Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений 1889-1903

Гиппиус Зинаида Николаевна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений 1889-1903 - Гиппиус Зинаида Николаевна - Страница 13

Изменить размер шрифта:

СТРАХ И СМЕРТЬ

Я в себе, от себя, не боюсь ничего,

Ни забвенья, ни страсти.

Не боюсь ни унынья, ни сна моего -

Ибо всё в моей власти.

Не боюсь ничего и в других, от других;

К ним нейду за наградой;

Ибо в людях люблю не себя… И от них

Ничего мне не надо.

И за правду мою не боюсь никогда,

Ибо верю в хотенье.

И греха не боюсь, ни обид, ни труда…

Для греха — есть прощенье.

Лишь одно, перед чем я навеки без сил,—

Страх последней разлуки.

Я услышу холодное веянье крыл…

Я не вынесу муки.

О Господь мой и Бог! Пожалей, успокой,

Мы так слабы и наги!

Дай мне сил перед Ней, чистоты пред Тобой

И пред жизнью — отваги…

1901

ШВЕЯ

Уж третий день ни с кем не говорю…

А мысли — жадные и злые.

Болит спина; куда ни посмотрю -

Повсюду пятна голубые.

Церковный колокол гудел; умолк;

Я всё наедине с собою.

Скрипит и гнется жарко-алый шелк

Под неумелою иглою.

На всех явлениях лежит печать.

Одно с другим как будто слито.

Приняв одно — стараюсь угадать

За ним другое,— то, что скрыто.

И этот шелк мне кажется — Огнем.

И вот уж не огнем — а Кровью.

А кровь — лишь знак того, что мы зовем

На бедном языке — Любовью.

Любовь — лишь звук… Но в этот поздний час

Того, что дальше,— не открою.

Нет, не огонь, не кровь… а лишь атлас

Скрипит под робкою иглою.

1901

ОГРАДА

В пути мои погасли очи.

Давно иду, давно молчу.

Вот, на заре последней ночи

Я в дверь последнюю стучу.

Но там, за стрельчатой оградой -

Молчанье, мрак и тишина.

Мне достучаться надо, надо,

Мне надо отдыха и сна…

Ужель за подвиг нет награды?

Я чашу пил мою до дна…

Но там, за стрелами ограды —

Молчанье, мрак и тишина.

Стучу, кричу: нас было трое,

И вот я ныне одинок.

Те двое — выбрали иное,

Я их молил, но что я мог?

О, если б и они желали,

Как я — любили… мы теперь

Все трое вместе бы стучали

Последней ночью в эту дверь.

Какою было бы отрадой

Их умолить… но все враги.

И вновь стучу. И за оградой

Вот чьи-то тихие шаги.

Но между ним и мной — ограда.

Я слышу только шелест крыл

И голос,— легкий, как прохлада.

Он говорит: «А ты — любил?

Вас было трое. Трех мы знаем,

Троим — вам быть здесь суждено.

Мы эти двери открываем

Лишь тем, кто вместе — и одно.

Ты шел за вечною усладой,

Пришел один, спасал себя…

Но будет вечно за оградой,

Кто к ней приходит — не любя».

И не открылись двери сада;

Ни оправданья, ни венца;

Темна высокая ограда…

Мне достучаться надо, надо,

Молюсь, стучу, зову Отца —

Но нет любви,— темна ограда,

Но нет любви,— и нет Конца.

1902

СОСНЫ

Желанья всё безмернее,

Всё мысли об одном.

Окно мое вечернее,

И сосны под окном.

Стволы у них багровые,

Колюч угрюмый сад.

Суровые, сосновые

Стволы скрипят, скрипят.

Безмернее хотения,

Мечтания острей -

Но это боль сомнения

У запертых дверей.

А сосны всё качаются

И всё шумят, шумят,

Как будто насмехаются,

Как будто говорят:

«Бескрылые, бессильные,

Унылые мечты.

Взгляни: мы тоже пыльные,

Сухие, как и ты.

Качаемся, беспечные,

Нет лета, нет зимы…

Мы мертвые, мы вечные,

Твоя душа — и мы.

Твоя душа, в мятежности,

Свершений не дала.

Твоя душа без нежности,

А сердце — как игла».

Не слушаю, не слушаю,

Проклятье, иглы, вам!

И злому равнодушию

Себя я не предам,

Любви хочу и веры я…

Но спит душа моя.

Смеются сосны серые,

Колючие — как я.

1902