Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Светоч

Савина Анна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Светоч - Савина Анна - Страница 7

Изменить размер шрифта:

В городском саду играет духовой оркестр

«Утомленное солнце нежно с морем прощалось……»

В летнем парке кружила утомленная старость.

Островок танцплощадки: старики и старушки

Неуклюже танцуют — инвалиды, толстушки…

И неловкой рукой поправляют седины

Ветераны войны (старики? нет… Мужчины!)

Ну, и что из того, что сбиваются с такта?

Пьют тайком валидол…… а когда-то… когда-то!!!!!!!

Это было давно…… под Москвой иль Калугой —

Увлекала сердца довоенная вьюга.

Но чарующий вальс прервала канонада,

И откликнулась эхом у стен Сталинграда.

С той далекой поры пролетело полвека.

И не надо бы дважды входить в одну реку:

Ни к чему ворошить промелькнувшую юность —

Все бесследно прошло…… да зачем-то вернулось…

Так же падает лист, и трепещут осины,

Позабыты на миг ревматизм и морщины.

И на счет «раз-два-три», не смотря усталость,

Кружит чья-то любовь…… чья-то юность… не старость…

В звуках вальса опять годы мчатся незримо,

Набирают разгон и проносятся мимо…

Тихий шелест времён — как листва под ногами.

Это было давно… это было не с нами…

Надувные шары поднимаются в воздух…

Звонкий смех детворы… и нежданные слезы

Подступили к глазам, затуманили сердце —

Одинокой душе помогли отогреться…

Но все реже звучат духовые оркестры,

Меньше кружится пар — на площадке не тесно.

Ветераны войны, как вас мало осталось…

«Утомленное солнце нежно с морем прощалось…»

Че

Другу детства — много лет спустя…

Он называл себя «мальчик Че» — не объясняя другим: «Зачем?»

Мимо ушей пропуская: «Псих…» Просто пацан начитался книг…

Маленький демон — и в этом весь. Мне он достался таким, как есть —

самонадеянный Бог, Икар… лучший из племени че гевар…

Нам не хватало минут и слов — мы познавали на вкус любовь —

как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть —

секс в СССР отменён (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд —

смех в темноте и щенячий визг — так мы входили в большую жизнь.

И уходили куда-то врозь. Нас раскидало — не вкривь, а вкось…

Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.

Грустный, задумчивый гитарист — взгляд отрешённый — не вверх, не вниз

мимо… как будто куда-то вглубь…… мы постигали не смысл, а суть…

Мы иногда выпускали пар… Он научился держать удар.

Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,

и урезонить касаньем губ — нежный до боли… но чаще груб…

Вспыльчив и резок — и мне под стать… Оба мы крезы — ни дать ни взять…

Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…

И навсегда покидали строй: ибо, где первый — там есть второй.

Мы бунтовали. Срывали дверь — в тесном подвале с тугих петель.

Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.

Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин — в чужом плену

догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»

К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.

И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.

Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.

Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей — лишь общий фон,

минимум действий…… а так вообще — призраки детства и мальчик Че,

выбравший тропы иной страны — пламя герильи чужой войны,

сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.

Сделавший тылом кубинский порт… чуждая Лира ему поёт.

Я ошибалась: он был в Чечне — псих ненормальный, мечтатель Че.

Каждому времени — свой герой. Он был уверен. Стоял горой

но не за этих… и не за тех…… сразу в ответе — один за всех:

и за чеченских детей…… за вдов… за огрубевших душой юнцов…

и за российский трёхцветный флаг. Каждому — друг, никому не враг.

Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».

Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог

сыпал командами: «Не убей!» «Надо бы… надо…» А Он: «Не смей!»

И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,

Клинил и клинил…… да вдруг замолк: цель не по силам — бессмертен Бог.

Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече —

не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись — и пой!

Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара — ты вечно юн —

грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит… нет…

Предчувствие тебя — в ладонях сентября

Ты знаешь, друг,

…………наверно, в этот раз

я всё-таки надолго затоскую —

ведь эта грусть даёт мне слабый шанс

спасти любовь

………………последнюю,

…………………………… земную.

Безропотно,

……… печалясь и скорбя,

шагну одна в осеннюю прохладу —

в пронзительную нежность сентября

и ласку бесконечных листопадов.

Уже не ты,

а Ветер, словно вор,

в каком-нибудь далёком переулке

запустит мне незримо под подол

бесстыдно вожделеющие руки.

Прижмёт к стене,

навалится на грудь.

И, задыхаясь в сладостных объятьях,

я ветреною лаской захлебнусь…

Коротенькое сбившееся платье

забрызгает холодный, мелкий дождь,

коснувшись обнажённости коленей,

и лёгкая, волнующая дрожь

пройдёт по телу гибельным томленьем…

Вот так всю ночь,

………………до самого утра,

на ощупь, изучая спящий город,

я буду отдаваться всем ветрам

отчаянно,

…………нелепо,

……………………без разбору…

Как будто бы желая отомстить

самой себе за горечь пораженья

и палою листвой всю ночь кружить

до тошноты…

……………до головокруженья..

Пусть в рощах тёплый август ткёт ковры,

всё чаще добавляя сочной охры

в прозрачный шёлк желтеющей травы —

тяжёлой от росы под утро,

…………………………мокрой…

И так же колокольчики в лугах

поют о чём-то радостном и светлом,

но птицы равнодушно на крылах

уже уносят призрачное Лето.

Ты знаешь…… да…

Наверно, в этот раз

я всё-таки надолго затоскую —

ведь эта грусть даёт мне слабый шанс

спасти любовь —

………………последнюю,

………………………… …земную.