После развода. Дочки-витаминки от бывшего мужа (СИ) - Тимофеева Ольга Вячеславовна - Страница 42

- А ты что с нами жить будешь?

- Да.

- А спать где?

- С мамой.

- А мы?

- У вас же свои кровати есть?

Подслушиваю разговор.

- Вита, слушай у меня к тебе есть дело… - понижает голос.

- А что у вас там за секреты?

- Иди, вторую намывай. У нас тут важное совещание.

Вита довольно поджимает губы, а Давид закрывает передо мной дверь. Ладно, пусть налаживают контакт.

В доме сенсация. Мама спит не одна. Девчонки-то и дело по очереди бегают и ищут разные способы, чтобы посмотреть, ушел или нет. А мы просто лежим рядом в обнимку, одевшись и естественно ни о каком продолжении вчерашней ночи речи не может быть. Они же все услышат и прибегут. Хоть ты, правда, к нему ходи.

Утром все сказывается, мы опаздываем. Бегаем. Завтраки, прически, зубы. Давид отвозит их в сад, сам. Пока я собираюсь и завтракаю. Зато когда возвращается, задергивает шторы и у нас наконец наступает "ночь".

Хорошо, что кафе уже вошло в ритм и работает без нас, потому что мы опаздываем туда на полчаса. И мне кажется у меня на лбу написано, чем мы с ним занимались и почему опоздали.

Но упорно делаю вид, что ни-ни.

Я на кухню. Проверяю, что все готово, Давид отъезжает куда-то по делам.

А нас опять навещает Лиля. Не прошло и полгода. На этот раз появляется на пороге без своих обычных фанфар - бледная, уставшая.

- Таисия, - голос сиплый. - Можно тебя?

Снимаю с плиты сотейник с соусом и выхожу за ней из кухни.

- У мамы Давида… сердечный приступ был вчера. Это правда.

- Быстро вы новенький план разработали.

- Она в кардиологии лежит.

- Теперь там, да?

- Это правда.

- Как и кресло инвалидное, операция…

- Да, я знала про кресло, но сейчас… это правда.

- Лиль, ты прекрасно знаешь: мы уже приходили на ее спектакли с билетами в первый ряд. Я не верю. И Давид тоже не поверит.

- Ей реально плохо! Ее на скорой вчера увезли.

- Лучше бы она эти деньги на витамины себе пустила, чем опять оплачивать спектакли. Все, скажи ей, что зрителей больше нет. Они не пойдут на ее спектакль. Актриса она хорошая, но приелось.

Лиля лезет в сумочку и достает ручку и записную книжку.

- Я оставлю название больницы, отделение, этаж и палату. Дальше все будет на вашей совести, - чиркает, выдергивает лист и отдает мне.

- И Давиду передай, я понимаю, что это его право, не верить, но я с себя всю ответственность снимаю.

- Пока, - заканчиваю на этом разговор.

- И Тая… а Женя? У вас с ним… что-то есть? Или уже нет?

Да ладно. Ну пусть попробуют. Им правда тут ничего не светит.

- Ничего нет.

- Ты с Давидом, да?

- Да, видимо, ты вчера эту новость и сообщила Марковне, что у нее аж сердце прихватило.

- Если бы я знала, что так будет, то не рассказывала бы ей, - грустно мне кивает и уходит.

Как будто это все правда.

Как же я устала от этого.

Почему как только у нас что-то начинает получаться, она лезет и хочет все испортить?

Глава 55. Не поверю больше

Не знаю, зачем. Не знаю, правильно ли. Не знаю, как вообще на это повелась.

Но я в кардиологии.

В коридоре пахнет антисептиком и тишина. Только шаги медсестер в мягких кроссовках и редкое "пиип" монитора за приоткрытой дверью. Я останавливаюсь у поста.

- К Ирине Марковне Реутовой.

Медсестра кивает на крайний бокс.

Дверь скользит, я вхожу. Полумрак, жалюзи наполовину закрыты. Ирина Марковна лежит, приподнятая на подушках. Лицо бледное, губы пересохшие, на пальце прищепка пульсоксиметра мигает красным огоньком. На тумбочке - стакан воды, нераспечатанная упаковка влажных салфеток и телефон с черным экраном.

Она поворачивает голову на шорох.

- Таисия.… - шершаво. - Ты пришла.

- Пришла, - двигаю стул ближе к кровати и сажусь. - На минуту.

Она улыбается коротко, без сил.

- Спасибо. Я… - сглатывает и отворачивается.

У меня задача с двумя звездочками. Понять, врет она или нет.

- Тая… - протягивает руку и касается моей ладони прохладными пальцами. - Я виновата перед вами. Перед сыном. Перед тобой. Я такое сделала, что теперь… - взгляд уходит в потолок. - Теперь он мне не верит.

Я беру стакан, подаю. Она делает два крошечных глотка, как будто извиняется перед водой.

- Вы же понимаете, почему он не верит? - произношу ровно, без напора. - Да я и сама не до конца доверяю.

- Понимаю, - кивает. - Понимаю все. Только поздно. Я думала, что… защищаю. Что без меня он пропадет. А вышло наоборот: я прожила его жизнь за него. И вашу сломала. - На секунду закрывает глаза ладонью. - Хотела как лучше. Получилось, как всегда.

Мы молчим. В палате слышно только ритм ее дыхания и тихий шум кислородной точки в стене.

- Что говорят врачи? - спрашиваю скорее дежурно, потому что она может придумать что угодно.

- Операция, - почти шепотом. - Говорят, необходима операция. Сердце уже… - она тоскливо машет рукой. - Я боюсь. Больше всего боюсь не проснуться, - глаза блестят, но она держится.

- Если надо, делайте, с этим не шутят.

- Это риск. Я могу не проснуться. А я боюсь, что он так и будет злиться на меня всю жизнь. А потом же поймет, что я правду говорила и еще будет винить себя, что не пришел.

- Чего вы хотите от него сейчас?

- Просто, чтобы увидеть его и обнять. Возможно, последний раз.

- Вы же понимаете, что сейчас это выглядит, как будто вы хотите вызвать жалость? Я не знаю, что с вами. Может, правда, что вы говорите, может нет. Даже сейчас я до конца не верю. Слишком много было сказано "ради его блага".

- Я знаю, - тихо. - И прошу не прощения. Его не дают по расписанию, - она сжимает снова мою руку. - Если мне судьба умереть от этого, значит уйду, когда придет время. Операцию я делать не буду. Не хочу, чтобы он вину свою чувствовал.

- Все же удачно может пройти.

- А может и нет. Такие у тебя девочки… добрые. Тогда, помнишь, все мне помочь хотели. А я… - губы дрожат. - А я в ответ только свои порядки. Если бы их увидеть еще раз.

Я осторожно высвобождаю руку, кладу ее на одеяло.

- Больница не лучшее место для встреч. Выздоравливайте и увидите, если правда хотите. Но если опять какие-то провокации будут, то больше никогда их не увидите.

- Правильно, - кивает. - Все правильно. Только я… - она ищет взглядом окно, будто там ответ. - Тая, я знаю, что он только тебя послушает. Я хочу его увидеть. Последний раз. Как сына. Пусть просто придет или позвонит. Мне сказали, что немного осталось сердцу в таком состоянии. Объясни ему, что он потом жалеть будет, винить себя, что не пришел. А я этого не хочу.

Слова ложатся в груди тяжелым камнем. Я поднимаюсь, выпрямляю покрывало у ее локтя - бессмысленный, но нужный жест.

- Я передам, - произношу аккуратно. - Не обещаю, что он придет. Но скажу.

- Спасибо, - шепчет. - Спасибо, что пришла. Ты могла и не приходить.

- Могла, - соглашаюсь.

Она кивает. Взгляд становится пустым, как у человека, уставшего на всю глубину лет.

- Я столько всего потеряла, - говорит уже едва слышно. - И деньги эти теперь не нужны. И самое обидное, что сама же все это сотворила.

Я беру сумку.

- Если решитесь на операцию, сообщите мне.

- Если он придет, - отвечает. - Я соглашусь.

Я фиксирую в себе холодок от этой фразы: торг с жизнью - плохой договорщик. Но спорить здесь - как подливать масло в огонь.

- Пожалуйста, Ирина Марковна, не делайте снова нас зависимыми от вашего решения. Если с вами что-то случится, то мы все равно будем чувствовать вину.

- Я вам даю время простить меня и попрощаться.

На выходе я задерживаюсь у двери. Оборачиваюсь. Ирина Марковна лежит, повернув голову к жалюзи, как к свету, которого не видно. Маленькой кажется - столько лет воевала, чтобы быть большой и значимой, а сейчас это все кажется таким неважным.