Разводиться запрещено (СИ) - Тодорова Елена - Страница 110

– Я решаю вопрос, – упрямо стою на своем.

– Ни хрена ты не решаешь, Егор. Только усугубляешь. Всех под удар поставил.

– Знаю. Накладка вышла.

– Накладка? Слушай сюда, сынок. Если ты не явишься к полудню и лично рядом с этой девушкой не встанешь, больше себя мужчиной не называй. И моим сыном тоже.

Эпизод семьдесят девятый: Пока смерть не разлучит нас.

О том, что Нечаев и остальные твари в городе, мы узнаем за двенадцать минут до полудня, когда отцу Набиева звонит кто-то из руководства патрульной полиции с информацией, что его сын несется по городу как невменяемый. Собственно, в сопровождении полиции, при содействии старших, десять минут спустя эти придурки и появляются.

Фиксирую их феерический заезд с балкона пятого этажа.

Во дворе, перед зданием, полным-полно гостей, потому как по первоначальному плану церемония уже должна была стартовать. Все, конечно, в курсе изменений и ситуации, которой они вызваны, но им отчего-то один хрен весело. Реагируя на шум с улицы, толпа наших, так называемых близких, бодро приветствует долгожданный кортеж жениха. А эти беспутные дикари… Решают, видимо, помирать с музыкой. Как иначе понимать? Вместо того, чтобы оперативно выскочить из засранного танка и бежать со всех ног, куда опаздывают, они выжимают клаксон и, рисуясь, делают рядом с гостями гребаный круг.

Впрочем, даже когда машина останавливается, никто никуда не спешит.

Нечаев – примат.

Фиг с ним, что выглядит как последний разгильдяй: лысый, полуголый, грязный, пьяный… Из тачки выходит с видом победителя. Еще и свою единственную извилину – читай, член – на виду у гостей поправляет. Запарился в штанцах и кирзаках, что ли? Говорю же, примат.

Господи!

За пять часов ада я прошла почти все стадии принятия: отрицание, гнев, торг, депрессию… Но до самого принятия так и не добралась. На предпоследней стадии выгорела дотла. Казалось, что никаких чувств на пепелище не осталось. Сейчас же понимаю, что они никуда не уходили, а лишь спрессовались в одну глубинную микроскопическую точку. С появлением Нечаева эта точка расползается по всей груди жаром эпической эйфории.

Приехал! Он здесь!

Я готова бежать к нему навстречу, чтобы убедиться, что все это не мираж моей воспаленной психики. Что он, Господи Боже, реален.

Стоп!

Я рада, что ли, видеть этого придурка? Где моя гордость? Он меня так измучил, так подвел! Все уже пошло по звезде! Идеально уже не будет! Разве что кое-как… Я согласна на кое-как? Быть такого не может!

Заныкав окурок вытребованной у Ильи сигареты, разворачиваюсь и направляюсь к лифтам, чтобы подняться на свой этаж. Едва створки открываются, попадаю в ставшую ненавистной хуету сует. Она из номера переплюнулась, как саранча, в коридоры. Все ищут меня. Ненормальные.

– Боже мой, Агния! – захлебывается при виде меня мама. У Юнии и остальных лица и вовсе истинным счастьем озаряются. – Ну где ты ходишь, доченька?! Приехал!!! – последнее подает тоном, каким, должно быть, граждан оповещали об окончании войны.

Если они думают, что это конец, то я готова начать новую.

– Тоже мне событие, – высекаю пренебрежительно.

Жестом все их движения останавливаю и, не притормаживая, врываюсь в номер. И совсем не для того, чтобы закончить сборы… Макияж со второго раза получился хорошо, волосы тоже в полном порядке, но фату я не дала закрепить. И не планирую. Больше нет желания. И вообще до сих пор в халате хожу, хоть платье сердобольные родственнички и уберегли.

– О, Аги! Господи! Давай скорее одеваться!

Вашу ж мать…

Снова со всех сторон, как коршуны, налетают.

Я остаюсь неприступной.

– Нет. Не буду. Не пойду за Нечаева.

У присутствующих вытягиваются лица.

– Что значит «не пойдешь», дочка? – потерянно бормочет папа. – Вы же любите друг друга, вместе живете…

– Решила так, – стою на своем.

Папе, судя по траектории взгляда, которая больше напоминает крушение самолета, становится дико неудобно перед находящимися здесь же в номере Нечаевыми. Мне тоже неудобно, но весьма слегка. Как бы я ни уважала Романа Константиновича и Милану Андреевну, своя шкура все равно ближе.

– Ну хватит! – не выдерживает папа. Грохнув кулаком по столу, еще более сердитым тоном разматывает: – Хватит уже делать всем нам нервы! Вы вдвоем достали всех! Женитесь и уе… уезжайте к чертовой матери!

– Алексей! – задыхается мама и, исполняя свой любимый ход, прикладывает к груди ладонь. – Что ты такое говоришь?! Это наши дети!

Я бровью не веду. Не до обид. Скрестив руки на груди, смотрю на концерт, который сама себе организовала.

– Да потому что задрало, Лер! – взрывается папа. После выдоха сразу же набирает новых оборотов. – Сколько можно, а? – кричит, размахивая руками и шарпая в праведном гневе себя же за ворот. – «Пойду – не пойду!», «Хочу – не хочу!», «Буду – не буду!» – то одно, то второе, блядь! Бесконечные, мать их, качели! Сил моих на них нет, всем ясно?! Пусть делают что хотят и где хотят! Только без нас! Без меня!

На последней, сорванной в беззвучие ноте, в номер и вваливается Егор.

Меня что-то жалит в гортань. Жгучий прокол, и вниз по телу топит едкий, шипящий яд. Грудина раскаляется и начинает потрескивать от боли, ребра судорожно сжимаются. Когда термическая волна докатывается до живота, чуть ниже пупка назревает пульсация. Она и выталкивает вверх вихрь обратной силы, парализующий, ко всему прочему, легкие.

Смотрю на прущего напролом через толпу, прямиком ко мне, Нечаева и понимаю, что в моменте даже дышать не могу, не то что говорить. Но я ведь двужильная. Никогда не сдаюсь. И ему не проиграю. Прикладывая усилие, буквально саму природу обманываю, чтобы выцепить нужный мне кислород.

– Аншлаг, господа! Главные клоуны прибыли! Потеснитесь! – задорно трублю вместо приветствия, понимая, что сердце, разбивая нутро, все же готовится меня убить. Да хер я перед Нечаевым развалюсь! Не сейчас, блядь! Поднимая руки повыше, потуже их на груди стягиваю. Внутри все дрожит от напряжения, словно под электричеством. В глазах чертовы блики скачут. С дыханием новые проволочки. Но я давлю улыбочку и вполне ровным тоном вытягиваю: – Че ты, родный? Зачем мчал? Сказано, велено: на покой. Давай, связь. Шумани как-нибудь в Киеве. Погуляем, может.

Слова повисают в гребаной тишине, ведь летящий ко мне на адреналине Егорыныч просто замирает, не пытаясь что-то говорить. Вся его бешеная энергетика, пьяный угар и мальчишеская радость от того, что он успел – стынет вместе с ним. Он на ускоренном моргает и бурно вздыхает, показывая, что внутри по-прежнему все кипит, но наружу не выпускает.

Мне крайне сложно выдерживать его взгляд. Да и в целом присутствие! Воздух вокруг нас меняется, становится густым и паленым. В нем ведь, помимо вполне осязаемой химии, концентрат искренних переживаний горит. Никто из толпы неспособен это разбавить. Ничуть.

Все смотрят на Егора, а он – только на меня.

И вдруг… шагает вплотную.

Лезет своей большой, грубой и, вероятно, чумазой лапой мне в кудри. Прижимает к затылку и тянет к не менее грязной груди. Я не могу этому сопротивляться. Моя броня плавится. Черт. Пока я судорожно хватаю воздух, Нечаев фиксирует мою голову в нужном положении и, наклоняясь к уху, нежным, до хруста в костях,тоном шепчет:

– Лучше наори.

Он видит мою боль. Позволяет выплеснуть ее на него.

– Да ты, блядь… – срываюсь, вбиваясь плотнее и стукая его с кулака в плечо. – Ты понятия не имеешь, что внутри меня творится! Крик – это вершина чертового айсберга! А его центр – это ад!

– Понимаю же… У самого так, – бормочет, точно так же, как и я, игнорируя всех. Нам просто по фигу. Прижавшись, цепляемся кожей, каждым гребаным волоском, всеми невидимыми каналами связи. Бьем друг в друга сердцами. И заземляемся. – Я к тебе на таких мурмулях, мурчалка.

– Что значит?..

– Соскучился. Весь.

У меня остывает мозг и загорается тело. Всего его нюхаю, трогаю. Мой же.