110 кг - Соболева Ульяна "ramzena" - Страница 1

Annotation

В сорок шесть лет Ольга весит 110 кг и узнаёт, что муж, с которым она прожила двадцать два года, уходит к молодой любовнице. Он называет её скучной, обыденной и обвиняет в том, что она «обабилась». Но предательство становится не концом, а началом. Ольге предстоит заново собрать себя, защитить детей, пережить унижение и доказать прежде всего самой себе: цифра на весах не определяет ценность женщины. История о разводе, поздней любви, материнстве и праве начать жизнь сначала.

Ульяна Соболева

Аннотация

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Конец ознакомительного фрагмента.

Ульяна Соболева

110 кг

110 кг

Аннотация

– Дело в том, что я перерос тебя, – сказал он медленно, выговаривая каждое слово. – Понимаешь? Я стал другим человеком, а ты... ты осталась той же домохозяйкой, которой была десять лет назад.

Каждое слово било как молот по израненному рваному сердцу. Звенело в ушах, отдавалось болью в висках.

– Ты всегда была слишком... обыденной, – продолжал он безжалостно. – Скучной. Предсказуемой. Рядом с тобой я чувствовал себя как в болоте.

"Как в болоте." Вот что я для него значила. Болото, которое затягивает и не дает дышать.

– Я женился на красавице, – его голос стал еще тише, еще жестче. – А ты обабилась. И дело не в килограммах, Оля. Дело в тебе. В твоей серости, в твоей бесцветности.

Через 22 года…Просто вышвырнул на обочину и женился на другой!

Глава 1

От лица Оли

Есть моменты в жизни, когда время останавливается. Не метафорически – по-настоящему. Секундная стрелка замирает, воздух густеет, как патока, а сердце забывает, как биться. Именно такой момент настал, когда я открыла дверцу его машины и увидела их.

Розы. Двенадцать алых роз в шелестящей прозрачной упаковке. Дорогие. Безупречные. Каждый лепесток словно выточен из бархата, а аромат... боже, этот аромат ударил мне в голову сильнее коньяка. Мои пальцы дрожали, когда я поднимала букет, и я не сразу заметила белую карточку, зажатую между стеблями.

"Моей единственной. А."

Я перечитала эти слова раз, другой, третий. Буквы плыли перед глазами, словно написанные на воде. Моей единственной. За двадцать два года брака он ни разу – НИ РАЗУ! – не назвал меня своей единственной. Максимум, на что я могла рассчитывать, это равнодушное "жена" в разговорах с друзьями или снисходительное "Олечка" в минуты особой благосклонности.

Мурашки поползли по позвоночнику, оставляя за собой ледяную дорожку. В горле пересохло так, что я не могла сглотнуть. Руки тряслись настолько сильно, что карточка выпала из пальцев и упорхнула на асфальт, как белая бабочка, несущая смерть.

– Оля? – Голос Антона за спиной заставил меня подпрыгнуть. – Что ты делаешь возле машины?

Я обернулась. Он стоял в дверях нашего дома – того самого дома, который мы строили вместе, кирпичик за кирпичиком, мечта за мечтой. Высокий, все еще красивый в свои сорок восемь, с той самой улыбкой, которая когда-то заставляла мое сердце пропускать удары. Но теперь эта улыбка показалась мне фальшивой, как пластиковый цветок.

– Антон, – я подняла букет, и мой голос прозвучал странно, словно не мой. – Объясни мне это.

Секунда. Всего одна секунда – но я увидела, как что-то мелькнуло в его глазах. Испуг? Вина? Или просто досада от того, что его поймали?

– Это... – он сделал шаг ко мне, и я заметила, как напряглись мышцы его челюсти. – Это для тебя, дорогая. Сюрприз.

Сюрприз. Господи, как же больно услышать эту ложь. Физически больно, словно кто-то вонзил нож между ребер и медленно проворачивает лезвие.

– Для меня? – Я засмеялась, и этот смех показался мне самой жутким. Истеричным. Ломким, как осенний лед. – Антон, ты никогда не дарил мне розы. За двадцать два года – ни одной розы. Помнишь, что ты говорил? "Цветы – это выброшенные деньги. Они все равно завянут."

Он замер. В его глазах я прочитала панику, которую он пытался скрыть за натянутой улыбкой.

– Ну... может, я изменился. Может, захотел сделать тебе приятное...

– Моей единственной? – Я подняла карточку с земли, и мой голос стал тише, но от этого еще страшнее. – Скажи мне, Антон, когда ты последний раз называл меня своей единственной?

Молчание. Оно обрушилось на нас, как лавина. Тяжелое, давящее, полное невысказанных истин. Я смотрела на мужа – на этого мужчину, ради которого бросила консерваторию, ради которого отказалась от аспирантуры, ради которого похоронила свои мечты под грудой детских подгузников и школьных завтраков – и понимала, что смотрю на чужого человека.

– Оля, я не понимаю, к чему ты клонишь... – начал он, но я его перебила.

– А я понимаю, – тихо сказала я. – Я понимаю все.

В эту секунду мир раскололся. Не метафорически – буквально. Я почувствовала, как трещина проходит через мою жизнь, разделяя ее на "до" и "после". До этого момента я была женой Антона Сергеева, матерью Кати и Максима, учительницей литературы в школе номер семнадцать. А теперь... теперь я не знала, кто я.

– Скажи мне правду, – попросила я, и в моем голосе не было злости. Только усталость. Такая глубокая, вековая усталость, что ломило кости. – Пожалуйста. После двадцати двух лет ты хотя бы это мне должен.

Антон опустил голову. Его плечи поникли, и вдруг он показался мне очень старым. Постаревшим на десять лет за эти несколько минут.

– Я... – он с трудом подобрал слова. – Я встретил кого-то.

Четыре слова. Всего четыре слова – а они перевернули мою вселенную. Я не кричала, не билась в истерике, не швыряла букет в его лицо. Я просто стояла и чувствовала, как внутри меня что-то умирает. Медленно, болезненно, как увядает цветок без воды.

– Кто она? – спросила я.

– Алиса. Ей двадцать девять. Она... дизайнер.

Двадцать девять. На семнадцать лет моложе меня. Пока я толстела от беременностей, теряла талию и грудь, зарабатывала первые морщины от бессонных ночей с больными малышами, где-то росла Алиса. Стройная, молодая, без растяжек на животе и мешков под глазами.

– Давно? – Мой голос звучал удивительно спокойно.

– Восемь месяцев.

Восемь месяцев. Пока я готовила ему ужины, стирала его рубашки, слушала рассказы о работе, он... он был с ней. Целовал ее, шептал ей нежности, покупал ей розы.

– Она беременна, – сказал он тихо, и это прозвучало как приговор.

Мир качнулся. Я схватилась за крыло машины, чтобы не упасть. Беременна. От моего мужа. Она носит его ребенка, пока я... пока я превратилась в домохозяйку весом под сто десять килограммов.

– Оля, пожалуйста, пойми... – он сделал шаг ко мне, но я отшатнулась.

– Не подходи, – прошептала я. – Не смей.

Слезы жгли глаза, но я не позволила им упасть. Не здесь, не перед ним. В горле стоял ком размером с теннисный мяч, и каждый вдох давался с трудом. Меня буквально раздирало на куски, словно по венам вместо крови потек самый настоящий яд.

– Я хотел сказать тебе после выпускного Кати, – продолжал он, и его голос дрожал. – Не хотел портить ей праздник...

– Как благородно с твоей стороны, – я засмеялась, и этот смех был страшнее крика. – Подождать, пока дочь закончит школу, а потом разрушить ее семью.

– Оля, я...

– Ты что? – Я повернулась к нему, и в моих глазах, должно быть, было что-то такое, что заставило его замолчать. – Ты любишь ее? Эту Алису?

Он кивнул, не поднимая глаз.

– Впервые за много лет я чувствую себя живым, – прошептал он. – Понимаешь? Живым.

А что же я? Что же двадцать два года моей жизни, отданные ему? Неужели все это время я была мертвой для него? Просто удобной мебелью в доме, которая готовит, стирает, растит детей и не требует взамен ничего, кроме крошек внимания?