Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Полное собрание стихотворений

Случевский Константин Константинович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Полное собрание стихотворений - Случевский Константин Константинович - Страница 36

Изменить размер шрифта:

«Кому же хочется в потомство перейти...»

Кому же хочется в потомство перейти

В обличьи старика! Следами разрушений

Помечены в лице особые пути

Излишеств и нужды, довольства и лишений.

Я стар, я некрасив... Да, да! Но, боже мой,

Ведь это же не я!.. Нет, в облике особом,

Не сокрушаемом ни временем, ни гробом,

Который некогда я признавал за свой,

Хотелось бы мне жить на памяти людской!

И кто ж бы не хотел? Особыми чертами

Мы обрисуемся на множество ладов —

В рассказах тех детей, что будут стариками,

В записках, в очерках, за длинный ряд годов.

И ты, красавица, не названная мною, —

Я много, много раз писал твои черты, —

Когда последний час ударит над землею,

С умерших сдвинутся и плиты, и кресты, —

Ты, как и я, проявишься нежданно,

Но не старухою, а на заре годов...

Нелепым было бы и бесконечно странно —

Селить в загробный мир старух и стариков.

«Как в рубинах ярких – вкруг кусты малины...»

Как в рубинах ярких – вкруг кусты малины;

Лист смородин черных весь благоухает;

В теплом блеске солнца с бархатной низины

Молодежи говор звучно долетает.

Почему-то – право, я совсем не знаю —

Сцену вдруг из Гете вижу пред глазами!

Праздник, по веселью в людях, замечаю!

Молодежь гуляет... в парочках... толпами...

В юности счастливой смех причин не ищет...

Кончена обедня, церкви дверь закрыта, —

Вижу, ясного вижу: черный пудель рыщет...

Это – Мефистофель? Где же Маргарита?

Юность золотая, если бы ты знала,

Что невозвратимо волшебство минуты,

Что в твоем грядущем радостей так мало,

Что вконец осилят долгой жизни путы, —

Ты была б спокойней... Можно ль так смеяться,

Возбуждая зависть старших поколений!

Берегла б ты силы, – очень пригодятся,

Чуть настанут годы правды и сравнений...

«Ты любишь его всей душою...»

Ты любишь его всей душою,

И вам так легко, так светло...

Зачем же упрямством порою

Свое ты туманишь чело?

Зачем беспричинно, всечасно

Ты радости портишь сама

И доброе сердце напрасно

Смущаешь злорадством ума?

Довольствуйся тем, что возможно!

Поверь: вам довольно всего,

Чтоб, тихо живя, нетревожно,

Не ждать, не желать ничего...

«Нет, верба, ты опоздала...»

Нет, верба, ты опоздала,

Только к марту цвет дала, —

Знай, моя душа сызмала

Впечатлительней была!

Где же с ней идти в сравненье!

Не спросясь календаря,

Я весны возникновенье

Ясно слышу с января!

День подрос и стал длиннее...

Лед скололи в кабаны...

Снег глубок, но стал рыхлее...

Плачут крыши с вышины...

Пишут к праздникам награды...

Нет, верба, поверь мне, нет;

Вешним дням мы раньше рады,

Чем пускаешь ты свой цвет!

«Помню: как-то раз мне снился...»

Помню: как-то раз мне снился

Генрих Гейне на балу;

Разливалося веселье

По всему его челу...

Говорил он даме: «Дама,

Я прошу на польку вас!

Бал блестящ! Но вы так бледны,

Взгляд ваш будто бы погас!

Ах, простите!– я припомнил:

Двадцать лет, как вы мертвы!

Обращусь к соседке вашей:

Вальс со мной идете ль вы?

Боже мой! И тут ошибка!

Десять лет тому назад,

Помню, вас мы хоронили;

Устарел на вас наряд.

Ну, так к третьей... На мазурку!—

Ясно вам: кто я такой?»

– «Как же, вы – вы Генрих Гейне:

Вы скончались вслед за мной...»

И неслись они по зале...

Шумен, весел был салон...

Как, однако, милы пляски

Перешедших Рубикон!..

«Могучей силою богаты...»

Могучей силою богаты

За долгий, тяжкий зимний срок,

Набухли почки, красноваты,

И зарумянился лесок.

А на горах заметны всходы,

Покровы травок молодых,

И в них – красивые разводы

Веснянок нежно-голубых.

Плыву на лодке. Разбиваю

Веслом остатки рыхлых льдов,

И к ним я злобу ощущаю —

К следам подтаявших оков.

И льдины бьются и ныряют,

Мешают веслам, в дно стучат;

Подводный хор! Они пугают,

Остановить меня хотят!

А я весь – блеск! Я весь – спокоен...

Но одинок как будто я...

Олин я в поле – и не воин

Мне нужно песню соловья!

«Порою между нас пророки возникают...»

Порою между нас пророки возникают,

Совсем, совсем не так, как думаете вы,

Их в этот мир вещать не степи посылают,

Сиянье не блестит с избранной головы.

Нет в наши дни у нас пророков по призванью,

Им каждый может быть, – пустыня ни при чем;

Вдруг замечается – в противность ожиданью —

Огонь, светящийся на том или другом.

Ничтожнейший из нас в минуту ту иль в эту

Пророком может быть; случайно он постиг

Большую истину, и он вещает свету...

Знать, огненный к нему с небес сошел язык...

И скажет он свое, и быстро замолкает,

И, бедный, может быть, всю жизнь свою прождет:

Вот-вот сойдет язык, вновь пламя заиграет...

И, в ожидании, он, чающий, умрет...