Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Пастух медведей

Белянин Андрей Олегович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пастух медведей - Белянин Андрей Олегович - Страница 10

Изменить размер шрифта:

Встреча

Тебе казалось: это очень просто –

Как жемчуг, обронить десяток слов…

А знаешь, ведь Земля всего лишь остров

Средь тысячи вселенных и миров.

И мы на ней лишь гости – на мгновенье

Пришедшие в движение планет

По высшему чьему-то вдохновенью

Лишь только раз, чтобы увидеть свет…

Не чудо ли, что в этой яркой вспышке

Столкнуло нас в горниле звезд и чувств,

Не где-то, не шутя, не понаслышке –

Глаза в глаза, смешав дыханье уст?

Мы встретились… И не сказав: «спасибо»

Судьбе, укрывшей нас, как двух котят,

Слепых и глупых, от бетонной глыбы,

Которую, разлукой окрестят

Другие люди. Те, что будут следом,

Что разберут сюжет, характер, жанр:

Что было с этим раненым поэтом

И с девочкой, направившей удар?

Они поймут, что было между нами.

Оценят вес поступков и обид.

Напишут трехметровыми словами,

Что золото не всё, мол, что блестит.

…А мы, на них взглянув, как в кинозале,

Из тьмы своих ухоженных могил,

Вдруг вспомним просто вечер на вокзале –

Один лишь вечер… Пусть один – но был!

И было – всё… И не хотела стрелка

Часов вокзальных двигаться вперед.

Всё, что потом, – так пусто и так мелко…

Всё, что потом, – отчаянье и лед!

До этих строк потомкам что за дело?

И у свечи так робок огонек…

Любовь была. Но ты не разглядела.

Я не судья.

Прости, что не сберег…

«Я забываю имена…»

Я забываю имена.

Спросонья или сполупьяна

Басовым звуком фортепьяно

Встает забвения стена.

Я забываю голоса,

И даже старых песен звуки

В мои протянутые руки

Ложатся лишь на полчаса.

Я забываю адреса…

И те, кто где-то ждут упрямо

Письма иль строчки телеграммы,

Уже не верят в чудеса.

Я забываю, как в бреду,

Победы, пораженья, войны.

Так тише и куда спокойней,

И, в общем, знал, куда иду.

Душе теперь не привыкать,

Плащом забвенья укрывая,

Страницы памяти листая,

Их беспощадно вырывать.

Но тянет, что там ни пророчь,

За бешенством ветров-скитальцев,

Разбить стекло, изрезав пальцы,

И чье-то имя крикнуть в ночь…

«Сколько весен прошло. Мне уже двадцать три…»

Сколько весен прошло. Мне уже двадцать три.

Сплавы верности, клятвы и непостоянства.

Я, конечно, не стар, просто где-то внутри

Зреют мысли о вечности и о пространстве…

Сколько силы в руках, сколько можно успеть

До прощального текста на траурном канте.

Я не скоро умру и надеюсь, что смерть

В чем-то тоже, как жизнь по теории Данте.

Эта вечная жизнь, просто в мире ином,

Что при жителях стольких однако, не тесен…

Если буду в аду, то на круге втором –

За безумство любви и за яростность песен.

Если рай, что ж, и там можно, видимо, жить.

Там культурные люди и общество мило.

Я, конечно, найду, что читать, с кем дружить…

Только вечный покой скоро станет постылым.

Что мне там без тебя? Ты пойми и прости.

Это время слепое стучится и стонет.

Просто душу мою ты в ладони впусти –

Пусть мой Ад или Рай будет в этих ладонях…

«Всё кувырком. Огонь и лед…»

Всё кувырком. Огонь и лед.

И целомудрия грехи.

И я полночи напролет

Читал стихи, читал стихи.

Плескались звуки в темноте,

И в ритме строк звучал апрель.

А там, в безбрежной высоте,

Звенела звездная капель.

В ладони теплый шелк волос,

Так безмятежно золотых…

И мучил маленький вопрос:

Что это – песня или стих?

А может, – сон, а может, – бред?

Цветной цветаевский романс?

Так близко между «да» и «нет»

Мы этой ночью первый раз.

Да что мы знаем о любви?

Весь опыт прошлого не в счет.

Как далеки глаза твои…

Как близко смуглое плечо!

Хранила сон моя рука,

А разум в облаках витал,

Но почему-то я пока

Счастливых строк не написал.

И мысль о счастье в этот час

Не приходила, хоть убей.

И даже пару легких фраз

Не мог связать я в голове.

«Любовь – творец!» А что творит

Твое дыханье в этот миг?

И, словно серебро, горит

На медной коже лунный блик.

Я знаю – всё умчится прочь

В рассвета алые штрихи.

А в сердце – боль, любовь и ночь,

И напролет стихи, стихи…

Мария – Анна (1991 г.)

Вступление…

Замшелые камни когда-то известных могил

Откроют все тайны умеющим слушать и ждать,

О тех, кто когда-то боролся, страдал и любил,

И, видимо, тоже совсем не хотел умирать.

Послушайте голос полыни на горькой земле, –

Для памяти – годы, для времени – крошечный миг.

Одни умирали, как жили, – с улыбкой, в седле,

Другие в постели, среди лицемерных родных.

Как время стирает деяния и города,

И те имена, где смешались и небыль, и быль…

Но если о первых хоть песня звучит иногда,

То что от вторых нам осталось? Лишь серая пыль…