Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Белянин Андрей Олегович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пастух медведей - Белянин Андрей Олегович - Страница 9

Изменить размер шрифта:

«Ты просила написать? Будь по-твоему…»

Ты просила написать? Будь по-твоему.

Окунемся, так сказать, в дебри прошлого.

Вот и память брызжет болью утроенной,

И плохое помнит всё, и хорошее.

Понимаешь, ты такая красивая,

Нет семнадцати и жизнь беззаботная.

А моя душа – не небушко синее,

Хоть, конечно, и не тина болотная.

Понимаешь, просто сердце – как выжжено

Ожиданьями, молчаньем, разлуками.

В клетке ребер бьется горько-униженно,

А лечу его я сказками глупыми.

Было время – сам глядел ясным соколом,

Сам судьбу ковал и мог – невозможное.

Только встретилась одна, невысокая,

Сразу стал ручным и стреноженным.

Было время, вешний град в спину выстрелил,

И последние снега птицы выпили…

Душу под ноги ковром ей так и выстелил, –

Вот об этот-то ковер их и вытерли.

Даже обуви не сняв: эка невидаль!

Эх, дурная голова, масть бубновая…

Старых песен голоса тают медленно,

А смогу ль назвать тебя песней новою?

Целоваться-то и то – не обучена…

А играть с тобой себе не позволю я.

Что же сердце так и точит, и мучает?

Или жаль чего, иль так – меланхолия?

Нелегко на свете жить, как распятому…

Впрочем, кажется, привык и не жалуюсь.

Но – со мной иль не со мной – дело пятое,

Будь счастливой…

Будь счастливой! Пожалуйста…

«Всё одной тебе…»

Всё одной тебе –

Весь свой мир отдам:

Пусть во сне – да твой,

Не ничей…

Облака смешав,

Я воздвигну храм

В позолоте степных лучей.

Всё везде успев,

Всё и вся любя –

До шальной волны краток срок, –

Из песка дворец

Вылью для тебя,

Ах, какой на Волге песок!

И на дне морском

Звезды все собрав,

И на небе – мне хватит сил, –

Всё к твоим ногам…

А уж прав – не прав? –

Весь вопрос лишь в том:

Мил – не мил?

Только я его не задам тебе,

Может, кто другой и спросил…

Ну, а мне бы знать,

Что в твоей судьбе –

Был ли я вообще?

Я ли был?..

Из неопубликованного

«Вот выйду, взгляну на небушко…»

Вот выйду, взгляну на небушко,

А сердце в печали екает.

Ведь где-то ждет меня девушка

Прекрасная, но далекая.

Там в дымке у моря синего,

А в ясный день бирюзового,

Закаты плывут красивые.

Но вырвусь туда ли снова я?

Там ходят гнедые лошади,

И птицы поют возвышенно.

Там тают в платанах площади,

И спят облака над крышами;

Там горы стоят косматые

В уборе дерев смешавшихся.

Там парни под маскхалатами

Хранят любовь к недождавшимся.

Подъемы в ружье привычные,

Но потом удача мерится.

И в полосу приграничную

Всерьез-то не сразу верится.

Вернуться туда б… Да где уж там…

Повязан делами, строками.

А где-то ждет меня девушка

Прекрасная, но далекая…

«На мостовой играют солнца блики…»

На мостовой играют солнца блики,

А на душе снега метет зима.

Цветы разлуки – желтые гвоздики

Несу тебе и не схожу с ума.

Как это странно, глупо и нелепо

И, главное, не надо даже слов.

Несу букет, слепой, безумный слепок

Твоих любимых бархатных цветов.

Зачем гадать, что будет, что не будет, –

На сто вопросов лишь один ответ.

И мне сейчас совсем чужие люди

С неясной грустью молча смотрят вслед.

В твоих глазах ни радости, ни муки,

И я не понял, ты или не ты:

Взгляд был спокоен, но дрожали руки,

Когда ты в вазу ставила цветы…

Расстались, как и не были знакомы –

Двух гордых душ могучая стена.

Приехал ночью, глянул, а над домом

Цветком разлуки – желтая луна.

Но тишина внезапно раскололась,

И я не верил слуху своему,

Услышав в трубке твой далекий голос:

«Ты напиши. Я всё теперь пойму…»

«Он странный был парень. Всуе…»

Он странный был парень. Всуе

Порой совершал грехи.

Другим дарил поцелуи,

А ей посвящал стихи.

В каком-то хмельном угаре,

Опять-таки не как все,

Другим играл на гитаре,

А ей заводил Бизе.

Познав мастерства секреты,

Игривым резцом Буше

Другим рисовал портреты,

Её же ваял в душе.

И был он на самом деле,

И совесть храня и честь,

С другими – каким хотели,

Лишь с нею таким, как есть.

Ее воспевал он имя,

Молился ее глазам.

Других принимал земными,

Ее вознес к небесам.

А ей так хотелось ласки,

Огня, поцелуев, слов.

Но он, как в старинной сказке,

Любил лишь свою любовь…

«Девушка из третьего купе…»

Девушка из третьего купе –

Чудо с бирюзовыми глазами.

Как герой великого Распэ,

Я играю жизнью и стихами…

Низведу запретное табу,

Упиваясь радостью открытий.

Сам себе придумаю судьбу,

Сам себе направлю рок событий.

Оседлаю черного коня

В стиле паладинов и эмиров,

Вознесу на кончике копья

Званье королевы всех турниров.

Положу венец у ваших ног

И, звеня изрубленной кольчугой,

Навсегда исчезну в ритме строк

Менестрелей с пламенного Юга.

Всё вернется – хлеб и молоко,

Жизнь сольется в годы и мгновенья…

Рыцари уходят так легко

В даль, в небытие и в сновиденья…

Стук колес иллюзию создаст,

А быть может, просто не заметит

Отраженье бирюзовых глаз…

Стук копыт на стыке трех столетий…