Человек-Миксер (СИ) - Райт Денис - Страница 1

Annotation

Если ваша микроволновка странно щёлкает — бегите.

Если миксер смотрит на вас слишком внимательно — бегите быстрее.

Меня зовут Максим, и после одной крайне неудачной смены в кофейне я стал Человеком-Миксером. Теперь я наполовину человек, наполовину миксер, а внутри моей головы поселился кухонный демон с именем длиной в дворянскую родословную.

Секретный отдел ГОСТ предложил мне три варианта: смерть, изолятор или работа.

Я выбрал работу. Потому что зарплата была подозрительно хорошей.

Теперь я стажёр-носитель МКС-01 со статусом «БРД-ЛОХ». Что это значит? Даже не спрашивайте!

Короче, я новичок в команде, где девушка-тостер может поджарить вашу самооценку быстрее, чем хлеб.

Добро пожаловать в мир, где бытовая техника хочет вас грохнуть.

По ГОСТу.

Человек-Миксер

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Человек-Миксер

Глава 1

Первый замес

За три дня до того, как моя жизнь кардинально поменялась, меня начал преследовать бытовой прибор…

Да, я понимаю, как дико это звучит.

И это была не метафора про жизнь в Москве, хотя, будем честны, там тебя в принципе может преследовать что угодно: долги, бывшие, курьер с остывшей шаурмой… и один особенно настойчивый блестящий кухонный миксер.

Самое смешное — сначала я даже не понял, что всё это время меня преследует один и тот же прибор. Первый раз я увидел его в витрине магазина бытовой техники возле метро. Стоял себе среди чайников, тостеров и кофемашин: новенький, чистенький и… как будто довольный? Венчик был направлен ровно на меня. Я планировал просто пройти мимо, но в итоге зачем-то остановился.

«Он пялится на меня…» — промелькнуло в голове, пока я глазел на него.

Технически он не мог этого делать, потому что у миксеров нет глаз. Но если бы у него они были, то точно пожирали бы меня взглядом.

«Надо заканчивать с ночными посиделками и сном по три часа в сутки…» — подумал я тогда, что на деле было неверным выводом. Правильный звучал бы так: «Максим, если бытовая техника начала визуально выделять тебя из толпы, пора менять привычные маршруты. Или город. Или, на всякий случай, саму видовую принадлежность».

Как вы поняли, я выбрал недосып.

На следующий день этот маленький преследователь оказался у нас в кофейне. Я пришёл переодеваться, открыл дверь и сразу увидел его: белый корпус с маленькой серебряной царапинкой сбоку и металлический венчик. Последний снова был направлен на меня. Он стоял на полке в подсобке между пакетами сахара и бутылкой сиропа «солёная карамель», который по вкусу был настолько мерзким, что это можно было посчитать преступлением против всего человечества…

— А-а… Андрей Викторович, это… что? — спросил я у начальника, когда тот проходил мимо.

— Инвентарь, — начальник бегло посмотрел на прибор, потом на меня.

— А зачем нам ещё один миксер?.. — наклонил я голову вбок, даже не представляя, что мы будем с ним делать.

— Чтобы взбивф… фбифать, — ответил жирдяй, набивая рот каким-то пирожком.

«Ох, да ладно! А я уж думал бетон замешивать! Капитан очевидность…» — подумал я про себя, а сам вслух ответил, потирая шею, — Но мы же всего лишь кофейня, к тому же вы уволили кондитера две недели назад.

— Тофхда фбифай кофэ, — чавкая, пробубнил Андрей, — Фсё, ифи гафофай, не бефи!

Я хотел возразить, что ЭТИМ напиток не взбивают — мы всё-таки не сатанисты, — но потом вспомнил цифры своей зарплаты и тот факт, что спорить с начальником — это прямой путь к увольнению.

Я кивнул. Сейчас, оглядываясь назад, я понимаю: ещё один миксер — это уже тревожный знак. Откуда он здесь вообще взялся? Может, мы заказали его по ошибке?

На третий день прибор оказался у меня дома… Тогда, по возвращении домой после смены, мой вид вызывал жалость: мокрый от дождя, злой, уставший и с таким лицом, будто меня дважды отжали в центрифуге, но забыли просушить. Открыв дверь и включив свет в своей захудалой квартирке, больше напоминавшей чердак с коммунальными амбициями, я увидел на кухонном столе запакованную коробку. Она была белого цвета, без логотипа и адреса отправителя. Чек рядом тоже нигде не лежал, как и записка со словами: «Максим, поздравляем вас! Теперь ваша нормальная жизнь официально закончилась!»

Меня в этой жизни уже мало что удивляло. Я был близок к состоянию мужика, идущего к реке с монологом. Открывать посылки от неизвестного отправителя — явно плохая идея. Но моё любопытство было сильнее здравого смысла. Кто бы мог подумать, что внутри окажется ОН… Блестящий. Чистенький. С венчиком, направленным прямо туда, где у нормальных людей находится лицо, а не как у меня — бледное рыло с синяками под глазами. Я долго смотрел на миксер, не понимая, что с ним делать. Может, просто выкинуть нахрен? Или соседке отдать?

— Так, — сказал я вслух, — Либо я что-то заказал и забыл, либо у нас намечается восстание машин.

Чуть помолчав и собравшись с мыслями, я спросил у миксера:

— Что с тобой делать?

Ответа не последовало.

Я, конечно, мог вызвать полицию и сказать: «Здравствуйте, у меня на кухне появился миксер без документов. Кажется, он за мной следит!», однако сохранить за собой хотя бы иллюзию дееспособности для меня было нужнее. В итоге выбрал вариант взрослого человека: поставил миксер к стене, накрыл полотенцем и сделал вид, что его, как проблемы, больше не существует. Именно так я привык решать их.

Наутро полотенце лежало на полу. Поганец снова «смотрел» на меня.

— Слушай, дружище, — на полном серьёзе сказал я ему, так как одиночество и бедность иногда делают из человека философа, — Если ты сейчас заговоришь, я просто выйду в окно. Уговор?

Ожидаемо, кухонный прибор промолчал.

— Вот и отлично, — устало выдохнул я и, уронив лицо в ладони, подумал, — «Господи, мне двадцать три года. Некоторые сверстники уже женятся, детей заводят, ипотеку берут… А ты, Ковалёв, борешься с миксером.»

Впрочем, может, всё не так уж и плохо?

Чуть позже я попытался убрать кухонный прибор в шкаф. Ручка корпуса оказалась холодной, даже слишком для предмета, который всю ночь стоял на кухне рядом с батареей. Дёрнул сильнее, миксер тихо щёлкнул, венчик слегка провернулся сам по себе. Я тут же его отпустил. Скорее даже выронил! Прибор упал на стол, а на указательном пальце осталась царапина: не слишком глубокая, но и не слишком мелкая, чтобы не заклеить её пластырем. Всё равно он лежал без дела в аптечке…

— Потрясающе… — недовольно пробормотал я, — Теперь у меня аллергия на кухонную технику…

Как вообще можно было порезаться миксером? Ответа на этот вопрос не существовало. Не в моей жизни точно.

Я заклеил палец пластырем, опоздал на смену на двенадцать минут и по дороге окончательно для себя решил: «Всё это совпадения! Витрина, подсобка, коробка и далее по списку — совпадения! Максим Ковалёв — взрослый человек! Он работает, платит коммуналку через боль, умеет варить макароны и не верит во всякую мистику!»

Это была моя последняя спокойная мысль перед тем, как жизнь взяла мой здравый смысл, положила его в чашу и взбила до пенки.

Кофейня, в которой я работал, называлась пафосно: «Bean Reality». Рабочий день начался так же, как и остальные мои будни, — с мысли, что человечество переоценило саму идею труда. Мне было безумно лень что-либо делать. Всё бесило, ничего не нравилось, жизнь ощущалась как дешёвый пластиковый стаканчик из автомата, в который вместо кофе налили навоз. Я стоял за стойкой и механически нажимал кнопки кофемашины. Она, к слову, тоже выглядела так, будто у неё есть личная драма, расписанная на несколько толстенных романов. Иногда техника вздыхала паром, хрипела, а порой отказывалась делать эспрессо так, будто защищала свои трудовые права.