все же, плечи расправляя,

Покорный сердца прямоте,

Шагну назад из двери рая

В передрассветной темноте.

Шагну туда, где боль и жалость,

Чужая жалость, может быть.

С моей давно перемешалась,

И только так могу я жить.

* * *

Сырая сумрачная мгла —

Убежище от века.

Ведь человеку тяжела

Небесная опека.

Он скрыт от неба и земли

Блистательным туманом,

Его на отдых привели,

И легче стало ранам.

Ему и сердце не сосет

Известный червь сомнений.

Он душу вывернул на лед

Без всяких затруднений.

И он рассвета подождет,

Пока огнем вишневым

Рассвет туманы подожжет,

Сожжет в лесу сосновом.

И он рассмотрит ясно то,

Что ночью так стонало,

Когда не мог помочь никто,

Чтоб сердце замолчало.

А после неба синева —

Прогал в вершинах сосен —

Подскажет новые слова

И новые вопросы.

* * *

Вот так и живем мы, не зная,

Что в небе родятся снега,

Что летняя слякоть земная

До ужаса нам дорога.

Но, первой сентябрьской метели

Явлением потрясены,

Мы прыгаем утром с постели,

В подушке забыв свои сны.

И смотрим, как свежую новость,

Гравюру мороза в окне,

Резную блестящую повесть

О нашем сегодняшнем дне,

Где нет проторенных и гладких,

Знакомых, вчерашних путей,

Где все истоптала вприсядку

Плясавшая ночью метель.

Взъерошенная синица

Стучит в ледяное окно.

Ей надо и жить, и кормиться,

Клевать золотое пшено…