Развод: Проживу без тебя! (СИ) - Зиночкина Зина - Страница 17

— Твое? — я приподняла бровь. — Стас, ты, видимо, забыл, что эти шины были куплены на мои премии. А набор инструментов — на деньги из «фонда холодильника», который ты благополучно обчистил в прошлую пятницу.

— Это общее имущество! — взвизгнул он. — Ты не имела права! Я заявлю в полицию! Тебя посадят, Варя! Ты сядешь за кражу!

Я сделала шаг к нему. Он был выше меня, но сейчас я чувствовала себя горой, а его — камешком у подножия.

— Заявляй, Стас, — тихо, так чтобы слышал только он, произнесла я. — Заодно и я заявлю. О краже маминого золота из моей квартиры. И о твоих «инновациях» в складских отчетах. Глеб Борисович из «Старого Города» очень интересовался, как это у тебя на базе такие странные расхождения по документам. Как думаешь, Павлу Аркадьевичу понравится такая репутация племянника?

Стас осекся. Его лицо из красного стало землисто-серым. Он открыл рот, но не смог выдавить ни звука. Его «новые связи» были карточным домиком, и я только что щелкнула по нему пальцем.

— Ты… ты блефуешь, — прохрипел он, но в глазах плескался чистый, животный страх.

— Проверь, — я улыбнулась ему в лицо. — А теперь уходи. И больше никогда не смей приходить на мою работу. Шины пошли на благое дело — я купила себе печь. Теперь я буду печь торты, а ты будешь ездить на летней резине. Береги себя на поворотах, Стасик. Говорят, сегодня обещают гололед.

Я развернулась и пошла к полкам с сахаром.

— Варвара Дмитриевна… — Светлана Петровна подошла ко мне, когда Стас, спотыкаясь и чуть не сбив стойку с акционным вином, выскочил из магазина. — Это что сейчас было?

— Это была окончательная ревизия, Светлана Петровна, — ответила я, поправляя ценник на муке. — Списала брак. Больше не числится.

Я работала до конца смены с каким-то странным воодушевлением. Вечером, когда я выходила из магазина, на улице действительно начал подмерзать дождь. Асфальт превращался в зеркало.

Я шла домой, крепко сжимая сумку. Я знала, что Стас сейчас где-то там, в своем кроссовере, судорожно пытается затормозить на летней резине. И мне не было его жаль.

Дома на кухне меня ждала она — моя серебристая красавица-печь. Завтра я испеку в ней первую партию печенья для Глеба Борисовича. И это будет самое вкусное печенье в этом городе. Потому что в нем не будет ни грамма соли от моих слез. Только сахар моей новой свободы.

Глава 14

Глава 14

Новая конвекционная печь на моей кухне гудела низко и уверенно, как дорогой иномарка на холостых оборотах. В пять утра вторника этот звук был единственным, что связывало меня с реальностью. По всей квартире плыл густой, пряный аромат имбиря, гвоздики и жженого сахара. Это был запах моего личного восстания.

Я аккуратно достала противень. Золотистые кругляши печенья дышали жаром. Ровные, один к одному — профессиональная техника не прощала ошибок, но и не подводила, в отличие от Стаса. Глядя на них, я вспомнила его вчерашнее лицо в «Эконом-Корзине». Покрасневшее, злое, с белой каемкой вокруг рта от бессильной ярости. Он так и не понял, что я не просто продала его шины. Я продала его право распоряжаться моим временем и моими силами.

Я сложила печенье в крафтовый пакет. Руки, смазанные французским кремом, больше не саднило. Тонкие трещинки на костяшках затянулись, оставив лишь легкие розовые следы — как напоминание о том, что любая рана заживает, если перестать её бередить.

В девять утра под окнами раздался короткий, басовитый сигнал. Я выглянула в окно. Старый, но вымытый до блеска грузовичок Артура стоял у подъезда, уверенно заняв то самое место, где вчера бесновался Стас.

Я подхватила сумку с термосом и пакетом печенья. На губы легла «Пыльная роза» — привычный уже штрих, без которого я чувствовала себя раздетой.

Кабина грузовика встретила меня запахом, который я теперь прочно ассоциировала с Артуром: смесью солидола, холодного металла и освежающих мятных леденцов. Здесь не было глянцевой кожи и ароматизаторов с запахом «новой машины». Всё было функциональным, честным и надежным.

— Доброе утро, Варвара, — Артур кивнул, не поворачивая головы, но я заметила, как его глаза цвета грозового неба на секунду задержались на моей новой прическе.

— Доброе, Артур. Спасибо, что согласились.

— Работа есть работа, — он включил передачу. — Посмотрим, что там за хоромы у вас в Сосновке. Вика сказала, вы там производство открывать собрались?

— Громко сказано, — я улыбнулась, устраиваясь на высоком сиденье. — Пока просто хочу понять, выдержит ли проводка холодильники. Глеб Борисович из «Старого Города» ждет партию через три дня. Мне нельзя облажаться.

Грузовичок тронулся мягко, без рывков. Я смотрела на руки Артура на руле. Огромные, с широкими ладонями, они уверенно правили тяжелой машиной. Стас за рулем всегда суетился, перестраивался, подрезал, словно доказывая кому-то свою важность. Артур просто ехал. Ему не нужно было ничего доказывать дороге.

Мы выехали за город. Ноябрьские поля, припорошенные инеем, выглядели как черно-белые фотографии. В кабине было тепло.

— Выпечкой пахнет, — вдруг сказал он, потянув носом.

— Ах, да. Вот, — я достала пакет. — Первая партия из новой печи. Хотела, чтобы вы попробовали.

Артур взял печенье, осторожно, двумя пальцами, словно боялся раздавить. Откусил. В кабине наступила тишина, прерываемая только ровным рокотом мотора. Я затаила дыхание. Почему-то его оценка сейчас казалась мне важнее, чем мнение всех критиков мира.

— Честно, — наконец произнес он.

— Что «честно»? — не поняла я.

— Вкус честный. Без химии, без обмана. Как будто… как в детстве, когда всё было настоящим. У вас дар, Варвара. Вкладывать в еду то, чего не купишь в супермаркете.

Я откинулась на спинку сиденья, чувствуя, как внутри разливается тихая радость.

— Стас говорил, что это перевод продуктов. Что домашнее печенье — это блажь для тех, кому нечем заняться.

— Стас — дурак, — коротко отрезал Артур. — Он смотрел на цену масла, а надо было смотреть на то, как у людей лица светлеют, когда они это едят.

В Сосновку мы въехали около одиннадцати. Поселок замер в ожидании зимы. Мой дом встретил нас всё тем же гордым молчанием черной лиственницы.

Артур не стал тратить время на разговоры. Он выпрыгнул из кабины, достал свой чемодан и пошел к дому. Я едва поспевала за ним.

— Ну, посмотрим, — пробасил он, переступая порог.

Он обходил дом методично. Простукивал стены, заглядывал в подпол, проверял чердак. Я ходила следом, ловя каждое его движение. Артур не просто смотрел — он слушал дом.

— Хороший сруб, — вынес он вердикт, спускаясь с чердака. — Дед ваш на века строил. Стены звонкие, сухие. Лиственница — она ведь чем дольше стоит, тем больше в камень превращается. Стас ваш, видать, в школе плохо учился, раз «гнилым сараем» это называл. Тут один фундамент дороже его кроссовера стоит.

Он подошел к щитку. Старые пробки, мотки изоленты — наследие прошлых десятилетий.

— Проводку под замену, — Артур коснулся проводов. — Если воткнете сюда три промышленных холодильника и печь — сгорите к чертям. Но это поправимо. Стены позволяют штробить, дерево крепкое. Сделаем отдельную линию с заземлением.

Я слушала его и понимала: этот человек видит не «хлам». Он видит потенциал. Он видит ценность там, где другие видели только старую пыль.

— Спасибо, Артур. Я… я не знала. Мне все говорили, что это обуза.

— Обуза — это когда души нет, — он посмотрел на меня своим тяжелым, но почему-то совсем не пугающим взглядом. — А здесь душа есть. В каждой доске.

Мы вышли на крыльцо. Ветер стих, небо стало пронзительно-прозрачным, как бывает только в ноябре перед самыми морозами. Я разлила чай из термоса в две кружки.

— Артур, — позвала я его, когда мы сели на ступени, — Вика говорила… про вашу жену. Елену.

Он замер, глядя на пар, поднимающийся от кружки. Лицо его на мгновение стало еще более каменным, но в глазах мелькнула тень.