Апорт (ЛП) - Вайолет М. - Страница 2

Я беру ключ у кассира и делаю всё как можно быстрее. Дважды мою руки, возвращаю ключ и иду обратно к «Джойстику». Доходя до боковой стены здания, к двери с табличкой, что повторный вход запрещён, я собираюсь постучать — и вдруг чья-то рука сжимает моё запястье.

Какого чёрта?

Я резко оборачиваюсь.

— Эй, красотка. Куда это ты так спешишь? — ухмыляется высокий, мощный парень с рыжевато-каштановыми волосами.

Я выдёргиваю руку.

— Я просто пытаюсь вернуться внутрь.

Он криво улыбается.

— Да брось. Думаю, ты ищешь компанию. Останься и покажи, что у тебя под юбкой.

У меня сводит желудок, когда я смотрю вдоль переулка. За углом полно людей, но здесь мы одни. И музыка слишком громкая — если я закричу, то меня никто не услышит.

Я пячусь к запертой двери аварийного выхода.

— Всё нормально, правда. Мои друзья внутри. Хочешь с ними познакомиться? — Может, если затащу его обратно в бар, у меня будет шанс от него отделаться.

Он делает шаг ближе, прижимая меня к бетонной стене.

— Мне и тут нравится.

Прежде чем я успеваю среагировать, он зажимает мне рот ладонью. Я издаю глухой крик и пытаюсь ударить его ногой, но он держит меня намертво.

— Тсс. Я быстро.

Его свободная рука ныряет мне под юбку, и он резко дёргает трусики в сторону.

О нет. Блядь. Я не могу дышать. Этого не может быть.

Я вскидываю колено и со всей силы бью его по яйцам. Его ладонь соскальзывает с моего рта, и я вонзаю зубы ему в руку и отталкиваю. Разворачиваюсь, чтобы бежать, но он резко хватает меня за волосы.

— А ну вернись, сука!

Он снова прижимает меня к двери.

Слёзы текут по щекам.

— Пожалуйста… отпусти.

Его взгляд темнеет, и он снова лезет мне под юбку. На этот раз я замираю. К горлу подкатывает тошнота, когда его толстый палец скользит под мои трусики.

— Так-то лучше. Стой смирно, пока я тебя трогаю.

Сердце колотится так, будто сейчас вырвется из груди. Я отвожу взгляд, пока он грубо проводит пальцем по моей киске. Другой рукой тянет меня за талию, заставляя податься вперёд.

— Пошли, мой грузовик рядом.

Блядь.

Я толкаю его.

— Нет. Мне нужно внутрь.

Он рычит и снова вжимает меня в стену.

— Ладно. Тогда здесь.

Он резко проталкивает палец внутрь, и у меня темнеет в глазах.

— Ты довольно тугая для шлюхи.

Дверь рядом с нами распахивается, он отскакивает и отпускает меня.

— Эй!

В переулок врываются техно-музыка и визги толпы.

Я не раздумываю ни секунды и срываюсь с места, проталкиваюсь мимо очереди в туалет, взлетаю по лестнице и бегу, пока не замечаю Джунипер.

Я врезаюсь в неё, буквально падая ей в руки.

— Он… он пытался…

— Рокси, что случилось? Он тебя ударил? — Джунипер обхватывает моё лицо ладонями, всматривается в поисках следов травм.

Я отрицательно мотаю головой, слёзы текут по щекам.

— Н-нет… То есть да… Он трогал меня…

Джунипер оглядывается по сторонам.

— Он всё ещё здесь? Я, блядь, ему член отрежу.

— Это было снаружи. Я ходила в туалет на заправку. Прости, — всхлипываю я.

— Тебе не за что извиняться.

Она вытаскивает телефон.

— Сейчас вызову копов. И мы засудим это место к чёртовой матери.

Я хватаю её за руки.

— Нет. Пожалуйста. Без полиции. Я просто хочу домой.

Она удивленно поднимает бровь.

— Рокси, на тебя напали. Этот урод всё ещё там. Мы обязаны кому-то сказать.

Блядь. Мне не нужно ещё больше внимания. Я не переживу новый скандал.

— Ладно. Позвони им после того, как уйдём. Скажи, что ты это видела, но не знаешь, кто это был.

Она кивает.

— Где он тебя трогал?

Я отрицательно снова качаю головой.

— Неважно. Дверь открылась, и я забежала внутрь.

— Всё нормально? — Кост появляется будто из ниоткуда. — Вы обе выглядите расстроенными.

Джунипер закатывает глаза и обнимает меня за плечи.

— Всё нормально. У неё просто пищевое отравление. Держитесь подальше от слоппи джо, мальчики.

— Спасибо, — шепчу я, оставляя Майло и Коста стоять в полном замешательстве.

Мне потребовалось двадцать минут, чтобы убедить Джунипер, что я справлюсь одна в своей квартире. Когда я показала ей свой пистолет, она наконец отступила. Это же район Лавендер-Хайтс. Каждая женщина, живущая здесь одна, обязана иметь оружие.

Стоя под обжигающе горячей водой душа, я тру кожу до красноты мочалкой, пропитанной персиковым гелем, и с каждой секундой злюсь всё больше. На себя. Я же знаю, что нельзя шляться одной в темноте в пятничную ночь, да ещё и в том районе.

О чём я, блядь, вообще думала?

Я благодарна тем, кто открыл ту заднюю дверь и вышел. Они даже не представляют, насколько близко я была к… Блядь. Я крепко зажмуриваюсь, стараясь вытеснить эти мысли. Со мной всё нормально. Всё под контролем. Я в безопасности. Вспоминаю дыхательные техники, которым меня учил терапевт, и медленно выпускаю воздух, считая до десяти. Глубокий вдох через нос. Медленный выдох. И ещё раз.

Постепенно мышцы между лопатками начинают расслабляться. Убедившись, что смогла предотвратить очередную полноценную паническую атаку, я выключаю воду и выхожу из душа.

Я надеваю мягкие домашние штаны, наливаю себе стакан виски и буквально растекаюсь по дивану. Я устала, но всё ещё на взводе. Понимаю, что не усну, так зачем пытаться? Включаю телевизор и щёлкаю каналы, пока не натыкаюсь на старую романтическую комедию. Через пару минут напряжение спадает. До тех пор, пока телефон не подаёт три коротких сигнала подряд.

Я смотрю на экран — сообщения от Джунипер.

Ты это видела? Что, блядь, произошло сегодня в «Джойстик»? Девочка, это уже по всем грёбаным новостям.

Пальцы дрожат над ссылкой. Я пытаюсь сглотнуть, но во рту пересохло. Нервы на пределе. Не знаю, сколько ещё выдержу.

Затем приходит новое сообщение.

Рокси??? Это он?

Чёрт.

Я открываю ссылку, и кровь будто отливает к ногам. Слава богу, что я сижу. Первая строка: «Мужчина прыгнул насмерть покончил с собой в популярном игровом баре «Джойстик». Он оставил записку с признанием в сексуальном насилии».

Я подаюсь вперёд, сердце бешено колотится. Что за… Да быть такого не может. Этот урод совсем не выглядел раскаявшимся.

Я пишу ей:

Не знаю. Его фото пока не опубликовали.

Сверху экрана появляются точки «печатает…», исчезают, и снова появляются.

Это должен быть он. Чёрт. Ты в порядке?

Я сама не понимаю, что чувствую. И о чём вообще должна думать. Делаю глоток виски и перечитываю статью. Репортёр утверждает, что никто из гостей не помнит этого мужчину внутри. И в баре нет записей о том, что он был в списке гостей. Значит, это он. Должно быть, проскользнул внутрь после того, как я забежала через заднюю дверь.

Но зачем? Мне трудно поверить, что он покончил с собой буквально через несколько минут после того, как я от него сбежала. По моей спине пробегает холодок. Что-то здесь не сходится. И меня бесит, что я вообще к этому имею отношение.

Я пишу ей:

Никто никогда не должен узнать, что случилось со мной сегодня. Поняла? Никто.

Джунипер — моя лучшая подруга с тех пор, как я ушла из колледжа три года назад. Я доверю ей свою жизнь. Но мне нужно убедиться, что она будет молчать.

Понимаю. Мы ушли до того, как это произошло, так что вряд ли с нами кто-то свяжется. Но я на всякий случай удалю все сообщения.

Я с облегчением выдыхаю и тоже стираю переписку. Я просто хочу оставить этот вечер позади и забыть, что вообще ходила на вечеринку в честь выхода игры Панка Уайлдера. Ту самую, на которую он даже не удосужился прийти. Великолепно.

Я допиваю виски и переключаю телевизор на игровую консоль. Мне нужно пострелять по каким-нибудь апокалиптическим тварям, чтобы выпустить пар. Когда загружается игра «After: 8113», я вижу, что Джунипер пришла к той же мысли. Её ник — BratBaby6 — всплывает на экране. Я принимаю приглашение в команду и надеваю наушники.