Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Жар-птица. Свирель славянина

Бальмонт Константин Дмитриевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Жар-птица. Свирель славянина - Бальмонт Константин Дмитриевич - Страница 29

Изменить размер шрифта:

ОБЛАЧНЫЕ ДЕВЫ

В тучах есть леса, есть пашни и посевы,

Стройные, растут, восходят терема,

У янтарных окон Облачные Девы

Ткут, прядут, в их тканях — свет, в их пряже — тьма.

Без конца прядут и ткут попеременно,

Любо Девам выткать самоцветный луг,

Море из опала, ширь, где влажность пенна,

Сеть сребристой грезы, золотистый круг.

Из воздушной влаги облачные горы,

Стебли из дождя, что вниз, не вверх растут.

Облачные Девы ткут всегда узоры,

Им в ответ Земля рождает изумруд.

ВЕЛЕС

Волос, Белес, бог пышных стад,

Бог изумрудностей в Апреле,

Прими не грозовой раскат,

Текучесть льющихся рулад

Моей пастушеской свирели.

Бог мирных дней. Белее, Волос,

Уж в наших долах отшумели

Игранья первых громких гроз,

И стебли светлые овес

Поит росой под звук свирели.

Бог нежных трав, Волос, Белее,

Ты кроткий друг забав при деле,

Ты пращур мой, ты дух чудес.

Ты дед Баяна. Чу, как лес

Поет под звук моей свирели.

Бог сочных трав, Велес, Волос,

Твои луга не оскудели,

Звенит и светит сенокос,

Чу, сколько песен понеслось

В ответ на зов моей свирели.

Бог тучных нив. Волос, Велес,

В честь бога — жатвы подоспели,

И меж снопами, в честь Небес,

Куст ржи завитый не исчез,

Закрут воскрес, под звук свирели.

Чу, колокольчики звенят,

Нежней, чем гомон птиц в Апреле,

Стада идут с возами в ряд,

Волос, Велес, бог пышных стад,

Год спет. Домой, под зов свирели.

КОЛОС ВЕЛЕСА

Закрученный колос, в честь бога Велеса,

Висит украшеньем в избе, над окном.

На небе осеннем густеет завеса,

И Ночь в двосчасьи длиннеет пред Днем.

В том суточном нощно-денном двоевластьи

На убыль пошли чарования Дня.

И в Небе Велес, в этом зримом ненастьи,

Стада облаков умножает, гоня.

Но колос закручен. Кружение года

Уводит Велеса. Он в Небо ушел.

Он скрутит там тучи. Яснеет погода.

Вот, предки дохнули над мирностью сел.

Уж лед на реках не вполне достоверен,

Снега покрываются настом в ночах.

Ход Ночи и Дня в полноте равномерен,

Вновь сдвинут, — у Дня больше света в очах.

Тот свет отразится в подснежнике скоро,

Закрученный колос раскрутится вновь.

Бог нового хочет земного убора,

На выгон, к Велесу, земная любовь!

ПРАЗДНИК ЗЕЛЕНОЙ НЕДЕЛИ

Летницы, праздник Зеленой Недели.

Идите, идите, стада,

В простор изумруда, под звуки свирели,

Такими веселыми будьте всегда.

Мы хлебом и медом стада угощаем,

Венчаем нарядными лентами их,

Цветами, что грезят Апрелем и Маем,

Зелеными ветками их украшаем,

Велесу свирельный слагаем мы стих.

Ливни веселые в Небе созрели,

Стебли дождя от Небес до Земли.

Тучам — раскатности, нам же — свирели,

Нежное — близко, и грозность — вдали.

Травы, цветите, поют вам свирели,

Медом вам будет живая вода.

На выгон, на праздник Зеленой Недели,

Идите, идите, стада.

ПРАЗДНИК ЛАДЫ

Как различны мельканья красы

В вековом, нам шумящем, буруне!

У Литовцев был Праздник Росы,

В изумрудном Июне.

У Поляков, у светлых Славян,

Так понявших красивость измены,

Крик кукушки мечтой был слиян

С чарой вешней Живены.

Праздник Лады есть праздник любви,

А в Апреле веснянки поются,

Все, что хочешь, мечтой назови,

Отголоски найдутся.

Праздник первых в лесу лепестков,

Праздник мартовский смерти Мораны,

Праздник выпавших за ночь снегов,

Разны мысли и страны.

Есть и праздник танцующих ног,

Есть и праздник влюбленного взгляда.

Как мелькает он, твой башмачок,

Как смеется нам Лада!