Архитектор магических форм. Том 1 (СИ) - Громм Гриша - Страница 2

— Вам вызвать врача? — спрашивает мужчина.

— Такси.

— Может, тогда мага?

— Потом.

— Но…

— Такси, — настаиваю я.

Он сдаётся.

До служебного выхода иду сам. Сначала нормально, потом начинает немного вести, поэтому на лестнице приходится придерживаться за перила.

Журналисты всё равно находят меня во дворе.

— Вы собираетесь вернуться на арену⁈

Ну, хоть один вопрос звучит по делу. Поворачиваюсь и улыбаюсь в камеру.

— А куда я денусь?

В машину почти падаю. Водитель моментально блокирует двери и только потом спрашивает:

— Куда едем?

Называю адрес. Он трогается, несколько раз поглядывая в зеркало.

— Это вы там были?

— Где?

— Ну… в крематории.

— Был.

— Вы… тот самый?

— Какой именно?

— Который из печки вышел. В новостях уже говорят.

— А. Тогда да.

Водитель молчит секунд десять, потом достаёт из бардачка телефон и протягивает назад.

— Возьмите.

— Зачем?

— У вас же, похоже, вообще ничего нет.

Смотрю на короткие штаны, чужие тапки и голые запястья.

— Логично.

Беру телефон.

— Верну потом.

— Да пользуйтесь на здоровье.

За окном обычная Москва.

Пробка на перекрёстке. Люди на остановках, электробусы. Курьер на велосипеде пытается пролезть между машинами.

Меня семь дней не было, а мир прекрасно справился.

Непорядок.

Живот вдруг резко скручивает. Сгибаюсь и несколько секунд скриплю зубами.

Вот тут организм начинает напоминать, что я не только был мёртв, но ещё и ничего не ел ни разу в новом теле.

Пить тоже хочется зверски.

В крематории об этом как-то не подумал.

Закрываю глаза и откидываюсь на спинку.

Голова работает нормально, а вот тело явно требует внимания. Неудивительно, ведь я, по сути, только что родился. И ещё предстоит узнать, как это вообще возможно.

Ничего. Отъемся, высплюсь, начну тренироваться. Через пару недель уже можно будет нормально двигаться.

Главное сейчас понять, что произошло за эту неделю.

До дома добираюсь примерно за полчаса. Захожу в вестибюль. Консьерж при моём появлении вскакивает, зачем-то снова садится и тут же поднимается обратно.

— Добрый вечер, — здороваюсь я.

— Вы… Гордей, это правда вы⁈

— Я. Мне бы домой попасть.

Хлопаю себя по карманам. После кремации ключей мне почему-то не выдали.

— Откроете лифт?

Консьерж начинает возиться с системой доступа. Руки у него заметно дрожат, с первого раза карточка не срабатывает.

— Простите.

— Не страшно.

В лифт он со мной не идёт.

Поднимаюсь один и только теперь в зеркале нормально себя рассматриваю.

Выгляжу паршиво: серый от пепла, похудевший, под глазами тёмные круги. На лбу грязное пятно, толстовка как у бомжа.

Ничего. Бывало и хуже после боёв на арене.

Правда, тогда меня хотя бы не сжигали. Пытались, конечно, но куда им до моей магии огня…

На этаже тихо. Подхожу к квартире и сразу вижу, что дверь приоткрыта.

Толкаю её и захожу.

Свет включается автоматически.

С первого взгляда вроде всё в порядке: диван на месте, картины на стенах. Потом замечаю пустое место между окнами.

Там всегда стояла стойка с артефактами.

В кабинете пополняю список потерь. Компьютера нет, на полках не хватает части накопителей маны. Причём забрали даже несколько старых, которыми я давно не пользовался.

Может, меня грабанули, чтобы с молотка продать вещи знаменитого бойца?

Открываю ящики стола. Какие-то бумаги остались, но самое ценное выгребли.

Сейф стоит открытый. Деньги, документы, а также несколько небольших артефактов — исчезли.

Закрываю дверцу и на секунду задерживаю руку на замке. Код знали несколько человек, но делать выводы рано.

Сначала надо понять, насколько далеко всё зашло.

В спальне тоже прошлись. Часть вещей осталась, но пропали часы с гравировкой.

Вот их жаль.

Проверяю ящик ещё раз, хотя прекрасно вижу, что внутри пусто.

В ванной вообще чистота. Три полки, которые раньше были забиты женским барахлом, стоят совершенно пустые.

Открываю шкафчик. Ни щётки, ни полотенца.

Диана собралась основательно и быстро.

— Вот сучка меркантильная, прах ещё не похоронили, а она уже свалила.

На кухне нахожу половину бутылки воды и выпиваю прямо из горла. Желудок тут же сводит так, что приходится опереться руками о столешницу.

Пережидаю.

Когда отпускает, наливаю стакан из-под крана и заставляю себя пить медленнее.

Открываю холодильник.

Почти пустой.

Горчица, какая-то банка и кусок сыра сомнительного возраста. Плесень на нём явно не благородная.

Пока желудок решает, оставлять воду внутри или вернуть обратно, беру телефон и через браузер лезу в банк. Пароль подходит. Это хорошая новость. Плохая появляется следом: покойникам деньгами пользоваться не положено, доступ к операциям закрыт.

— А на что я надеялся?

С этим придётся разбираться лично.

Интересно, а что там с моей мастерской?

Просматриваю уведомления.

Полномочия прекращены. Доступ к объекту закрыт. По имуществу уже идут какие-то действия, часть оборудования вообще пропала из списка.

— Твою мать, это же дело всей моей жизни. Оторву голову тому, кто посмел растащить всё.

С телефона подробностей всё равно не разобрать, но и этого хватает.

В мастерскую я сейчас просто так не войду. А внутри находилось куда больше ценного, чем в квартире.

Большая часть оборудования собиралась годами. Некоторые устройства делались специально под мои задачи. Что-то переделывал собственными руками.

И расчёты! На секунду напрягаюсь, но потом вспоминаю, что главное храню не только там.

Да и большая часть у меня всё равно в голове.

Верну.

Семь дней… Шустрый народ. Я ещё остыть толком не успел, а вокруг имущества уже началась движуха.

Ладно. Надо понять, кто вообще остался на связи.

Набираю номер по памяти. Сбрасывают. Пробую второй раз.

«Абонент недоступен».

Интересненько.

Второй знакомый отвечает быстро.

— Алло?

— Привет.

— Кто это?

— Гордей Соколов.

Несколько секунд мой собеседник молчит.

— Это не смешно.

— Полностью согласен.

— Кто это?

— Я.

Снова тишина. Потом звонок обрывается.

— Ты чё новости не смотришь?

Затем звоню одной девушке, и она хотя бы не бросает трубку сразу.

— Я видела видео, — говорит она. — Это правда ты? Как это вообще… Ты что, воскрес из пепла?

— Сам пока не понял. Похоже на то.

— Я сейчас не могу говорить… — шепчет она.

— Понял. Нет проблем.

Отключаюсь.

Да уж.

Затем я набираю Дениса Давыдова. Одному из тех, кого могу назвать своим другом.

— Алло?

— Ден, привет. Это Гор Соколов.

— Да пошёл ты.

Усмехаюсь.

— Ага, и ты тоже, козлина.

Денис какое-то время молчит, а потом спрашивает:

— Это реально ты?

— Реально, — отвечаю я и провожу ладонью по лицу.

— Где находишься?

— Дома.

— Как ты… Ладно, я сейчас приеду.

— Не надо.

— В смысле не надо? Ты же с того света вернулся! — возмущается Давыдов.

— По-моему, там было темно. Ладно, неважно.

— Тебе вообще что-нибудь нужно? Деньги? Одежда? Еда?

Смотрю в сторону холодильника.

— Еда пригодится.

— Всё, выезжаю.

— Я же сказал, не надо. Дай сначала со всем разобраться.

— Точно?

— Точно. Завтра приедешь, — отвечаю я.

Ден немного ворчит, но соглашается.

— Телефон рядом держи. Если понадобится что-то — звони в любое время.

— Договорились. Спасибо, братан, — говорю я и вешаю трубку.

Хоть один нормальный человек нашёлся. Уже хорошо.

Последний номер набираю не сразу.

Секунд десять смотрю на цифры, потом жму на кнопку.

«Абонент не найден».

Проверяю номер и звоню ещё раз.

То же самое.