Человек-Миксер (СИ) - Райт Денис - Страница 11

* * *

Клинок сорвался вниз. Я и подумать не успел… Точнее, я подумал. Но мысль была такая: «Блин, ну неужели опять?» А потом тело сделало что-то само. Руки дёрнулись вверх, металл хрустнул под тем, что выполняло функции «кожи, но с сюрпризом». Пальцы разошлись, суставы щёлкнули, предплечья раскрылись пластинами, и из них вылезли венчики. Снова, родные мои… Я бы прослезился, если б было чем. Но главное было не это. Моя голова, миксер, его венчик резко провернулся, как будто его кто-то завёл на максимальную мощность, и ударил навстречу клинку. Да, я заблокировал раскалённый меч венчиком из собственного лица. Если бы кто-то рассказал мне такое неделю назад, я бы посоветовал ему меньше сидеть в интернете или вообще выбросить роутер. Клинок ударил по венчику, раздался противный скрежет, искры брызнули в стороны. Жар прошёл по корпусу головы так, будто мне в бытовой прибор сунули раскалённую кочергу. Боль была дикой. Не в стиле «ой, ушиб локоть» или «наступил на лего», а прям такая, от которой внутри всё вопит! Несмотря на все невзгоды, клинок остановился и не снёс мне миксер. Я стоял, согнувшись, с поднятыми руками, дрожащими металлическими венчиками и собственным головным венчиком, который дымился, но держал раскалённый клинок. Офигел нехило. Девушка-тостер тоже. Она смотрела на меня так, будто только что увидела, как табуретка защитила кандидатскую диссертацию.

— Что… — тихо опешила она.

А я… Я заржал. Сначала хрипло, а потом громче, совсем истерично!

— ХА… ха-ха… — меня трясло под напором клинка, — Да вы издеваетесь…

— Максим, — осторожно назвал моё имя Блендо.

— Я ЗАБЛОКИРОВАЛ МЕЧ ВЕНЧИКОМ!

— Да.

— ГОЛОВНЫМ ВЕНЧИКОМ!

— Да.

— Блендо, у меня голова — щит!

— Не рекомендую использовать её в этом качестве регулярно.

— А я и не планировал, знаешь ли! — жалобно прозвенел я, и венчик…

Клинок всё ещё давил сверху. Рука девушки дрогнула, но явно не от слабости — скорее от удивления. Равно как и я, она явно не ожидала, что свежеиспечённый миксер на ногах сможет выдержать такой удар. У нас с ней в этот момент было настоящее взаимопонимание. Я резко дёрнулся в сторону. Клинок соскользнул, ударил по стене, кирпичи зашипели. Я отскочил назад, споткнулся о матрас и едва снова не лёг на него, как человек, решивший сдаться. Нет. Хватит. Однажды я уже пал. Было мерзко и стыдно. Повторять не собираюсь. Да, я теперь миксер. Да, перспектива существования выглядит максимально всрато. Да, если меня не убьют, мне ещё как-то придётся объяснить соседям, почему я жужжу по ночам. Да, моя участь на ближайшие годы — это, видимо, не ипотека, семья и отпуск, а ГОСТ, монстры и бытовая техника с личными проблемами… Но знаете что? Сдохнуть сегодня я не собираюсь. Только начал привыкать к своей новой башке.

— Так, — сказал я и поднял руки.

Венчики на предплечьях провернулись.

«Вж-ж-ж-ж-ж-ж-ж-ж…»

Звук был мерзкий, но внезапно родной. Как будто внутри меня завёлся двигатель, который всю жизнь по незнанию стоял выключенным.

— Блендо, — я постарался стать серьёзнее.

— Да?

— Я не хочу навредить ей или убить. И не хочу, чтобы она убила меня.

— Это вполне разумно, Максим. Какой у тебя план?

— Не сдохнуть.

Девушка смотрела на меня уже иначе. Не как на мусорный объект, который надо утилизировать, а как на реальную проблему, настоящую занозу в заднице. И, честно говоря, это был прогресс. Всю жизнь я мечтал, чтобы меня воспринимали всерьёз. Правда, представлял себе это немного иначе. Например, чтобы начальник сказал: «Максим, ты хорошо работаешь». Или чтобы одноклассники перестали ржать над каждым моим действием. Или чтобы хотя бы кофемашина не вздыхала с разочарованием… Но нет. Первой, кто посмотрел на меня всерьёз, стала девушка-тостер с раскалённым клинком. Жизнь любит иронию и ненавидит меня.

— Объект МКС-01, — произнесла она холодно, — Уровень сопротивления выше расчётного.

— Слушай, — сказал я, стараясь не дрожать от страха, — Может, не будешь так меня называть? Я вообще-то нормальное имя имею.

— Объекты — есть объекты. Ты опасен, и я обязана тебя устранить

— Я сегодня один раз спас ребёнка! — похвастался я.

— И уничтожил сорвавшийся объект, — она проговорила это так, словно я совершил страшное преступление…

— Он вообще-то первый начал!

— Ты не понимаешь, что ты такое, — она слегка наклонила голову.

— Не могу не согласиться… — вздохнул я.

— Значит, тебе лучше прекратить сопротивление.

— А ты прекрати пытаться меня покромсать, тогда я подумаю!

Она резко, без предупреждения атаковала меня. Видимо, у ГОСТа в инструкции есть пункт «разговоры разговорами, а утилизация по расписанию». Клинок полетел сбоку. Я поднял правую руку, венчик встретил удар, металл завизжал. Искры посыпались на асфальт. От жара пальцы, которых вроде как не было, всё равно заболели. Я отшатнулся, блокируя второй удар уже левой рукой. Получилось криво, клинок соскользнул, задел плечо и оставил на рубашке дымящуюся полоску.

— АЙ! — вскрикнул я, — Это была моя единственная нормальная рубашка!

— Она на тряпки годится, — ухмыльнулась девушка.

— НЕ ТЕБЕ РЕШАТЬ ЕЁ СУДЬБУ!

Она шагнула ближе, совершила быстрый выпад. Я отпрыгнул назад, врезался в мусорный контейнер, тот с грохотом покатился в сторону. Девушка-тостер ударила сверху. Я пригнулся, клинок рассёк воздух над моей головой, венчик звякнул от жара.

— Блендо! — выкрикнул я, — Как мне драться⁈

— Ты не умеешь.

— Спасибо за помощь!

— Но можешь мешать ей попадать.

— Это и есть драка⁈

— В твоём случае — пока да.

Я начал «драться»: махал руками, отскакивал, блокировал, спотыкался, парировал, один раз случайно ударил по мусорному баку так, что тот улетел в стену и развалился, после чего сам испугался.

— Это я сделал⁈ — обратился я к Блендо.

— Да.

— Круто!

— Не отвлекайся, или мы оба с тобой сдохнем.

Девушка ударила ногой. Сапог впечатался мне в живот, что некисло отбросило мою тушку назад. Я пролетел пару метров и врезался в кирпичную стену. Из миксера посыпалась пыль… Серьёзно? Не из стены, а из меня. Или мне показалось? Надеюсь, показалось.

— У тебя серьёзно нет никакой подготовки? — остановилась она и спросила.

— Я бариста! Какая подготовка⁈ Разве что улыбаться, когда не хочется умирать⁈

— Это не смешно… — она на секунду зависла.

— Зато максимально честно! — я поднялся, шатаясь.

Внутри всё болело, снаружи тоже. Даже то, чего у меня теперь не было, делало это на всякий случай. Девушка снова пошла вперёд. И вот тут она изменилась окончательно. До этого её трансформация была частичной: рука, клинок, нагревательные элементы. Но, видимо, я настолько успешно раздражал её своим существованием, что она решила больше не экономить на мощности. Красные линии на её руке вспыхнули ярче. Металл пошёл выше, по плечу, по шее. Куртка треснула по швам, будто форма сама решила, что ей пора увольняться. Из спины вырвались тонкие металлические пластины, похожие на рёбра тостера. Воздух вокруг неё задрожал от жара. А потом её голова изменилась…

«Нет, пожалуйста, только не то, о чём я думаю!»

Лицо закрылось металлическими слоями. Волосы исчезли под чёрно-серым корпусом. Черты лица сгладились, вытянулись, разошлись, щёлкнули, и через пару секунд передо мной стояла она — девушка-тостер. Теперь буквально. С телом, униформой, сапогами, клинком, раскалённой рукой и тостером вместо головы. ТОСТЕРОМ!!! По бокам корпуса тянулись красные нагревательные линии. На передней панели вспыхнул узкий светящийся индикатор, похожий на глаз. Где-то внутри тихо щёлкнул механизм.

— Блендо, она стала тостером, — обречённо озвучил я.

— Ну а чего ты ожидал?

— Ты, конечно, не обижайся, но мне кажется, у нас тут тематический перекос… Почему никто не становится, не знаю, нормальным супергероем? Ну там… Человеком-Орлом. Человеком-Молнией. Человеком-Налоговым-Вычетом.